宝钗垂下眼，继续剥她的粽子。指尖沾了糯米，黏黏的，怎么擦也擦不干净。
忽然想起小时候，父亲还在时，也会在端午给她剥粽子。父亲说：“我家宝丫头，将来要配最好的人，过最好的日子。”那时她不懂什么叫“最好”，只觉得有父亲疼着，便是天下顶好的日子了。
后来父亲走了，家道中落，哥哥不成器，母亲一夜白头。她跟着母亲进京，住进贾府，听姨妈说“金玉良缘”，看母亲四处周旋。她渐渐明白，所谓“最好”，不过是权衡利弊后的不得已。
就像这粽子，苇叶裹着糯米，裹得严严实实，才经得起沸水煮熬。若散了，化了，便什么也不是了。
外头传来笑声，是宝玉在吟诗：“石榴花开照眼明，枝间时见子初成。”黛玉接了下句，声音清脆如莺啼。
席上众人都笑起来，说这对玉人真是天生地设。
宝钗也笑，笑得温婉得体。她端起茶杯，轻轻抿了一口。茶是上好的龙井，却品出淡淡苦涩。
忽然有人问：“宝姐姐怎么不说话？”
宝钗放下茶杯，唇角漾开恰到好处的弧度：“听着呢。他们作得好诗，我正品着。”
阳光从窗外斜射进来，照在她蜜合色的衫子上，照得衣襟上那枚金锁闪闪发光。锁上刻着八个字：不离不弃，芳龄永继。
她伸手轻轻抚过锁面，指尖冰凉。
不离不弃——多好的祝愿。可这世间，有什么是真正不离不弃的？父母会老去，兄弟会离心，富贵如云烟，情爱似朝露。到最后，能不离不弃的，恐怕只有这副端庄的皮囊，和皮囊下一颗日渐冷却的心。
席散了，众人各自回屋。宝钗走在最后，经过石榴树下时，看见地上落了一朵残花。她驻足片刻，弯腰拾起。
花瓣鲜红如血，边缘已开始萎黄。她想起那日宝玉的话：“体丰怯热”。又想起自己的反击：“没一个好哥哥好兄弟可以作得杨国忠的”。
其实何必动怒呢？杨妃也好，飞燕也罢，说到底都是男人笔下的传奇。而真实的人生，从来不在传奇里。
她松开手，残花飘落，坠入泥土。
远处传来箫声，不知是哪个院里的戏班在练习。吹的是《长生殿》，悱恻缠绵，诉说着帝王妃子生死不渝的爱情。
宝钗静静听着，脸上无悲无喜。
夕阳西下，把她的影子拉得很长，很长。影子投在青石路上，端庄，稳重，无可挑剔——像一尊精心雕琢的玉像，美则美矣，却没有温度。
她慢慢往前走，一步一步，走回那个叫作“蘅芜苑”的院子。那里有母亲在等她，有未做完的针线，有读不完的经书，有她必须继续的人生。
至于那场短暂的、不合时宜的愤怒，就让它散在端午的风里罢。
就像杨妃的故事，再轰轰烈烈，终也不过是史书里几行泛黄的字。而活着的人，还得继续活着，在各自的命运里，端庄地，体面地，不露痕迹地活着。
这便是薛宝钗的人生了——像她屋中那盆白海棠，开得端正，香气清冷，从不敢放肆。
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