林昼脸上的笑瞬间僵住，小脸煞白。他猛地扭头看向城北，窗外的天还是灰的，但远处的钟楼方向，一道暗红色的光柱正刺向天空——那光扭曲着，像条受伤的巨蛇，搅得云层都在抖，还发出“滋滋”的响，听得人头皮发麻。
他攥紧了手里的软布，指腹蹭过星光布的银线，凉得像冰。翅膀还在颤，银铃还在响，可他总觉得，那声音里藏着点别的——像林夜的声音，像邹善的声音，像夏侯杰的声音，在说“别怕”。
城北钟楼那道暗红的光柱像从地狱深处伸来的巨爪，指甲缝里还沾着灰黑的云絮，“刺啦”一声撕开铅灰色的天空。“滋滋”的电流爆裂声裹在低频嗡鸣里，像无数根生锈的铁丝在互相摩擦，即使隔着十几条街，也能钻进骨头缝——林昼觉得耳朵里像塞了团冰，又麻又疼。技术部的窗户还在“嗡嗡”颤，玻璃上的裂纹又多了几道，桌上的铜铃铛被震得在台面上打转，“叮铃叮铃”地撞着刻刀，像只慌得找不着窝的鸟。那对刚糊好的星光翅膀斜斜地歪着，银线被震得松了几根，垂下来的银链缠在一起，颤音里带着哭腔，听得人心头发紧。
林昼的小脸白得像刚揉好的面团，攥着软布的手指关节泛青，指腹都被布纹硌出了红痕。他死死盯着窗外那片被暗红浸染的天，瞳孔里映着光柱扭曲的影子，像把被掰弯的刀。刚才说“糊好了”时的轻松早被震飞了，现在心里像揣着块冰，顺着脊椎往上爬，冻得他指尖发麻。他想起游乐场那次——聚光灯下的尖叫也震耳，但那是暖的，是粉丝举着荧光棒喊“幻影双子”的热，是林夜在他耳边说“站稳”的稳。可现在这震动不一样，是冷的，是碎的，是从城北滚来的毁灭，连空气都带着铁锈味，压得人喘不过气。
“哥…老爹…夏侯叔叔…”他的声音抖得像片被风吹的叶子，刚出口就散在空气里。腰间的备用通讯器是块死铁，按下去只有“咔哒”的空响，技术部的内线频道静得能听见自己的心跳，“咚咚”的，像敲在空桶上。巨大的无助感漫上来，比游乐场被粉丝围堵时还慌——那次至少知道林夜在身边，可现在，连那点熟悉的法力波动都摸不着。他猛地扑到工作台前，小手在抽屉里乱翻，把林夜改的旧对讲机翻了出来。对讲机壳子上还贴着片荧光布星星，是上次表演后粉丝送的，边角都磨卷了。他抖着手按下呼叫键，带着哭腔喊：“哥！老爹！你们在吗？钟楼是不是炸了？回答我啊！”
只有电流的“沙沙”声从耳机里钻出来，像有人在暗处冷笑，把他的声音嚼碎了吐掉。
城西，“集雅斋”邮票店。
“轰隆——！！！”
城北的巨响刚滚到巷口，夏侯杰已经撞开了邮票店的后门。朽烂的木门轴发出“嘎呀”的惨叫，像被生生扯断的骨头，门板“啪”地拍在地上，扬起的灰尘里混着旧书的霉味，呛得人直咳嗽。
“安全局！都别动！”夏侯杰的咆哮撞在狭窄的后厨墙壁上，又弹回来砸在自己脸上。外骨骼的液压装置“嘶嘶”响，给他的胳膊加了力，撞翻堆在墙角的旧报纸时，纸堆“哗啦”散成雪，露出下面的集邮册——封面印着“1986”，边角都磨白了。两名特工的战术手电光柱像两把刀，劈开昏暗，扫过沾着蛛网的货架，扫过积灰的磅秤，最后停在通往二楼的木梯上——梯级缝里嵌着点暗红，像没擦干净的血。
热成像仪里的热源就在二楼。夏侯杰两步并作一步跨上木梯，梯级在他脚下“咯吱”呻吟，像随时会散架。他冲到二楼小房间门口时，门虚掩着，一条缝里透出点腥甜，不是血腥味，是像水果烂透了的甜，混着铁锈味，钻得人鼻腔发疼。
“砰！”他一脚踹开门。
眼前的景象让夏侯杰的瞳孔骤然缩成针尖。狭小的房间里，王海（或者说张海）像只被揉烂的纸鸢瘫在床边，右腿以一个诡异的角度扭着，脚踝骨戳破了裤管，白森森的。他双目圆睁，眼球上蒙着层灰，像是死前看到了什么极可怕的东西，脸上的肉都僵着，嘴角还扯着，是极致惊恐的表情。左手死死捂着喉咙，指缝里渗的血已经半凝，变成暗褐，在地上积了小半滩，边缘还在微微发颤——像刚死没多久。
最让人头皮发麻的是他的右手。虎口那道十字疤不见了，取而代之的是个血肉模糊的坑，深得能看见白色的骨碴，周围的肉翻卷着，沾着点碎布屑。而他大张的嘴巴里，塞满了花花绿绿的纸片——是撕碎的邮票，有红的、蓝的、印着火车的、印着人像的，边缘还沾着血沫，从嘴角溢出来，糊在下巴上，像没嚼完的碎玻璃。
桌上摊开的集邮册缺了一页，留下的空位边缘还沾着点胶水，旁边用血画了个扭曲的“Ω”符号，像条被踩烂的蛇，符号末端的血珠刚滴在桌面上，晕开个小小的红圈。老式保险柜的柜门歪着，锁芯被暴力撬开，边缘还挂着点金属屑，里面空空的，连层灰都没有——显然被翻得干干净净。
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