九龙城寨东区七号地块，祖屋。
铁门锈蚀，门环垂落，像一具被抽去脊骨的骸骨。
李俊站在门前，左腕那副哑光黑钛手铐还箍在皮肤上，GPS红点在夜色里明明灭灭，与他腕骨下尚未结痂的刀伤一同搏动——那是三小时前天台边缘，老鬼断骨撞上钢筋时，飞溅的碎屑划开的口子，血已凝成一道暗褐细线，蜿蜒至小指根部。
他没推门。
只是抬手，用拇指腹缓缓抹过门环内侧一道新痕——不是刮擦，是压痕，深约半毫米，弧度与水箱外壁荧光坐标起始段完全一致。
有人来过，且刚走不久。
门内无声。
但李俊听见了。
不是人声，是布料摩擦木椅扶手的微响，是茶盏盖沿轻磕瓷沿的“嗒”一声，是喉结滚动时气流穿过声带的、极短促的震动频率——和他自己吞咽时一模一样。
他推门。
门轴呻吟，灰尘簌簌坠落，在斜射进来的月光里浮游如灰雪。
正堂空旷，青砖地裂着细纹，神龛蒙尘，香炉倾倒，铜脚朝天。
可堂中那把紫檀太师椅却锃亮如新，椅背上浮雕的猛虎獠牙，在月光下泛着冷硬油光。
阿森坐在那里。
一身剪裁合体的藏青西装，领口微敞，袖口挽至小臂，露出一截绷紧的小臂肌理。
右前臂外侧，一道新鲜弹创赫然在目——皮肉翻卷，边缘焦黑，药膏未干，创口走向、深度、灼痕扩散角度，与李俊三小时前在焚化炉旁被流弹擦过的伤势，分毫不差。
他正低头翻看一份文件，指尖沾着墨迹，左手无名指微翘，是李俊签字时的习惯姿势。
堂下跪着两个穿黑背心的年轻人，额头渗汗，肩膀发抖。
“阿泽的事，查清楚了。”阿森开口，声音不高，语速不快，每个字都像从冰窖里凿出来，尾音略沉，喉结每一次起伏的节奏，都卡在李俊自己说话时最自然的换气间隙。
——不是模仿。是复刻。
李俊站在门槛阴影里，没动。
手机在西装内袋震动了一下，极轻，却像蛇信舔过耳后。
他没掏。
余文慧的消息，他认得那个加密信标跳动的频次——和液氮泵重启时的脉冲同频。
三秒后，第二震。
他掏出手机，屏幕幽光映亮半张脸。消息只有一行：
【账户熔断。双密钥同步触发O-9级风控。二十四小时倒计时。注销不可逆。】
李俊盯着那行字，瞳孔未缩，呼吸未乱。
他慢慢将手机翻转，屏幕朝下，压回口袋。
动作平稳，像收起一张无关紧要的缴费单。
就在这时，院墙外传来皮靴踏碎瓦砾的脆响。
三十七步，停在正门两侧。
东莞仔来了。
他没进堂，只站在门框外，双手插在风衣口袋里，目光在李俊与阿森之间来回扫视，像两把刀在称量彼此的锋刃重量。
他身后，六名持短棍的手下呈扇形散开，棍头齐齐点地，发出六声闷响，如同丧鼓初擂。
“话事人只能有一个。”东莞仔开口，嗓音沙哑，带着刚抽完烟的焦味，“生约烧了，龙杖没见，老鬼死了，炉灰凉了……可你们俩，连心跳声都像同一台钟表里拧出来的发条。”
他顿了顿，视线扫过两人手臂上的弹伤，嘴角扯出一丝近乎悲悯的笑。
“验真，不靠嘴，不靠证。”
“靠血。”
他抬手，两名手下立刻上前，各捧一只乌木托盘。
一盘盛着两把薄如蝉翼的柳叶刀，刀身淬蓝，寒光凛冽；另一盘铺着素白棉布，中央放着两只青瓷碗，碗底釉色微青，映着月光，像两汪将凝未凝的血潭。
“血祭。”东莞仔吐出四字，声音陡然压低，“不打麻药。谁先切，谁后切，伤口愈合慢的——不是人。”
李俊终于抬眼。
他看向阿森。
阿森也正看着他。
两人目光相接，没有试探，没有闪避，只有一种近乎默契的静默——仿佛早已排演过千遍，只待这一刻，刀锋落下。
李俊缓缓抬起右手，解下西装扣子。
袖口滑落，露出小臂上那道弹伤。
血痂边缘微微翘起，底下新肉粉红，正随脉搏微微起伏。
他伸手，向托盘中的柳叶刀探去。
指尖距刀柄尚有寸许，忽然一顿。
月光斜斜切过阿森摊在膝上的左手——掌缘靠近虎口处，一道极细的银线，在幽光下倏然一闪。
不是疤痕。
是缝合线。
极细，极浅，几乎与肤色融为一体，若非此刻月光以十五度角斜掠而过，若非李俊的视线正卡在肌肉记忆最敏锐的捕捉阈值上，根本不会察觉。
那不是旧伤。
是新植的皮。
李俊的手，悬在半空。
柳叶刀的寒光，映进他瞳底，碎成一线冷铁。
李俊的手悬在柳叶刀上方，寸许之距，静如冻湖。
月光偏移半度——那道银线倏然隐没于阴影。
可它已烙进他视网膜底层，像一枚烧红的针，刺穿所有伪装的薄冰。
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