电视机屏幕上，葛叶的手指在黑白琴键上飞驰。
镜头推近，给了手部特写，那根黑色头绳在聚光灯下格外醒目——不是因为它多耀眼，是因为它不该出现在那里，却偏偏安安静静地待在那里，像一个温柔的标记，宣告着这双手属于谁、这颗心属于谁。
客厅里的起哄声像被点燃的炮仗，瞬间炸开了。
清柠第一个发现，她指着屏幕说道，“姐！姐夫手腕上！是不是你的头绳吗？他今天也戴着！”
堂妹双手捧心，眼睛亮得像两颗星星，“姐夫好浪漫啊……”
“姐夫这是向全世界宣布他名花有主了吧。”
“他早就名花有主了，”清柠哼了一声，嘴角却翘得老高，“用不着现在宣布。”
热芭被她们吵得耳朵疼，但嘴角怎么都压不下去，笑意从嘴角蔓延到眼睛，从眼睛蔓延到整个人的每一个毛孔。
看到她的笑容，清柠扑过来抓住她的肩膀使劲摇晃，摇得她头发散在脸上、脑袋晕乎乎的，清柠的声音也在耳边炸开，“姐，我简直要羡慕死你了！能遇到姐夫这么好的男人！”
热芭被摇得东倒西歪，身体跟着晃，嘴角的笑意却怎么都晃不掉，像粘在了脸上。
“我也觉得他挺好的！”
她没想到，在今天这样重要的场合，他也带着那根头绳。
台下坐的是总统，是各国使节，是克罗地亚的各界名流，镜头对着他，全世界都在看。
他明明可以把头绳摘下来，戴上一枚袖扣，或者什么都不戴，干干净净的，没有人会说任何话。
但他没有摘。
她低下头，手指无意识地摸了摸自己空荡荡的手腕。
那根头绳戴在他手上，比戴在她手上还让她安心。
她抬起头，屏幕里他的手还在琴键上奔跑，那根黑色头绳随着他的动作在手腕上轻轻晃动，像一个小小的、坚定的承诺。
大伯端着茶杯的手顿了一下，推了推眼镜，凑近屏幕，问迪爸，“小叶手上戴的那个，是芭芭的吧？”
迪爸嘴角微微翘起，“嗯”了一声，语气平淡得像在说今天天气不错，但眼底的笑意出卖了他。
大伯点了点头，没说别的，把茶杯端起来又放下，嘴角也翘了。
葛叶的演奏还在继续。
一曲《克罗地亚狂想曲》，前半段是沉郁的，像这个国家在战火中低垂的头颅。
弦乐低回，钢琴的旋律在低音区徘徊，每一个音符都像踩在碎玻璃上，疼，但不敢出声。
葛叶的手指在琴键上游走，不急不躁，像在讲述一个很长的故事，从公元7世纪斯拉夫人踏上这片土地开始，一千四百年的光阴在他的指尖流淌——威尼斯共和国的船队、奥匈帝国的铁骑、南斯拉夫的旗帜，一页一页翻过，直到1991年那个夏天，直到那场持续四年的战争。
杜布罗夫尼克古城墙在炮火中伤痕累累，但从未倒下。
镜头缓缓推近，葛叶的侧脸在灯光下轮廓分明，睫毛低垂，在眼下投下一小片扇形的阴影。
他没有看琴键，手指在黑白键之间跳跃，像长了眼睛。手腕上那根黑色头绳随着他的动作轻轻晃动，细细的一圈，在男性的手腕上本应显得突兀，但此刻，它只是安安静静地待在那里，像一句不需要被念出来的誓言。
旋律转入中段，节奏渐渐加快。
不是轻快，是坚定，像战后的废墟上一棵新芽顶开碎石，像老人重回故土时颤抖的双手，像母亲抱着婴儿站在新修的房子前，阳光落在她们脸上。
这时旋律进入到曲子的后半段。
也是最震撼人心的部分。
与前半段的沉稳不同，后半段的音符变得汹涌澎湃，像暴风雨前的海浪，一波接一波地撞击着礁石。
葛叶的手指在黑键和白键之间飞驰，速度快得几乎出现残影。
指挥的手臂大幅度挥动，整个交响乐团在他的带动下进入了癫狂的状态。
弦乐如狂风呼啸，管乐如雷鸣轰隆，打击乐如战鼓擂动。
葛叶的脊背挺得笔直，额角有汗珠滑落，他的眼睛半闭着，睫毛轻轻颤动，整个人仿佛与钢琴融为一体，不像是用手在弹奏，像是用整个身体、整个灵魂在和音乐对话。
坐在前排的老将军挺直了腰板，浑浊的眼睛里映着舞台上的光，嘴唇微微翕动，像是在默念什么只有他自己才听得懂的话。那个年轻的外交官放下了手里的笔记本，仰头看着舞台，表情从审视变成了欣赏，从欣赏变成了动容。
总统身边的夫人用手帕按了按眼角，动作很轻，但导播的镜头捕捉到了。
最后一个音符落下，葛叶的手指停在琴键上没有抬起。
音乐厅安静了整整三秒，然后掌声如潮水般涌来，淹没了整个剧场，从稀疏到密集，从礼貌到狂热，有人站起来，更多的人跟着站起来。
葛叶深吸一口气从琴凳上站起来，先转向身后的交响乐团，对着指挥和乐手们深深鞠躬，然后转向台下，对着观众深深鞠躬。
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