他破水而出时，右脚已踩上对方船尾护栏，左手探出，绞索甩出，银光一闪，勒进那人颈侧动脉——不深，够晕，不够死。
男人双眼翻白，软倒。
沈涛跨上甲板，湿发滴水，工装裤下摆紧贴小腿，左膝旧伤处渗出血丝，在冷雾里蒸出淡红细雾。
他没看机枪，没看舱门，径直走向驾驶台。
舵轮冰冷。
仪表盘亮着幽绿微光，显示航速0，引擎待机，GPS坐标锁定在维多利亚港东出口——宋虎要的不是命，是数据。
他必须活着交出去，或者，死得足够干净，让所有原始清算记录永远沉在海底。
沈涛伸手，按向主控面板右侧那个红色按钮。
指尖悬停半寸。
远处，旗舰船头轮廓在雾中缓缓转动，舰桥灯光穿透灰幕，像一只睁开的眼睛。
沈涛的手指悬在红色按钮上方，没按下去。
舵轮幽光映着他眼底——不是犹豫，是计算。
宋虎要活口，说明旗舰里有能读取他脑内加密密钥的神经接口终端；但若他此刻自毁系统，所有数据将随主控芯片熔毁，宋虎只能捞一具尸体回去交差。
而蒋先生要的，从来不是尸体。
他抽回手，转身抄起甲板角落的战术平板。
屏幕亮起，显示突击艇的舰载雷达正被三组交叉信号压制——两艘副艇在侧翼做假机动，旗舰却静默滑行，像一条收鳍的鲨鱼。
它没开主动雷达，只靠被动接收自己快艇残存的热源信号定位。
沈涛嘴角微压。
那就给它一个更大的热源。
他踹开驾驶台下方暗格，抽出撞角液压锁死扳手，反手拧开保险阀。
船头装甲板“咔”地一声沉降，露出下方半米长的钨钢撞角，刃口泛着哑光青灰。
引擎轰鸣炸响。
突击艇如离弦之箭，船首劈开浓雾与海浪，直刺旗舰右舷水线。
宋虎反应极快——旗舰尚未完全转向，甲板上已响起急促哨音。
沈涛看见他从舰桥跃下，黑风衣在气流中翻卷，落点精准踩在左舷一艘副艇的舱盖上。
人未站稳，船体已剧烈横摇。
那艘副艇被撞角余波掀得侧倾十五度，甲板积水泼洒如雨。
干扰弹发射器就装在突击艇舰桥两侧。
沈涛撞入旗舰前一秒，右手甩出，三枚干扰弹呈扇形射向海面。
铝箔片在空中爆开，瞬间铺成一片银灰色云障，反射、散射、吞噬所有频段雷达波。
旗舰雷达屏上，突击艇信号骤然碎裂、消失，连带其余两艘副艇的坐标也跳成乱码。
沈涛没停。
他纵身跃回自己那艘快艇——船尾龙骨处还卡着半截断缆，油膜未散，火墙余烬在水面浮沉。
阿生正蹲在后舱口，湿透的作战服紧贴脊背，左手死死攥着一枚巴掌大的圆盘状装置：磁性炸弹。
底部红光高频闪烁，每闪一次，都像一次倒计时的心跳。
沈涛脚步一顿。
这不是宋虎的手法。
刑堂用钩，用刀，用血契，不用电子引信——更不会在引爆前留三十七秒缓冲。
这红光节奏太熟：叶玲信托基金清算协议附件里，写过这种双模延迟触发逻辑。
她没跟宋虎联手，她在补刀。
他夺过炸弹，指尖一划，调出信号溯源界面。
跳动的坐标不是海上，不是码头，不是中环金融塔——而是港岛警务处大楼正对面，那栋玻璃幕墙森冷、安保等级标为“白金盾”的高级住宅区。
42层，B座，朝北窗。
沈涛抬头。
雾仍未散，但远处高楼轮廓已透出一点冷光。
他摸了摸腰侧割缆刀，又看了眼阿生——对方喉结微动，没说话，只是把一枚微型信号干扰器塞进他掌心。
沈涛握紧。
大厦外墙没有检修梯。
但B座东侧，有一条贯穿全楼的垃圾垂直投放通道。
通道入口在负二层货运电梯旁，铁门锈迹斑斑，常年无人开启。
监控死角。
而四十二层走廊……
他刚抬脚欲走，忽然停住。
左脚鞋尖，在快艇甲板积水里轻轻一碾。
水纹扩散，映出头顶一盏应急灯的微光。
光里，有根比发丝还细的银线，横贯甲板接缝——正从船体缝隙里，无声延伸出去，没入海雾深处。
他没碰它。
只是静静看着那根线，随波轻颤。
那根银线是绊雷的引信，连着船底的四公斤C4。
只要船身随着海浪哪怕再下沉一厘米，就会闭合电路。
沈涛没有剪线，也没有去排爆。
他只是像个刚下班的疲惫白领，轻手轻脚地跨过那条线，翻身入水，任由那艘装满燃油和炸药的快艇，孤零零地飘在海面上当诱饵。
半小时后，港岛北区，B座大厦负二层。
空气里弥漫着馊掉的牛奶和腐烂果皮发酵的酸味。
沈涛从垃圾垂直投放口的检修板里钻出来，身上那件昂贵的战术冲锋衣算是废了，全是泔水油渍。
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