警局那间档案室，就像一座被时光遗忘的孤岛，刚一推开门，一股陈旧腐朽的气息便扑面而来，直往人的鼻腔里钻。那气味，带着丝丝缕缕的霉味，混合着纸张因年代久远而散发出的酸涩，又好似夹杂着无数个被岁月尘封的故事，在这里慢慢发酵，酝酿出一种难以言喻的复杂韵味，让人忍不住心生敬畏，又带着几分莫名的惶恐。
抬眼望去，墙壁上的石灰大片大片地剥落，像是老人脸上那层层脱落的死皮，露出里面灰暗的砖块。
那些砖块，颜色暗沉，表面粗糙不平，仿佛是历史这位无情雕刻家留下的斑驳伤痕，每一道纹路里都藏着一段不为人知的过往，诉说着曾经的沧桑与变迁。
天花板上，一盏昏黄的灯泡摇摇欲坠，像是随时都会掉落下来。
那灯泡发出的光，微弱而又闪烁不定，仿佛是风中残烛，随时可能熄灭。在这微弱光线的映照下，四周的影子被拉得老长，扭曲变形，如同一个个张牙舞爪的幽灵，在黑暗中肆意舞动，给人一种阴森恐怖的感觉。
鲍里斯队长每次看到这些影子，心里都会不自觉地紧绷起来，尽管他是个身经百战的警察，但在这充满神秘气息的档案室里，也不免会感到一丝寒意。
房间里，一排排高大的档案架像沉默的巨人，静静地矗立在各个角落。
它们身躯庞大，仿佛是岁月的守护者，见证了警局无数个日夜的更迭。
档案架上堆满了密密麻麻的档案盒，那些盒子大小不一，形状各异，有的已经破旧不堪，边角处磨损得厉害，露出里面泛黄的纸张；有的则被灰尘覆盖，像是披上了一层厚厚的外衣。
盒子上的标签已经泛黄，字迹也有些模糊不清，像是被时光的手轻轻抚摸过，变得不再清晰。
鲍里斯队长看着这些标签，心中涌起一股莫名的感慨，每一个标签背后，都可能是一个惊心动魄的案件，一段曲折离奇的故事，而这些故事，如今都被尘封在了这些小小的盒子里，等待着有人去揭开它们的神秘面纱。
鲍里斯队长静静地站在档案架前，身姿挺拔，像一棵在风雨中屹立不倒的青松。然而，仔细观察，却能从他的眼神中看出一丝疲惫。
此刻，他的身体虽然还保持着警觉的姿态，但精神上却已经有些疲惫不堪。
他微微低下头，揉了揉发酸的眼睛，试图让自己清醒一些。
他身上那件略显陈旧的警服，在昏暗的光线下显得有些黯淡。
警服的袖口已经磨破，露出了里面的衬里；领口处也有些发黑，那是长期穿着留下的汗渍和污渍。
然而，尽管这件警服已经如此破旧，却依旧无法掩盖鲍里斯队长身上那股坚毅的气质。
对于斯拉夫民族而言，酒是流淌在血脉里的解药。
无论是生活里被寒风割裂的冻疮，还是工作间被钢铁压弯的脊梁，只要琥珀色的液体滑过喉管，那些淤积在胸口的块垒便会像春雪般消融。
他们喝烈酒时总爱眯起眼睛，让65度的伏特加在舌尖炸开细小的雷暴，任由火线顺着食道烧进胃囊——这种近乎自虐的痛感，恰恰是斯拉夫人对抗命运荒诞的仪式。
此刻的鲍里斯正盯着酒柜里那瓶“北极星”伏特加，冰晶在玻璃瓶壁凝结成霜花，像极了西伯利亚冻土带上的晨雾。
他粗粝的指尖摩挲着瓶身，金属瓶盖残留的寒意渗入指甲缝，让他想起三天前在地铁站废墟里摸到的碎冰——那具被混凝土梁压成薄片的尸体，体温比这瓶酒更冷。
“哗啦”一声，冰块撞进水晶杯的声响惊醒了记忆。
鲍里斯仰头灌下第一口酒液，辛辣的灼烧感从喉头窜到天灵盖，却在太阳穴位置被某种更尖锐的疼痛截住。
他盯着杯中渐渐融化的冰棱，那些棱角分明的晶体正在浑浊的酒液里慢慢失去轮廓，就像他此刻正在消散的理智。
连续七十二小时的强撑让他的视网膜开始出现重影。
防暴盾牌上的弹痕、燃烧弹灼烧出的焦痕，还有那些永远擦不净的血渍，此刻都在他闭眼的瞬间化作走马灯。
最要命的是那些声音——女人撕心裂肺的哭喊，混凝土崩塌的轰鸣，还有防毒面具里自己粗重的喘息声，这些音频碎片像钢钉般钉在他的耳蜗深处，连酒精都冲刷不掉。
酒柜玻璃映出他浮肿的眼睑，那里布满蛛网般的血丝。
鲍里斯突然揪住自己乱蓬蓬的胡茬，指节因用力而泛白。
此刻的他需要一些勇气……
他已经知道了接下来所要面对的敌人是什么了，但此时此刻他需要一些勇气还有一些思考，因为接下来的敌人要比自己之前所面对的那些敌人更难对付，也更为难缠鲍里斯队长甚至无法从人群当中将他们分辨出来。
万一自己做错了，又或是触动了某些敏感的位置……那么鲍里斯很确定，即便是眼下这个时间段，那些人依然有手段和方式让自己还有自己的兄弟们，将会面对万劫不复的局面。
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