“操。”洛德低低地骂了一声。声音发紧。
喉结不受控制地上下滚动了一下，像在吞咽并不存在的、堵在喉咙里的恐惧。
这帮虫子到底排了多少光年的厚度？
这一炮又他妈到底贯穿了多少光年？
鬼知道。
幽能的一大特征就是能够超越光速——不，严谨地说。
这玩意儿在发射的时候，通过直接操作信息层面的底层结构、在现实这个巨大的文本文件上直接敲入删除指令。
本质上是在“信息层”进行强制性的、不可撤销的删除作业。
距离？速度？时间？
那都是低维物理层面的、过时的、属于需要遵守相对论和光速限制的可怜虫们用的枷锁。
对于能够直接触碰信息本身、能够像编辑文本一样编辑现实的武器来说。这些限制……约等于没有。
所以这一炮到底打了多远？
洛德完全整不明白。这已经超出了他作为军事指挥官的认知框架。
跳进了某种近乎神学的、需要狂信徒用膝盖行走的领域。
他只能扭头看向维多利亚。
嗓子里像堵了一团烧红的炭，烫得他声音都沙哑了：“这炮……到底打出去多远？”
他顿了顿。
又补充问道，语气里带着一丝自己都没察觉到的、近乎本能的急切：“有没有刚才轰击时候的视频之类的……能让我瞅瞅的？”
“不是那种后期重构的数据模拟图，不是经过十七层降噪滤波和AI补帧的优化版本。
是真正能看的、能看清那炮到底长什么样子的、传感器直接拍下来的原始画面。”
维多利亚甚至连眼皮都没抬一下。
她只是微微侧过头，用那双血色的瞳孔瞥了洛德一眼——
那眼神平静得像是在看一杯已经凉透的、茶叶沉在杯底、忘了喝的陈茶。
随后。
仿佛只是读取了一条再寻常不过的、每日早上七点准时推送的天气预报
——明日晴，东南风三级，最高气温二十四度，湿度百分之五十五，紫外线强度弱，适宜出行。
她用那种平静无波的、如同播报员般的、标准到可以当教材的口语，开口了：
“一千六百七十三万四千四百六十三光年。”
“外加十六光天，十七光时。”
她的语速稳定得像机械钟表的核心擒纵机构，一秒不多，一秒不少。
咬字清晰得每个数字都像用最锋利的刻刀，一刀一刀凿在坚硬的花岗岩板上。没有任何停顿。
没有任何语气起伏。像在报一串早就背得滚瓜烂熟的、无关紧要的、自己家的电话号码。
“轰炸空腔的直径约为三点八光天。”
“此数据不包括能量达到稳定束缚极限后、所发生的扇形扩散范围。”
“扩散范围目前仍在持续扩大中，边界推进速度约为零点七三倍光速。
预计将在接下来的七十二小时内达到稳定态，最终扩散半径有待后续观测确认。”
洛德正准备站起来。他的膝盖刚离开椅面，腰部肌肉绷紧、发力到一半。
整个人像一只蓄势待发、弓起脊背、准备扑向猎物的黑豹——
然后。
他整个人像被一堵无形的、有弹性的空气墙猛地按了回去。
后背“砰”一声，重重砸在符合人体工学的、造价能买下一艘护卫舰的旗舰指挥椅上。
震得椅子底座发出一阵轻微的、金属疲劳的呻吟。
“操！！！”
他瞪大了眼睛。瞳孔在瞬间收缩如针尖。声音直接劈叉了，像青春期变声失败的美声男高音。
在唱到最引以为傲的高音C时突然断了弦，发出鸭子被踩脖子般的怪叫：
“夺少？！你说夺少——？！”（山东作者发出爆）
指挥室里陷入了一种诡异的、长达整整一秒的、连呼吸声都停滞了的寂静。
连那些在屏幕上疯狂滚动的数据流似乎都顿了一下。
像是在集体嘲笑这位帝国皇帝的没见过世面。
那些嗡鸣的服务器。
那些有节奏闪烁的指示灯。那些通风管道里循环流动的气流。
所有背景噪音都在这一刻被洛德那声变调的惊呼，衬托得格外清晰。
清晰到刺耳。
洛德觉得自己的耳朵肯定被刚才那炮的余波震出了严重的问题。
或者是维多利亚的语音合成器今天出门的时候，被星门的不稳定引力场干扰了。
把小数点给点错了位置，往边上挪了七八位。
他用力眨了眨眼。用力到睫毛都扑闪出风。
像只受惊过度的、躲在洞口的土拨鼠，死死盯着维多利亚那张完美得不像真人、也毫无表情波动的脸。
试图从她那双血红色的瞳孔里。
从她微微抿起的、几乎看不出厚薄的唇线里。从她任何一丝细微的、肉眼几乎无法察觉的面部肌肉的颤动里。
找到哪怕一丁点“我刚才逗你玩呢”的痕迹。
没有。
完全没有。
那张脸平静得像结了冰的、厚度超过一公里的极地冰盖。
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