山风凛冽，卷起细碎的雪粒拍打在二人脸上。
从这里望去，圣山的轮廓依旧巍峨壮丽，七峰如剑指天，云雾缭绕间隐约可见殿宇飞檐。
可易年却觉得，这座曾经神圣不可侵犯的"天下第一山"，如今像一具被抽空了精气的躯壳，外表依旧宏伟，内里却早已腐朽。
"先去看看吧…"
"嗯…"
七夏点头回应。
南方怎样，都不是圣山或是人力能决定的。
二人避开主道，沿着一条隐蔽的小径上山。
这是条圣山弟子们踩出的野路，陡峭难行，但胜在人迹罕至。
石阶缝隙里长满枯黄的野草，偶尔能看见几朵冻僵的野花，在寒风中瑟瑟发抖。
"还记得吗？"
走着走着，易年指向不远处的一片松林，"那里原本有座凉亭。"
现在只剩几根焦黑的柱子，像墓碑般矗立在雪地里。
七夏点点头，眼中闪过一丝异样神色。
"我烧的…"
那天夜里，她为阻断万木林吞噬竹园生机的阵法，一人一剑杀上圣山。
凤凰翎点燃了整片松林，火光映红了半边天空。
本以为那时是大乱，但和现在比起来，似乎也不算什么了。
暮色四合，最后一缕夕阳染红了近晚峰的竹梢。
易年站在竹屋前的石阶上，靴底碾过一片枯黄的竹叶，发出细碎的脆响。
这间屋子还保持着之前的模样，青竹搭建的墙壁，茅草覆盖的屋顶。
甚至连门楣上那块"听风"的木牌都还在，只是字迹已经褪色发白。
七夏轻轻推开竹门，年久失修的铰链发出刺耳的"吱呀"声。
屋内积了厚厚一层灰。
夕阳从窗棂的缝隙斜射进来，照亮漂浮的尘埃。
靠墙的书架上，几本放着的典籍已经发霉。
桌上的茶具蒙着蛛网，一只干瘪的蜘蛛尸体挂在杯沿。
墙角那坛喝了一半的"松苓醉"还在，只是酒香早已散尽，只剩下一坛浑浊的液体。
易年的手指抚过桌面，在灰尘上留下清晰的痕迹。
这里每一处细节他都熟悉得可怕——
那个被烟熏黑的角落，是莫道晚总爱靠着看夜色的地方。
东边窗边凹陷的竹席，是他自己常坐的位置。
因为那里离万木林近，虽然什么也看不见。
门槛上那道划痕，是剑十一不小心弄的…
"莫师兄…"
话到嘴边又咽了回去。
近晚峰峰主莫道晚，那个总爱看书、说话带点江南口音的真武强者，已经不在了。
东边的灶房更显凄凉。
灶台上的铁锅生满了锈，角落里堆着的柴火已经腐朽成渣。
以前觅影和马儿总来偷吃，易年没什么好气色，莫道晚却总是笑笑。
易年望向灶台旁的矮凳。
以前宋令关总爱坐在这里，一边啃烧鸡一边喝酒。
胖老头油乎乎的手掌拍在他背上时，总能把白衣印出个清晰的掌印。
"宋峰主走的时候…"
七夏轻声道，"痛苦吗？"
易年摇头。
他不知道。
乐阳失守那天，他还在西荒沉睡。
院中的竹椅还在老位置，重建后依旧如此。
七夏走过去，指尖轻轻抚过磨得发亮的扶手。
就是在这里，她写下那封诀别信，然后头也不回地杀向万木林。
竹椅突然"嘎吱"响了一声，仿佛还记着那个夜晚的重量。
易年站在她身后，恍惚看见以前的景象。
来到院中，朝着远处眺望。
西边，藏书阁亮着微弱的灯火，隐约可见两个小弟子靠在门柱上打瞌睡。
曾几何时，那里彻夜灯火通明，上百弟子挑灯夜读，翻书声如春蚕食叶。
东边，万木林一片死寂。
曾经与老师兄喝茶的凉亭早已坍塌，只剩下几根断裂的石柱戳在荒草里。
那个总爱煮"苦得要命"的茶、却每次都偷偷给自己加蜂蜜的老人，怕是也随着凉亭一起化作了尘土。
北剑峰，偶尔会传来零星的练剑声，比鼎盛时期少了十之八九。
偶尔一道剑气冲霄而起，很快又黯淡下去，像是垂死之人的最后挣扎。
唯一值得安慰的是，前往落北原支援的弟子们回来了一些。
山道上偶尔闪过的白袍身影，证明这座山还活着。
只是活得如此艰难，如此…
苟延残喘。
最后一抹晚霞消失在天际，星子渐次亮起。
易年点燃了屋里的油灯，暖黄的光透过窗纸，在院子里投下模糊的影子。
回头望去，恍惚觉得下一刻莫道晚就会推门而出，然后温和的声音响起：
"小师弟，吃饭了…"
但没有。
只有夜风吹过竹林，沙沙作响，像是无数亡魂在低语。
易年忽然明白师父当年为何总说"青山不老，故人长绝"。
原来有些人一旦离去，连回忆都会变成凌迟的刀。
夜色沉沉，万木林的古树在月光下投下斑驳的影子。
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