拍卖厅的水晶灯在头顶缓缓旋转，洒下碎钻般的光点，映在诸葛诸葛亮冷如寒潭的眼底。
他站在包厢边缘，指尖轻敲着鎏金栏杆，目光落在下方人潮涌动的竞拍台——编号97号的青铜古盒正被推上展台，据说是上古遗迹中出土的“心印之匣”，传说能封存一段最深执念。
可他心不在匣，而在身侧那道沉默的身影。
赵子龙靠在门边，脸色仍带着病后的苍白，呼吸略显沉重，却执意陪他来这一场拍卖会。
自那夜高烧醒来，他已经连续三日登门，不吵不闹，只静静坐着，像是用时间丈量着两人之间冰封的河谷。
诸葛诸葛亮没赶他走，也没多看他一眼。
此刻，厅内人声鼎沸，竞价声此起彼伏，而他们之间却静得如同隔世。
良久，诸葛诸葛亮终于转身，目光落在赵子龙脸上。
那双眼曾映过战火硝烟，也曾盛满少年热望，如今只剩下一种近乎残酷的清醒。
“你还记得我们结婚那天吗？”他忽然开口，声音不高，却像刀锋划过瓷器。
赵子龙一怔，抬眼看他。
“你说，‘无论贫富、疾病或逆境，我都与你并肩’。”诸葛诸葛亮嘴角扬起一丝讥诮的弧度，悲凉得几乎不像笑，“可后来呢？你选择了资本，选择了扩张，选择了把公司推向上市——哪怕这意味着要亲手把我踢出董事会。”
他的声音很轻，却没有一丝颤抖，仿佛早已将那些痛楚嚼碎咽下。
“你说爱我？呵……我们之间，什么时候有过爱情？不过是一纸契约，一场联姻，两个野心家抱团取暖罢了。”
赵子龙瞳孔微缩，喉结动了动，想说什么，却被他抬手制止。
诸葛诸葛亮忽然走近一步，俯身，一手抚上赵子龙的脸颊。
指腹从眉骨滑下，沿着鼻梁，最后停在他紧抿的唇边。
动作轻柔得近乎暧昧，却又透着令人窒息的疏离。
“以前你这样看着我，我会心跳加速。”他低语，嗓音沙哑，“会想着，这个人，是我的。”
他的手忽然收紧，拇指用力掐进赵子龙的下颚，迫使他抬头，直视自己。
“现在呢？”他冷笑，“我现在只觉得恶心。因为你的眼神还是一样——炽热、执着、仿佛全世界都错了只有你对。可你根本不懂什么叫‘失去’，赵子龙。你从来不知道，当你说‘为了大局’时，我已经死过一次。”
赵子龙眉头紧蹙，不是因为疼痛，而是因为他从未见过这样的诸葛诸葛亮——冷静到近乎残忍，温柔中藏着刀刃。
“孔明……”他哑声开口。
“别叫我名字。”诸葛诸葛亮猛地甩开手，后退一步，像避开什么污秽之物，“你现在叫它，已经没有意义了。”
他的袖角划过空气，带起一阵微风，吹乱了赵子龙额前的碎发。
“你以为一场病就能让我心软？你以为几滴眼泪、几句道歉，就能抹去这些年你对我做的所有事？”诸葛诸葛亮冷笑，“你太高估你自己了。也太低估我曾经……有多爱你。”
最后一句，轻如叹息，却重若千钧。
赵子龙僵在原地，胸口剧烈起伏，仿佛被无形的手攥住了心脏。
他想伸手，想解释，想抱住这个人，哪怕只是让他再多留一秒。
但他不敢。
拍卖师的声音再次响起：“97号拍品，起拍价五百万，现在出价六百万——还有更高吗？”
人群躁动，号码牌此起彼伏。
诸葛诸葛亮却已转身，黑色风衣在灯光下划出一道决绝的弧线。
他没有再看赵子龙一眼，仿佛这个人，不过是过往尘埃中的一粒。
高跟鞋敲击地面的声音渐行渐远，淹没在喧嚣之中。
赵子龙站在原地，手指无意识地抚上被捏过的下颚，那里还残留着些许痛感，更像是某种烙印。
他望着那道离去的背影，喉咙像是被什么堵住，连呼吸都变得艰难。
而他终于明白——
有些人，不是病了就能挽回；有些错，不是悔了就能重来。
尤其是当你亲手，把最爱的人，推入深渊之后。
赵子龙站在拍卖厅的落地窗前，指尖无意识地摩挲着下颚那道隐隐作痛的弧度。
水晶灯的光早已远去，喧嚣的人声也如潮水退去，只留下满室空旷与他胸腔里那一片死寂。
他没有追出去。
高跟鞋敲击地面的声音彻底消失在走廊尽头，像是斩断了某种最后的牵连。
赵子龙缓缓闭上眼，喉结滚动了一下，仿佛要将那股翻涌上来的苦涩咽回心底。
心脏的位置空了一块，不是疼，而是钝，像被人生生剜去后用冰填满，冷得发麻。
他曾以为，只要他站在那里，哪怕沉默，也是一种守候。
他曾以为，病榻前三天的陪伴，足以让那些裂痕生出一丝缝隙。
可诸葛诸葛亮用一句话就将他钉死在原地：“你太高估你自己了。”
是啊，他太高估了。
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