风裹着沙砾打在他脸上，像细碎的针。他抬手抹了把脸，指腹蹭到干裂的唇角，渗出血丝。视线越过身前横亘的断墙，灰蒙蒙的天压得很低，远处的林线在风中扭曲成模糊的墨色。
背包带勒得肩膀生疼，里面是仅剩的半瓶水和一块压缩饼干。三天前，对讲机里传来阿武最后一声惊呼，电流声刺啦响过，世界就只剩他自己的呼吸声。他记得阿武总爱拍着他的肩膀说“怕什么，咱们一起找”，现在那只带着老茧的手，连同那个总咧嘴笑的人，都消失在了这片无人区。
脚下的碎石发出“咔嚓”轻响，他忽然顿住。断墙另一侧的地面上，有串凌乱的脚印，边缘沾着暗绿色的苔藓——那是阿武登山靴鞋底的纹路，他认得，阿武总说这纹路防滑，还在他面前炫耀过。
心脏猛地缩紧，他蹲下身，指尖触到冰凉的石面。脚印延伸向林线深处，中途有几处拖拽的痕迹，泥土翻卷着，像被什么重物碾过。风里似乎飘来若有若无的铁锈味。
他咬咬牙，将背包带又紧了紧。水壶在侧袋里晃了晃，发出轻微的碰撞声。“不能停。”他对自己说，声音沙哑得像砂纸摩擦，“阿武还等着，我也等着。”
他艰难地弯下腰，伸出颤抖的手，紧紧抓住地上那根还算结实的断木。这根断木虽然有些粗糙，但在他眼中却如同救命稻草一般。他深吸一口气，感受着那清新的空气充盈着自己的肺部，仿佛给了他一丝力量。
他缓缓站起身来，身体因为长时间的蹲伏而有些僵硬，但他并没有在意这些。他的目光紧紧锁定着那片墨色的林子，那片林子在月光的映照下显得格外神秘和诡异。
风在林子中穿梭，吹动着树叶发出沙沙的声响。这声音在寂静的夜晚中显得格外清晰，就像是有人在低声呜咽，又像是在催促着他前进。莫文杰的心跳不由自主地加快了，他不知道前方等待着他的是更深的黑暗，还是阿武的身影。
然而，他并没有退缩。他紧紧握着断木，一步步地迎着风走进了那片墨色的林子里。每走一步，他都能感觉到脚下的土地似乎在微微颤抖，仿佛是在警告他前方的道路充满了未知的危险。
但莫文杰并没有停下脚步，他的心中只有一个信念——找到真相。他相信，只要自己不断地向前走，每多走一步，离真相就会更近一步。这对他来说已经足够了，无论前方等待他的是什么，他都无所畏惧。
暮色沉得像化不开的墨，青石板路在脚下泛着冷光。莫文杰的鞋跟敲出单调的响，像在给这寂静的老街打拍子。脚底磨出的水泡早就在袜子里烫成了一片麻木的疼，他却没低头——口袋里那张泛黄的照片边角已经卷了毛，照片上穿中山装的男人正对着镜头笑，那是父亲失踪前最后留下的影像，背景里有半截褪色的路牌，指向的正是这条早就该拆迁的巷子。
风卷着枯叶擦过脚踝，像谁在背后轻轻拽他的裤脚。他想起三年前那个暴雨夜，父亲也是这样撑着黑伞走进巷口，从此再没出来。警察说“意外失足”，可他在父亲书桌抽屉里找到这张照片时，背面用铅笔写着四个字：“钟摆停了”。此刻远处那座旧钟楼的指针果然卡在三点十七分，时针和分针像两只凝固的手，死死攥着某个不肯示人的秘密。
雨不知何时落了下来，细得像牛毛，沾在睫毛上化成一片模糊的白。他抬手抹脸时，指腹触到照片边缘的折痕——那是他反复摩挲的地方，折痕里嵌着点暗红色的屑，像干涸的血。“每多走一步，就离他更近一点。”他对自己说，声音被风吹散在巷子里。脚下的青石板忽然发出“咔”的轻响，像是有什么东西在底下空了一块。他停下脚步，借着远处路灯微弱的光低头看，裂纹里似乎卡着半片撕碎的纸片，颜色和照片背面的铅笔字一模一样。
他蹲下身，指尖刚碰到纸片的瞬间，巷尾传来木板松动的吱呀声。不是人，是风撞开了某扇虚掩的门。莫文杰握紧照片站起身，雨丝在他眼前织成一张透明的网，网住了巷口那团越来越近的微光——像是有人在里面点了盏煤油灯。
莫文杰站在原地，深深地吸了一口气，仿佛要将这周围的空气都吸入肺中一般。他的手指紧紧地捏住那些碎纸片，生怕它们会在不经意间掉落。然后，他小心翼翼地将这些碎纸片塞进了自己的衬衫口袋里，仿佛它们是无比珍贵的宝物。
做完这一切后，莫文杰慢慢地抬起脚，迈出了第一步。他的步伐显得有些沉重，但却异常坚定。每一步都像是踩在青石板上一样，发出清脆的声响。那青石板的冷意透过鞋底传递上来，让他的脚底感到一阵刺痛，但同时也让他的头脑更加清醒。
莫文杰就这样一步一步地走着，他的身影在昏暗中显得有些孤独。然而，他的内心却充满了期待和决心。他知道，真相就隐藏在这片昏暗中，而他正在一步步地靠近它，将它走成一个触手可及的形状。
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