维克托脸上的暴怒与涨红，如同被极寒的冰水兜头浇下，瞬间凝固，继而褪成一片失血的青白。
他死死盯着刘东那双含笑却空无一物的眼睛，仿佛在看一个凭空出现的深渊。
时间在死寂中粘稠地流淌了几秒，也许更长。直到维克托感到自己攥紧的拳头因为过度用力而微微颤抖，指甲深深陷进掌心，刺痛感才让他濒临短路的神经猛地一弹。
他突兀地，重重地闭了一下眼睛。
然而当他再次睁开时，灰蓝色的瞳孔深处，残留的怒火已被一种更深沉、更晦暗的东西取代——那是权衡，是惊疑，以及一丝连他自己都不愿承认的忌惮。
喉咙里干涩得发痛。他吞咽了一下，才说道：
“米伊尔。”
维克托的声音不高，甚至有些沉闷，“去柜上再取一万美金。”
米伊尔的猛地一怔，粗犷的脸上一副愕然的样子。他看了看维克托僵硬的侧脸，又猛地转向依旧挂着淡笑的刘东，肌肉贲张的手臂动了动，似乎想说什么，或者做点什么。
“老大，这……”
“让你去，你就去！”
维克托骤然低吼，声音里压抑的恼怒如同即将喷发的火山熔岩，烫得米伊尔脖颈一缩。
米伊尔不敢再迟疑，拉开门闪身而去。
美金，在老毛子经营的各种灰色地带，是比任何官方货币都坚挺的硬通货。
官方的汇率只是个幌子，那是黑市里翻两番都换不到绿油油的实钞。但在维克托的赌场，现金流就是血液，柜台后面那个沉重的铸铁保险柜里，永远备着足够应付场面和跑路的“血包”——取一万美金，不过是几分钟的事情。
等待的这几分钟，却漫长得如同凌迟。雪茄早已在烟灰缸里默默燃尽，在维克托耐心要耗尽的时候，米伊尔拿着钱推门而入。
“老大……”，他把钱放在桌子上。
“你的钱”，维克托把之前的两千美金一起推给刘东。
刘东莞尔一笑，仿佛只是完成了一桩无关紧要的小买卖。他伸手拿过那叠簇新的美钞，指尖随意拨弄了一下边缘，发出清脆的沙沙声。
然后，他做了一件让维克托眼角再次抽搐的事——将那另外两千美金推了回去。
“我说要一万，”
他开口，语气平淡无波，却带着不容置疑的意味，“就要一万，多的，算我请你手下兄弟喝杯酒。”
说完，他便将那一万美金揣进怀里。接着，他随意地一扬手，像是告别又像是打发：
“谢了，维克托老大。”
转身，迈步，拉门，一气呵成。没有戒备的后退，没有警惕的环视，就这么把后背毫无防备地亮给了房间里几个凶名在外的男人。
“老大！”
米伊尔第一个反应过来，急步上前，脸上满是不甘和暴戾，“就……就这么让他走了？他他妈算什么东西，我带人去……”
“让他走，”
维克托打断了他，声音透着一股罕见的疲惫，他缓缓向后，沉入宽大的皮椅中，像是突然被抽走了支撑的力道。
米伊尔愣住了，他从没听过维克托用这种语气说话，那里面没有愤怒，没有算计，只有一种近乎虚脱的平静。
维克托没有看米伊尔，他的手无意识地摩挲着光滑的木质扶手，只有他自己知道，衣服下面一层薄薄的冷汗还未干透。
别人永远不会知道，就在刚才那短暂的对峙中，尤其是刘东最后看他那一眼时，他究竟感受到了什么。
那不是普通的凶光，那种冰冷的杀意让维克托仿佛被一瞬间剥去了所有身份、地位、武装和蛮横，被扔回了西伯利亚冻土上那个赤手空拳、面对狼群的少年时代，不，甚至比那更糟。
在那种杀意的笼罩下，维克托感觉自己的心跳、呼吸、甚至血液流动，都仿佛不再受自己控制。
他多年在黑道搏杀中锤炼出的、对危险的直觉在疯狂尖啸——那不是势均力敌的对手，那是更高维度的掠食者。任何反抗的念头，在升起之前，似乎就已经被那目光中蕴含杀机抹去。
所以，他服软了，他绝对相信，在动手的一刹那，第一个死的绝对是他，甚至他连抽屉里的枪柄都摸不到。
维克托缓缓吐出一口积压在胸口的浊气，这才感觉到后背的衬衫已经冰凉地贴在了皮肤上。
“把门关上。”他闭上眼，声音低沉，“今天的事情，谁都不准说出去。”
房间里重新陷入了寂静，但这一次的寂静，与之前那种剑拔弩张的压抑不同，弥漫着一种劫后余生、心照不宣的悚然。
刘东施施然然的从赌场走出来，怀里揣着一万美金，心里也有了底气。跟彼得罗夫交易完还能剩两千。
市场上人潮涌动，即使经济再不景气人们也得生活，唯一遗憾的就是今天的卢布比前几天又贬值了不少，所以有钱得赶紧花出去，谁也不知道这些卢布再过几天会不会变成一堆废纸。
刘东穿过市场拥挤的人潮，看见张晓睿正蹲在那收拾东西，硕大的旅行包早都空了。
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