而那青石碑上的字——【踏山非诚，入界必折。】——在他们身后渐渐远去。
那一道道身影，在月光中，被拉得细长。
落在山路上，落在草丛里，落在那些唧唧叫的虫子身上，落在偶尔惊起的鸟儿飞过的天空下。
那八个字，静静地看着那些远去的背影。
看着那些明知会折、却依旧要去的、傻得不能再傻的人。
字没有变。
变的是人。
他们第一次来时，是被山逼着走；
这一次，是他们自己选了走——
选了把自己的命再押一次，押在同伴身上、押在因果身上、押在这条黑路的尽头——
或许能抢回一点希望？
风起了。
是夜风。
从西南方向吹来，带着哀牢山深处的气息——潮湿，腐朽，还有一丝若有若无的血腥味。
众人背影越来越小，最后没入夜色。
像一群逆着黑暗而行的火星。
…...
…...
——时间，在这地底深处，成了一种模糊的东西。
洞穴深处，那条L形的地道仍旧张着口。
黑暗从那里涌出来，像被人用墨封过口，浓稠得像能用手捧起。
它拒绝一切窥探，拒绝所有目光的深入——
火光扑过去，便被吞没；
视线投进去，便沉到底。
风也从那里来。
带着硫磺的刺鼻气息，像地底有什么东西在缓慢地燃烧。
那甜腻缠绕在硫磺的呛烈里，纠缠着，螺旋着，顺着洞穴的弧度，缓缓地、执着地，向外渗透，像一把细刀刮过鼻腔。
还有一股腐败的甜——不是腐烂的臭，而是某种过分成熟的、即将溃烂的果实被捂在湿布里，越捂越浓。
越浓，越像在提醒：深处，有东西在呼吸，有东西在等着。
但此刻——
八个人围在这堆火旁。
篝火不大，是艮尘从坍塌的木料里挑出的几根干柴架起来的。
火焰舔舐着木柴，发出“噼啪”的脆响，偶尔迸出一两点火星，在空中划过短暂的弧线，然后熄灭在黑暗里。
木柴烧得透，焰心是幽蓝的，外焰则翻卷成金红。
那金红的光，一下，一下，跳跃着，舔着八个人的脸庞、衣袍、眉骨、鼻梁、嘴唇边缘。
几人的影子也跟着在洞壁上摇。
忽长忽短，忽浓忽淡。
像八只压低了背的兽，互相挨着，互相取暖。
烙饼架在火边烤着。
烙饼烤得焦黄，边缘起了一圈脆皮，油脂被逼出来，‘滋炸’一声，落进火里，火焰就兴奋地跳一下，腾起一小撮青烟，带出更浓的面香。
饼香混着罐头肉的咸香，在潮湿的石窟里铺开，竟生出一点不合时宜的“人间味”。
沉默仍在，但不像刚落地那会儿压得人喘不过气了。
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