他停下脚步，回头看了最后一眼那片他们用生命坚守了数日的阵地。
那已经不能称之为阵地了。那是一片被反复犁耕过的、如同月球表面般的炼狱。战壕已经面目全非，处处都是坍塌的豁口和巨大的弹坑，黑色的硝烟还在一些角落里袅袅升起。扭曲的机枪残骸，破碎的木质工事，还有那些深陷在泥土里、无法分辨的暗红色……这里吞噬了太多的生命，埋葬了太多的弟兄。林泰仿佛还能看到张冲咧嘴笑的样子，看到那个被炮弹活活震死的年轻士兵惊恐的眼神。这里是绞肉机，是坟场。
然而，在一片断壁残垣之上，半截被炮火削掉的旗杆，依然顽强地斜插着。那面被硝烟熏黑、被弹片撕裂的红旗，虽然破烂不堪，但依然屹立在那里，像一团不灭的火焰，无声地诉说着这里刚刚发生的一切。
林泰默默地脱下军帽，对着那面残旗，对着这片埋葬了他太多战友的土地，深深地鞠了一躬。然后，他转过身，再也没有回头。
回到后方的临时营地，空气中弥漫着与战场截然不同的味道，那是热食的香气。炊事班的弟兄们早已准备好了一大桶一大桶的白米饭和热气腾腾的土豆炖肉。他们看到林泰这支残破的队伍回来时，脸上都带着敬畏和同情，默默地为他们盛满了饭盒。
幸存的战士们，一个个都像被抽掉了灵魂的木偶。他们浑身沾满了泥土、血污和硝烟，眼神空洞，动作机械地接过饭盒，找到一个角落坐下。
战士们默默地吃着，没人说话。
整个营地里，只听得到咀嚼和吞咽的声音，以及饭盒与筷子偶尔碰撞发出的轻响。这沉默，比最歇斯底里的哭喊还要沉重。他们不是不想说，而是不知道该说什么。胜利的喜悦？太奢侈了。活下来的庆幸？太自私了。每个人的脑海里，都还在回放着地狱般的炮击，还在闪现着战友倒下时的最后表情。热腾腾的饭菜温暖了他们冰冷的胃，却无法温暖他们那颗已经被战争冻僵的心。
林泰吃完后，将饭盒整齐地放在一边。他没有去休息，也没有去和任何人交谈。他走到一旁，从背上解下自己的步枪，拿出通条和擦枪布，开始检查武器。
空气中，硝烟与血腥味尚未完全被微风带走，就又被新的死亡气息所覆盖。
林泰亲自去清点了剩下的弹药。 弹药箱被搬到一个相对完整的掩体里，负责弹药的副班长老王，正用一块破布，小心翼翼地擦拭着每一颗沾了泥浆的子弹。他的手，一双布满老茧和伤痕的手，在清点时微微发抖。
“连长……” 老王的声音沙哑得像被砂纸磨过，“手榴弹，只剩下最后五箱了。大部分还是昨天那批没来得及扔出去的。重机枪子弹，打光了最后一个弹药箱，只剩下弹链上这不到一百发了。轻机枪的也……也快见底了。”
林泰沉默地看着那些码放得整整齐齐，却少得可怜的弹药箱。这五箱手榴弹，就是他们对抗下一次坦克冲击的全部希望。他的心，像是被一只无形的手紧紧攥住，沉重地往下坠。
他深吸了一口气，压下喉咙里的苦涩，对老王下达了命令：“让所有战士把身上的子弹都集中起来，然后平均分配。”
命令被执行下去。战士们默默地解下自己的弹药袋，将里面零散的子弹倒在篷布上。没人抱怨，也没人藏私。在这片阵地上，他们早已是生死与共的整体。最后，清点的结果出来了。活着的每个人，只能再分到两个满装的弹匣。
林泰看着战士们接过那沉甸甸、却又轻飘飘的六十发子弹，每个人的脸上都是一种麻木的平静。他们知道，这意味着下一场战斗，他们没有后退的余地，更没有浪费任何一发子弹的资格。每一次扣动扳机，都必须是为了换取一个敌人的倒下。
夜里，下起了冰冷的小雨。 雨点淅淅沥沥地敲打在钢盔上、残破的工事上，也敲打在每个人疲惫不堪的心上。战壕里很快积起了泥水，寒气从脚底板直往骨头缝里钻。
“咳咳……娘……我冷……”
一阵微弱的呓语，让林泰停下了脚步。他循声望去，看到角落里蜷缩着一个年轻的士兵，是补充来的新兵，好像叫李虎，还不满十八岁。这个小战士在冰冷的泥水里泡了一天，又受了风寒，此刻正浑身滚烫地发着高烧。 他的嘴唇干裂，脸色在摇曳的马灯光下呈现出一种不正常的潮红，牙齿不住地打颤。
林泰摸了摸他的额头，烫得惊人。在这缺医少药的阵地上，一场高烧，足以要了一个人的命。林泰没有丝毫犹豫，迅速脱下自己那件作为内衬、唯一还保持着干爽的军衣，不由分说地给小战士换上。
“连长，使不得……” 李虎迷迷糊糊地想要挣扎。
“闭嘴！睡一觉就好了！” 林泰用不容置疑的命令口吻喝道，然后将自己的水壶塞到他怀里，“把剩下的水喝了。”
做完这一切，林泰自己则只穿着那件湿透了的、冰冷黏腻的军装，重新戴上军帽，继续在战壕里巡查。 雨水顺着他的帽檐流下， th?m入他的衣领，他却仿佛毫无知觉。他的目光扫过每一个蜷缩在角落里、和衣而睡的弟兄，为他们掖好衣角，调整一下快要掉进泥水的枪。他的背影，在黑夜与冷雨中，像一尊沉默的雕像。
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