林锐没有打开文件夹，只是看着它。封面是灰色的，脊背上的标签是手写的，“三月”两个字端正而清瘦，是将岸的字迹。
“西迪贝还没有消息？”
将岸把电脑打开，屏幕亮了，“没有。他的地盘被小科洛尔占了，他的人被小科洛尔收了，他的钱被小科洛尔拿了。他什么都没有了。
如果他还活着，他应该会来找我们。他不来，说明他死了。或者——他不敢来。”
林锐把目光从文件夹上移开，看着窗外的大海。“红男爵呢？”
将岸的手指在触摸板上划了一下。“没有。最后一条消息是两个月前的那个音频，之后就什么都没有了。他没有死，因为米歇尔不会让他死得那么快。
米歇尔要让他活着，活着看秘社变成米歇尔的，活着看所有人变成米歇尔的，活着看自己变成米歇尔的。他活着，米歇尔就赢了。他死了，米歇尔赢了也没人看。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。他把子弹从口袋里掏出来，放在桌上。铜的弹头在灰白色的天光中反射着暗淡的、没有温度的光。“米歇尔呢？他有消息么？”
将岸看着那颗子弹，看了大概三秒。“没有。没有人知道他在哪里。科本查了所有能查的数据库，什么都没有。
他像从世界上消失了。不是死了，是藏起来了。藏在一个谁也找不到的地方，等。等我们去找他，等他来找我们，等所有人都死。”
林锐把子弹拿起来，握在手心里。冰凉的，光滑的。“他不会等太久的。”
将岸看着他。“你怎么知道？”
林锐把子弹放回口袋里。“因为他赢了。他赢了布伦森，赢了红男爵，赢了西迪贝，赢了所有人。他赢了，他就要看。看他赢的样子，看他赢的结果，看他赢的——一切。他看不到，他就不算赢。他会来的。来看着我。来看我输。来看我死。”
将岸把电脑合上，放在膝盖上。“老大，我们没有输。”
林锐看着他。“我们没有输。但我们也没有赢。我们还在等。等米歇尔来。等他来，我们就知道——谁输，谁赢。”
将岸站起来，把文件夹拿起来，夹在腋下。他走到门口，停下来，回过头。“老大，如果米歇尔不来呢？”
林锐看着窗外的大海。“他会来的。因为他要赢。赢了一切，最后一个人是我。我死了，他就赢了。他不来，我就不会死。他不会让我活着的。”
将岸推开门，走了出去。门关上了。
林锐一个人坐在办公室里，看着窗外。窗外的天更低了，云层更厚了，灰白色的，像一床被谁铺在天上的、湿透了的棉被。
海面上开始起雾，薄薄的，像一层纱。远处的货轮的轮廓在雾中变得模糊，像一幅被水浸湿了的、正在慢慢褪色的画。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来，只是摸着它。
他摸了很久，久到窗外的雾越来越浓，货轮的轮廓完全消失了，海面和天空混在一起，分不清哪里是海，哪里是天。他站起来，走到窗前，把手放在玻璃上。
玻璃是凉的，雾在外面，他看不到海，看不到天，看不到任何东西。只有雾，白色的，厚厚的，没有边界的。
他在玻璃上画了一条线，线的旁边写了一个日期。三个月后的某一天。他把手从玻璃上放下来，垂在身侧。
他转过身，走回办公桌后面，坐下来，拿起电话，拨了林肯的号码。“林肯，通知O2小队。明天早上八点，作战指挥中心。开会。”
雨季来临之前的最后一个晴天，小科洛尔的委托送到了林锐的办公桌上。不是通过邮件，不是通过电话，是通过一个穿灰色西装的信使——一个四十多岁的马里人，法语流利，英语磕巴，手里提着一个黑色的公文包，包上有一道很深的划痕，像是被刀割过的。
他把公文包放在林锐的桌上，打开，取出一份文件，白色的A4纸，装订得很整齐。文件的封面印着小科洛尔的个人标志——交叉的两把刀，刀锋朝上，中间夹着一颗五角星。
他将文件推到林锐面前，用磕巴的英语一字一顿地说：“小科洛尔将军，请雷恩先生，培训他的军官。基层军官。人数，两百。时间，六个月。费用，在这里。”
林锐没有看文件。他看着那个信使的眼睛。“小科洛尔，为什么不自己来？”
信使的手指在公文包的提手上轻轻摩擦着，那是一个紧张的习惯。“将军很忙。新地盘，新人，新枪。他需要时间，需要人，需要——培训。”
林锐把文件拿起来，翻开。第一页是培训计划——军事理论，小队战术，武器操作，野外生存，沙漠作战。教官由三叉戟提供，场地由小科洛尔提供，武器弹药由小科洛尔提供，伙食住宿由小科洛尔提供。
三叉戟只出人，出知识，出经验。费用是两百万美元，预付一半，结业付一半。林锐看着那个数字，看了大概三秒，把文件合上，放在桌上。
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