空地上已经堆了不少木头，有粗有细，有长有短。
几个年轻人正在那里忙碌，有的锯木头，有的劈柴，有的把劈好的柴码成一堆。
老人指了指空地旁边一个空着的角落，“以后你砍的树，都放这儿。”
李想点头。
那三个壮汉把树干放到那个角落，又转身朝山上走去。
老人也走了。
李想站在原地，看着那个角落。
那里现在只有他砍的那一棵树。
树干上还留着他砍过的痕迹，一道一道的，像某种奇怪的纹路。
李想低头看了看手里的斧头。
斧刃上沾着一点木屑，他用手抹掉。
明天还得继续砍。
接下来的日子，李想每天上山砍树。
早上起来，吃一点东西，然后握着斧头往山上走。
砍到中午，下山吃饭。
下午继续上山，砍到傍晚，再下山。
一天砍倒一棵。
有时候状态好，能砍倒两棵。
那三个壮汉每天都会上山，把他砍倒的树抬下来。
老人偶尔会来看一眼，不说话，只是站着看一会儿，然后转身离开。
李想不知道这样做的意义是什么。
但他没有问。
每天砍树的时候，他什么都不想。
只是举起斧头，落下，举起，落下。
汗水顺着脸颊流下来，滴在地上，很快被泥土吸干。
虎口的伤口结了痂，又磨破，又结痂。
手上的茧越来越厚。
有时候他会在砍树的间隙停下来，看着远处的天空发呆。
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