钟无名顺着他的手看过去，见到一个长长的木匣子，看上去颇有些年代。
她过去打开，里面躺着一把精致的铁剑。剑鞘质朴无华，而露出来的剑柄却繁复精巧，雕刻着金色龙雕，栩栩如生。
谢寻幽一眼便认出这是钟无名常背在身上的那把乾宇剑。
钟无名“刷”的一下抽出剑来，寒光四射，剑身通体雪白，上面流动着淡淡寒意，剑刃削铁如泥，如刃秋霜。
是把好剑。
她听见身后的钟老头带着笑意道：“生辰快乐，无名。”
钟无名眨了眨眼睛，扭过头去。她眼尾笑得弯起，眉眼都在诉说着高兴。
“这是我年轻时的佩剑，现在就送予你了。”钟老头看到钟无名这么欣喜也忍不住微笑起来。
钟无名垂下眼帘，轻轻抚了抚手里的剑：“谢谢，我很喜欢。”
直到钟老头满意地转过身去，她笑得弯起的眉梢和嘴角才像是被拴上了上千斤的秤砣，再扬不起，最后凝在脸上成了个比哭还难看的笑。
钟必行的脸苍老的就像被被雷劈过的老树皮，满是一道道岁月刻下的沟壑。
她看着钟老头拄着拐杖走远，突然有这么一种错觉，自己像是一根绕在钟老头身上的寄生藤，不断地汲取他的生命力和智慧。
她愈发欣欣向荣，钟老头就愈发衰老。
春去夏至，外头蝉鸣阵阵，而钟老头已经下不了床，嘴倒是还会说，也不知是什么毛病，总爱同钟无名吵起来，远比外头的蝉鸣烦人。
等到金黄染遍山岗，落叶铺满街道，钟老头已经不怎么能开口说话了，他像具人干似的躺在床上，瘦脱了相，时常没能发出任何的动静，连呼吸都变得微弱。
钟无名怕极了一个眨眼间他人就这么没了。
她变得沉默很多，喜欢坐在屋门前静静地看着飘落的梧桐叶。
眼看着自己的生命力无可挽回地一点点消失是怎样的感受？
她想起自己两年前倒在荒林的时候，也是眼看着自己一点点无力回天，害怕，无助，不甘纷纷涌上心头，你方唱罢我登场地将她的心绪搅了个天翻地覆。
那么，老头会不会也很害怕？
可这答案没什么意义，无论害怕与否，该来的总会来。
又是一年隆冬至，雪下得特别大，不知怎的，把院子里的梧桐树给压垮了。
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