直升机缓缓升空，这一次，机舱里载着劫后余生的141特遣队。
普莱斯的视线透过舷窗，最后看了一眼谢菲尔德的尸体。
倒也不用担心他暴尸荒野，那位总统先生应该会很希望看到谢菲尔德的尸体。
随后毫不留恋的转向躺在担架上的‘肥皂’，眼神中的关切溢于言表。
“队长，我没事！”
强忍剧痛的‘肥皂’看出了普莱斯的担心，咬着牙气若游丝的说了一句。
“‘幽灵’……‘幽灵’……”
普莱斯微微点头，“他没事，141的人没这么容易死！”
这个早已习惯的番号脱口而出，让普莱斯的喉头一哽，后面的话堵在了那里。
‘肥皂’似乎得到了保证，他的样子逐渐松弛了下来。
肥皂似乎得到了某种保证，紧绷的身体微微松弛，眼皮沉重地垂下。
然而，他脸上最后一丝血色也瞬间褪尽。
“脉搏掉了！加压！快！”医护兵的吼声瞬间压过了引擎的轰鸣。
监护仪刺耳的报警声尖啸起来。
小小的机舱顿时陷入一片忙乱的战场。
普莱斯被急救人员粗暴地挤到角落，只能攥紧拳头，指甲深陷掌心，眼睁睁看着他们围着肥皂，撕开新的止血敷料，挂上血浆袋。
他满心焦灼却无能为力，这感觉比挨谢菲尔德那记膝撞还要难受百倍。
普莱斯重重的叹了口气，仿佛要把胸腔里淤积的所有硝烟和疲惫都吐出来。
他下意识地摸索着战术背心的口袋，手指有些僵硬地掏出了半截皱巴巴、沾着泥点的雪茄。
然后找遍全身的几个口袋，都没找到能点火的东西。
靠在对面舱壁上的盖兹，左肩的绷带也洇着血。
他瞥见普莱斯徒劳的动作，嗤笑一声，用没受伤的手从自己裤袋里摸出个军用打火机，随手抛了过去。
“省省吧，老家伙……”
盖兹的声音带着失血后的沙哑和一贯的直白，朝那半截雪茄努了努嘴。
“这玩意儿在你身上腌了多久了？还能抽吗？别把自己再熏晕过去。”
普莱斯没有理会盖兹的戏谑，把雪茄叼在嘴里，打火机窜出火苗。
很快，一股浓烈的雪松木焦香便在狭小的机舱内弥漫开来，与消毒水、血腥味和汗臭混杂在一起。
对面，安布雷拉的医护兵皱着眉头瞥了他一眼，嘴唇动了动似乎想说什么，但看着普莱斯布满血污和疲惫的脸，最终还是把话咽了回去，继续低头专注于肥皂不断渗血的伤口。
直升机轰鸣着，彻底融入沉沉的夜色。
下方，波托马克河泥泞的岸边，几束战术手电的光柱刺破黑暗，南方军的巡逻队终于呈战斗队形搜索到了现场。
那具挂着将星军衔的尸体立刻吸引了所有人的目光。
“目标确认！重复，发现谢菲尔德将军……尸体！”一个沙哑的声音在无线电里响起。
“收到！需要完全确认身份！”
“提取身体组织，立刻进行DNA比对！”
“优先回收尸体！动作快！”
通讯频道瞬间被各种急促、重叠的指令和报告声淹没，一片嘈杂。
不过，华盛顿的战事并没有因为谢菲尔德的‘疑似’死亡而结束。
‘暗影’部队仍然在死守白宫的核心区域。
而在白宫新闻厅，那位跳反的“代理总统”科尔宾，依然站在聚光灯下，对着镜头喋喋不休地重复着他苍白无力的辩解，仿佛一个设定好程序的木偶。
直到沉重的军靴踹开发布厅的大门，几名浑身硝烟、脸上油彩混着血污的南方军士兵猛冲进来。
领头的士官一眼就锁定了演讲台后的目标，眼中怒火升腾。
“你这个碧池养的！”
他低吼着，一个箭步上前，粗暴地揪住科尔宾精心熨烫的西装衣领，像拖拽一袋垃圾般将他从高高的演讲台上狠狠拽下！
科尔宾惊叫着摔倒在地，立刻被几双沾满泥泞和血渍的手死死按在冰冷的大理石地面上。
一支M4A1冰冷的枪管用力戳在他汗湿的后颈。
“不要！求求你们！别杀我！”
科尔宾的脸瞬间惨白如纸，声音因极致的恐惧而变得尖利刺耳，涕泪横流。
“我是被逼的！谢菲尔德……他绑架了我的妻子和孩子！我没办法……”
士兵们对他的哭诉充耳不闻，他们获得的最高命令是直接击毙科尔宾。
唐尼总统不需要一个活着的“前总统”来挑战其法统，更不需要在战后的法庭上听他狡辩。
让人不要乱说话的最好的办法，就是让他永远不能再说话。
至于亲手处决一位美利坚“总统”的政治风险？此时此刻容不下这种顾虑。
就在士兵手指扣向扳机的瞬间，一道刺目的白光射来。
一名头戴钢盔、身穿防弹衣的随军记者，如同闻到血腥味的秃鹫，不顾一切地将摄像机镜头死死怼在科尔宾那张因极度恐惧而扭曲变形的脸上。
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