是个铁钩，打磨得很光滑，末端缠着防滑的布条，显然是精心做的。“挂在袖套上，能当个帮手。”
凌剑锋拿起铁钩，冰凉的触感从指尖传来。他没说谢，只是往空袖里一套，大小正好，钩尖微微上扬，像只蓄势待发的鹰爪。
“天亮就走。”他又说了一遍，这次是对自己说的。
苏轻晚没再拦，只是转身往灶房走：“我去烙些饼，用新磨的面，多放些芝麻，抗饿。”
油灯的光晕里，她的背影很单薄，却挺得很直。
张雅君看着她的背影，又看看凌剑锋，忽然叹了口气：“有时候，我真羡慕你们。”
凌剑锋没接话。
他知道她羡慕什么。
羡慕这灶房的暖，羡慕这雪夜的静，羡慕那些不需要拔刀的日子。
可有些刀，你不想拔，也得拔。
就像有些债，你不想还，也得还。
天蒙蒙亮时，雪停了。
太阳没出来，天是灰蒙蒙的，像块脏了的玉。
凌剑锋和张雅君背着包袱站在村口，老槐树的枝桠上积着雪，像开了满树的白花。苏轻晚把一摞芝麻饼塞进凌剑锋怀里，饼还热着，烫得他胸口发暖。
“到了雁门关，找个客栈住，别在林子里过夜。”她叮嘱着，把那个布偶塞进他包袱里，“布偶带着，它认路。”
小姑娘也来了，红棉袄上沾着雪，手里捧着个陶罐：“凌大哥，这是我攒的桂花糖，你泡水喝，甜的。”
凌剑锋接过陶罐，塞进怀里，和芝麻饼挤在一起，暖得像揣了个小太阳。
“走了。”他对张雅君说。
张雅君点了点头，率先踏上积雪的路，灰斗篷的影子在雪地上被拉得很长，像条拖着的蛇。
凌剑锋最后看了一眼村子，看了看站在槐树下的苏轻晚和小姑娘，看了看那些屋顶上的雪和烟——烟是新冒的，带着柴火的味道，混着雪的清冽，往他鼻子里钻。
他转过身，踩着张雅君的脚印往前走。
铁钩在空袖里晃，偶尔碰到腰间的刀鞘，发出“叮”的轻响，像在数着步子。
路很长，雪很厚，脚印很快就会被新的雪盖住。
但他知道，只要往回走，总能找到这条路。
找到这些炊烟，这些人。
这就够了。
张雅君忽然停下脚步，回头看了看。
凌剑锋顺着她的目光望去，村口的老槐树下，那道红裙的影子还站在那里，像雪地里的一点火，明明灭灭，却始终没动。
“她会等你回来的。”张雅君的声音很轻：“我一定会带你回来”。
“嗯。”凌剑锋应了一声，加快了脚步。
风又起了，卷着雪沫子，打在脸上生疼。
他的刀，在鞘里轻轻震了一下。
像是在回应，又像是在催促。
催促他快点走，快点把该做的事做完。
然后，快点回来。
回到这有炊烟的地方。
雪又开始下了。
不是鹅毛大雪，是碎雪，像有人把冰砸成了粉，撒下来。
风很冷，刮在脸上像刀子。
凌剑锋站在隘口，看着远处。
远处是黑松林，像一块浸了墨的破布，铺在雁门关外。
张雅君站在他身边，斗篷的兜帽压得很低。
“就在里面？”凌剑锋问。
“就在里面。”张雅君的声音像冻住的冰，“影窟的入口，在松林最深处的断崖下。”
“有多少人？”
“不知道。”张雅君的手按在腰间的刀上，那把刀很细，像根针，“但不会少。”
凌剑锋的手也在刀上。
他的刀很宽，很厚，是把常用的刀。
刀鞘上沾着雪，雪化了，变成水，顺着木纹往下流，像在哭。
“什么时候动手？”
“等。”张雅君吐出一个字。
等什么？
等天黑。
天黑，才是杀人的时候。
隘口旁有间破庙，庙里没有神佛，只有一堆干草。
他们在干草上坐下，沉默。
沉默是最好的武器，能让人想起很多事。
凌剑锋想起苏轻晚烙的饼，芝麻很香。
张雅君想起影阁的地牢，潮湿，阴冷，老鼠比猫大。
雪还在下。
庙门被风吹得“吱呀”响，像个老太太在咳嗽。
“你不怕？”张雅君忽然问。
凌剑锋看了她一眼。
她的眼睛在兜帽下，很亮，像雪地里的狼。
“怕什么？”
“怕死。”
凌剑锋笑了。
笑声很短，像刀划过木头。
“死，有什么好怕的。”他说，“活着，有时候更难，何况还是与你一起。”
张雅君没再说话。
她知道他说的是实话。
活着，要守着很多东西。
守着人，守着家，守着一些看不见摸不着的念想。
这些，都比死难。
天黑了。
黑得很快，像有人用墨泼了下来。
黑松林里传出狼嚎，很远，却很清楚，像鬼叫。
“可以走了。”张雅君站起身。
她的刀出鞘，月光下，刀身像条银蛇。
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