“那便做下去，将这个梦做成一个让人心中温暖的美梦。”苏墨说。
“若这一切只是一卷书册，而你只是书中之人呢？”书生又问。
苏墨微微一愣，凝望着书生，觉得书生就是自己，却也与自己有些不同。
“所以你就是写书之人吗？”
书生摇了摇头，“是啊，你即是我，我既是你。”
“有何区别？我们皆是写书之人，写着每个人各自的那本书......”
“有的写的好，有的写的坏。”
“可书中之事，却不受我们自己控制不是吗？”
苏墨想了想，然后点了点头。
这世间何人不在写书？有的人写的是喜剧，有的人写的是悲剧，可不论如何，写的都是自己的‘书’。
可至少，书中之情是真的......
“你还没有回答我。”书生说。
苏墨想了想，笑着开口道：“我既是书中之人，自也是写书之人。”
“那便将此书写好，让观书之人觉得真实。”
“也让我自己觉得真实......”
书生闻言，哈哈大笑了起来，看着苏墨开口道：“你看，你不都明白吗？”
“一切无心无住着，世出世法莫不皆尔。”
“感则真，不感则假......”
“妙哉...妙哉！”
书生笑着转身离去，消失不见。
苏墨低下了头，踏步而出，朝着山巅又慢慢的走去......
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