田里的庄稼长疯了。
不是那种正常的疯长，而是一种扭曲的、违背常理的疯长。稻穗朝着一个方向倒伏，像是被一只看不见的手按住了脖子；田埂上的野草拧成了麻花，根须从土里翻出来，像一根根苍白的手指。整片田地呈现出一种诡异的对称，仿佛有人用尺子在泥土上画过线，连风经过时都绕着走。
吴檫布跟过来，看了一眼，脸色就变了。
“这地……不对劲。”他蹲下身，抓起一把土，土从指缝间漏下去，轻得像灰。他抬头望向远处的山脊，又低头看了看脚下的田垄，眉头拧成了一个结，“你发现没有？这两块田的位置，偏了。”
袁宝没说话。他掏出手机，打开指南针，屏幕上的指针微微颤抖，像是在犹豫该指向哪里。他把手机举高，又放下，反复试了几次，指针始终在同一个角度徘徊——四十五度左右。
“东北偏东。”吴檫布的声音压得很低，像是怕惊动了什么，“按象限算，正好是四十五度。可这两块田，原本不该在这个方位。”
袁宝蹲下身，手指插进泥土里。土是凉的，凉得不正常。他忽然想起张妈妈昨天在路上的样子——那种滞留，那种进退不得的僵硬，像极了眼前这片田地的姿态。
“你说，”他开口，声音沙哑，“张妈妈是不是早就知道？”
吴檫布没回答。他站起身，望向松树坡的方向。晨雾还没散尽，雾气里隐约能看到那间小屋的轮廓，像一座被遗忘的坟。
“三十七口人，”他忽然说，“分的是地，可地不认人。”
袁宝低下头，看着自己沾满泥土的手。指尖缝里嵌着黑色的泥，像是从田里长出来的根。他忽然明白，袁家的遗产从来不是那些田和房，而是这片土地上埋了太久的东西——那些被忽略的、被压下去的、被当作理所当然的怨与痛。它们没有消失，只是换了一种方式长出来，长成了杯弓蛇影的模样，长成了四十五度的偏差，长成了三十七口人永远也分不清楚的账。
风从松树坡吹过来，带着松针和腐叶的气味。袁宝站起身，拍了拍手上的土。他知道，有些东西，不是分得均就能解决的。
地还在，人还在，可有些路，已经走偏了。
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