“漂亮！”克里昂索拍着扶手大笑，“这才是拳击！不是娘们抱抱团！”
可下一秒，马库斯突然反扑。他显然忘了战术，忘了教练的嘶吼，只用最原始的野性把白人摁在围绳上，拳头像雨点般砸在对方的后背、侧脸、胳膊——凡是能碰到的地方都没放过。白人蜷缩成虾米，却死死勾住马库斯的脖子，任凭拳头落下，像抓住救命稻草的溺水者。
裁判冲进来分开他们时，白人的嘴角破了，颧骨高高肿起，却在被拉开的瞬间，突然朝马库斯的小腿踹了一脚。
“看见了吗？”克里昂索的兴奋劲突然褪了，雪茄在指间转了个圈，“这就是我们欧洲人的毛病——赢不了就耍赖。”
我没接话。耳机里突然传来裴敏的呼吸声，很轻，却带着金属摩擦般的紧绷。拳台的欢呼声浪正好盖过他的第一句话，我只好把音量调大，听见电流杂音里裹着的急报：
“督帅，柏林方向急报——巫师……巫师全都跑到拉贝墓去了。”
聚光灯突然暗了半秒，像是电流不稳。马库斯和白人正在接受药检，两个浑身是伤的男人隔着桌子对视，眼里的戾气比刚才在拳台上更甚。
“拉贝墓？”我重复了一遍这个名字，指尖突然想起李洁给明德讲南京大屠杀时的语气，她总是说“要记住那些在黑暗里举灯的人”。
“是，”裴敏的声音压得更低，“他们带着平民和……康拉德、海因里希，就在墓区里。我们的先头部队已经停火了。”
克里昂索还在骂裁判判罚不公，唾沫星子溅在锃亮的皮鞋上。我看着拳台上那摊正在凝固的鼻血，突然觉得这场景很可笑——这些人在包厢里为拳台的输赢嘶吼，却不知道真正的战场早已换了规则。
白人拳手突然朝我们的包厢看过来，肿起的眼角眯成条缝，嘴角竟扯出个诡异的笑。他举起缠着绷带的手，不是挥拳，而是做了个“合十”的手势——像某种嘲讽，又像某种宣告。
“告诉前线，”我对着耳机说，军靴在地毯上碾出浅痕，“把包围圈收得再紧些。但记住，谁也不要开第一枪。”
克里昂索终于察觉到我的不对劲：“怎么了？柏林那边又出乱子了？”
我没回答，只是看着拳台中央正在升起的德国国旗。马库斯的教练正抱着他痛哭，而那个白人小个子，正被簇拥着走向领奖台，他的背影在聚光灯下摇摇晃晃，却异常顽固地挺着，像根没被压断的钢筋。
“文化不同，”我又说了一遍，这次是自言自语，“不过有些人以为自己在打拳击…抱住点什么，就能赢。”
耳机里的电流声突然变调，裴敏的声音混着远处的警笛声传来：“督帅，前线传回画面——他们在墓碑前摆了鲜花，还有人举着您当年在金陵纪念馆拉贝区题的‘饮水思源’拓片。”
“他们想干什么？”克里昂索终于察觉不对，凑过来时，假发的发胶味混着雪茄味扑面而来，“一群巫师围着座墓干什么？那是你们龙国的什么大人物？”
“一个日耳曼尼亚人，也就是当时的德国人，救过我们很多人的人。”我放下酒杯，军靴踩过碎玻璃的声音在包厢里格外清晰。拳台的欢呼声还在继续，马库斯被搀扶着离场，白人小个子正对着镜头举拳，可那些喧嚣突然变得很远，远得像另一个世界的回声。
拉贝墓的画面突然在脑海里炸开——青灰色的石碑，爬满常春藤的围墙，还有南京纪念馆里那张泛黄的照片：他穿着西装，站在安全区的铁丝网前，身后是无数双惊恐的眼睛。当年日军的刺刀离他喉咙只有三寸，他却把二十五万龙国人护在身后，像棵不肯弯腰的老槐树。
“告诉前线，”我的声音比弗雷德里西亚港的海风还冷，“给他们划条线，墓碑三十米内，谁敢越界，格杀勿论。但墓区里的人，等我命令。记住…必须断网！”
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