那天晚上，小科洛尔没有睡。他坐在自己的房间里，桌上摊着一张地图，地图上画着那排混凝土建筑的位置，歪歪扭扭的线条在灯光下像一张正在扩散的蛛网。
他把手放在桌面上，手指搭在图纸边缘，来来回回地摩挲着纸边，纸边被磨得起了毛，在灯下像一条细小的、白色的、正在慢慢生长的线。
那盏灯是煤油灯，灯罩是玻璃的，积了一层黑灰，光从灯罩里透出来时已经变成浑浊的黄色，照在他脸上，把眼窝照成两团深黑的洞。
将岸坐在他对面，电脑放在膝盖上，屏幕的蓝光照亮了他半张脸，把那只灰白色的左眼照得像一块沉在水底的、被磨薄了的玉石。
林锐站在窗前，背对着两个人，看着窗外的月亮。弦月，像一把弯刀，挂在天边，把营地的沙地照成一片灰白色。
铁皮屋顶的接缝里渗进来的风，凉飕飕的，像有人用一根细铁丝在黑暗中悄悄刮着人的后颈。
林锐转过身来，月光从他身后照进来，把他的轮廓勾成一条银白色的线，下巴的阴影挡在胸口的衣领上。
他的声音不高不低，但每一个字都像砂砾一样硌在人的耳朵里。“小科洛尔将军，你必须把这件事公开。不是偷偷处理，不是悄悄埋掉，是公开告诉所有人——你发现了这批武器，你要处理它，你要让所有人看着你处理。”
小科洛尔的手指从地图上抬起来，悬在半空中，指节泛白，指尖微微发颤。“公开？我公开了，所有人都会知道我有化学武器。
知道了，他们会动手打我。不是试探，是真的打。用飞机，用导弹，用特种部队。还有法国人！该死的，他们才不会袖手旁观。”
小科洛尔的嘴唇抿成了一条线，嘴唇上的干皮裂开了一道细小的口子，在煤油灯的光线下那口子像是用刀尖轻轻划了一下的。
他的目光从林锐脸上移开，看着地图上那排混凝土建筑的位置。他看了很久，久到灯罩里的火焰跳了一下，他的影子在墙上晃动了一下，又恢复了静止。
他把手从地图上收回来，放在膝盖上，手背上青色的血管微微跳动着。
“好吧，你说得对。我不公开，他们会把这一切都安在我身上。
但是我公开了，也许不会。也许他们会相信我，相信我是好人，相信我不会用这些东西。
也许他们会帮我，帮我把这些桶处理掉，帮我把罪名洗掉。可是你觉得我会相信他们吗？”
将岸把电脑转向小科洛尔，屏幕上是西迪贝的照片，穿着马里军服，站在那排混凝土建筑前面，双手叉腰，嘴角翘着，肩膀上落了一层细沙，大概是常年待在沙漠里的缘故。
照片拍摄时太阳正从他身后照过来，把他的影子拉得很长，像一个站在地面上的、比真人大了两倍的黑影。
“这批武器是西迪贝的。他买的，他藏的，他留下的。你只是发现了它们。你发现了之后，没有藏，没有用，没有卖。
你主动联系政府军，主动公开，主动处理。所以你是好人，他是坏人。好人赢了，坏人输了。
只有这样才能解除危机。你得适时表现出恐惧和害怕。他们容不下一个野心勃勃私藏化学武器的军阀。
但是他们容得下一个知道敬畏，懂得进退的军阀。对于他们来说，这样的人他们还用不着。无论是对马里政府军还是法国人，都需要这样的人。”
小科洛尔看着屏幕上的西迪贝，看那件军装，看那个笑容，看了很久。
他的手指在桌沿上轻轻地、一下一下地敲着，每一次敲击都溅起一小片极其微弱的灰尘，在灯光下像细小的、正在飘落的金粉。
“好。我公开。但我怎么公开？直接打电话给政府军？告诉他们，‘我有化学武器，快来处理’？他们会来，但不会处理。
他们会拿走，然后说是我藏的。他们会说——‘小科洛尔将军，你藏了化学武器。你是恐怖分子。我们要抓你。’他们会抓我。我不会让他们抓我。”
林锐走回桌前，双手撑在桌沿上，身体微微前倾。煤油灯把他的鼻梁照出一线高光，那光沿着鼻梁滑下去，在鼻尖上聚成一个细小的圆点。“你不会被他们抓。因为你有证据。证据证明这些武器是西迪贝的。
他的签名，他的印章，他的指纹。他留在桶上的痕迹。你找到了那些痕迹，你保存了那些痕迹，你交给了政府军。
政府军看了，就知道不是你藏的。是他们藏的。你只是发现了。发现的人是无罪的，藏的人是有罪的。”
小科洛尔的目光从林锐脸上移开，落在自己的手背上。他的中指第二个关节上有一道旧疤，窄窄的，白得发亮，不知道是什么时候留下的。
“证据？我没有证据。我不知道这些桶是谁的。西迪贝没有在桶上签名，没有盖章，没有留指纹。他什么都没留下。”
将岸把电脑转回去，在键盘上敲了几下。键盘在他指下发出细碎的咔嗒声，像一只在黑暗中轻轻爬行的蟑螂在塑料地板上走过的声音。
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