毛斯科，某公寓。
赵远航一夜没睡。
他坐在桌前，面前放着那本崭新的护照。
照片上的他穿着深色西装，头发梳得整整齐齐，看起来像一个体面的商人。
但镜子里的他，眼窝深陷，脸色蜡黄，像一株被连根拔起的枯草。
窗外天亮了。
毛斯科十二月的天亮得勉强，灰白色的光透过窗帘缝隙照进来，落在护照的封面上，泛着清冷的光。
赵远航将护照塞进大衣内袋，拎起那个不大的行李包，最后看了一眼这间住了三年的公寓。
墙角有一盆他养了两年多的仙人掌，已经很久没浇水了，居然还活着。他没有带走它。
楼下，一辆黑色的轿车已经等在路边。
司机是个沉默的毛熊人，见他出来，点了点头，没有帮他拎行李。
赵远航上了车，轿车驶出小区，汇入毛斯科灰蒙蒙的车流。
他没有回头。
毛斯科，公寓302室。
王莽子的望远镜一直没有放下。
“他走了。”他说。
黄素素站在窗前，手里端着那杯已经凉透的茶。她看着对面那扇窗户。
窗帘没有拉，屋里空空荡荡，那张桌子和那把椅子还在，但人已经不在了。
“几点的飞机？”她问。
“下午三点。从毛斯科飞布拉格，然后在布拉格转机去华沙。”
王莽子放下望远镜，“老周的人会在华沙接应他。叶先生安排你在布拉格见他。”
黄素素点了点头，放下茶杯，拿起自己的行李包。
她的东西很少，几件换洗衣服，一把拆散的武器，两本不同名字的护照。
“走吧。”她说。
王莽子拎起自己的包，跟在她身后。两人走出公寓302室，没有回头。
......
布拉格，瓦茨拉夫·哈维尔机场。
赵远航走出到达大厅时，布拉格正在下雪。
雪不大，细细密密的，像有人在天空中撒盐。
他站在出口处，看着陌生的城市、陌生的文字、陌生的人群，心里有一种说不清的荒诞感。
他已经不是赵远航了。
护照上的名字叫“彼得·科瓦奇”，一个斯洛伐克裔的工程师，受雇于一家东欧贸易公司，去华沙出差。
他等了二十分钟，一辆出租车停在他面前。司机探出头，用英语问：“彼得？”
赵远航点了点头，上了车。
出租车没有去他转机的航站楼，而是驶出了机场区域，开向布拉格市区。
“去哪里？”赵远航用俄语问。
司机没有回答。
赵远航的手伸向车门把手，但车门已经锁死了。
他的心跳开始加速，是被出卖了？还是老周的人换了一批？
出租车在一家不起眼的咖啡馆门口停下。司机回过头，用俄语说：“有人要见你。进去，坐十分钟。然后我送你去机场。”
赵远航犹豫了几秒，推开车门，走进咖啡馆。
......
咖啡馆不大，只有几张桌子，暖气很足。
角落里坐着一个女人，穿着深灰色的大衣，面前放着一杯咖啡。
她低着头，看不清脸。
赵远航走过去，在她对面坐下。
“你是……”他开口，声音有些干涩。
女人抬起头。
赵远航的话卡在喉咙里。
那是一张他以为这辈子再也不会见到的脸。
眉眼、轮廓、嘴角那颗小小的痣。
岁月在她脸上刻下了痕迹，但他还是一眼就认出了她。
“素素。”他的声音像是从很远的地方飘来的。
黄素素看着他，没有说话。
赵远航张了张嘴，想说点什么，但喉咙像是被什么东西堵住了。
他忽然想起当年在李家沟的日子。
她追着他下乡，心甘情愿地为他洗衣做饭。
他走的时候，连招呼都没打一个。
“你……”
他艰难地开口，“你怎么在这里？”
黄素素端起咖啡，喝了一口，放下杯子。
她的动作很慢，像是在刻意控制什么。
“找你。”她说。
两个字，轻飘飘的，却像两块石头，砸在赵远航的心上。
“找我？”
他苦笑了一下，“找我做什么？杀我？”
黄素素没有回答。她看着他，目光平静得像一潭死水。
那种平静，比愤怒更让人害怕。
“我在海参崴火车站待了三天三夜。”
黄素素忽然开口，声音很轻，“从龙国跑出来，第一站就是毛海参崴。没有钱，不会俄语，连买两张火车票的钱都不够。莽哥去打零工，我一个人缩在候车室的长椅上，又冷又饿。”
赵远航低下头，不敢看她。
“那时候我在想，你在哪里。你过得好不好。你有没有想过我。”
黄素素的声音依然很轻，“后来我不想这些了。我开始想，怎么活下来。怎么变强。怎么找到你。”
她顿了顿。
“我找了你好多年。”
赵远航的眼眶红了。
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