斯台普斯中心穹顶下，紫金色的灯光如流动的熔岩般倾泻而下，照亮高悬的24号、8号退役球衣。
大屏幕循环播放着湖人王朝的辉煌时刻，但场上正在上演的，却是一场令人心碎的溃败。
科比·布莱恩特坐在场边VIP席，定制西装下隐约可见隆起的护膝轮廓，右手无意识地摩挲着皮革表面，发出细微的沙沙声。
他的目光像两把淬了毒的匕首，死死钉在球场中央。
"史蒂夫，再坚持一下！"迈克·德安东尼在场边挥舞战术板，灰白的头发随着动作剧烈晃动。
这位昔日的"跑轰大师"此刻嗓音嘶哑，战术板边缘被他攥出深深的褶皱。
但他的呐喊很快被潮水般的叹息吞没——38岁的史蒂夫·纳什正被埃里克·布莱德索死死缠住，后者像附骨之疽般贴在他身侧，每一次伸手都几乎要触到篮球。
纳什突然一个变向，单薄的身躯在木地板上划出半道残影。
布莱德索早有预判，膝盖微屈后猛地发力，两人轰然相撞。
纳什整个人被撞得腾空而起，落地时发出闷响，篮球滚向场边广告牌。
裁判的哨声响起，纳什两罚两中，但开拓者的快攻号角已经吹响。
"这简直是谋杀？！"科比猛地从座位上弹起，西装下摆扫翻了手边的佳得乐。
他死死攥住前排座椅，指节泛出青白。场边的德安东尼冲到技术台前理论，裁判摊开双手示意正常对抗，老帅气得直跺脚，战术板重重砸在地板上发出闷响。
镜头扫过纳什扭曲的面容，汗水顺着他高挺的鼻梁滴落在地板，在紫金色灯光下折射出细碎的光。
他试图撑起身体，却因背部痉挛再次跌坐，手指在地板上抓出几道白痕。
场边的队医已经半跪在球员通道口，随时准备冲上场。
保罗·加索尔在禁区内的挣扎同样令人揪心。
他标志性的背身单打如今显得格外沉重，每次顶开拉马库斯·阿尔德里奇都要耗费全身力气。
当他终于找到出手空间，手腕却像灌了铅般沉重——篮球划过一道绵软的弧线，连篮筐后沿都没能触及。
"保罗，传球！"科比在场边嘶吼，喉咙里像是卡着带刺的铁丝网。
但加索尔已经跃起，落地时膝盖发出令人心悸的"咔咔"声。
他弯腰扶着膝盖，看着奥登抓下篮板后扬长而去，额前的碎发随着喘息剧烈晃动。
第三节的短暂反击让斯台普斯中心短暂苏醒。
史蒂夫·布雷克连中两记三分，球网震颤的声音像战鼓般振奋人心。
替补席上的球员纷纷跳起击掌，德安东尼激动地扯松了领带。
但达米安·利拉德用一记记后撤步三分终结了所有幻想——篮球划过令人窒息的抛物线，在观众的惊呼声中空心入网。
"这小子疯了！"老将安托万·贾米森摘下护目镜，手指颤抖着指向球场。
利拉德转身时露出标志性的坏笑，对着湖人替补席比出"晚安"手势，金色的开拓者球衣在灯光下刺得人睁不开眼。
末节彻底沦为单方面的屠杀。
格雷格·奥登在内线翻江倒海，他第三次隔扣加索尔时，篮板架发出不堪重负的呻吟。
西班牙人瘫坐在地板上，仰头望着天花板，汗水顺着下颌线滴在湖人的紫金色球衣上。
看台上开始零星响起"Beat LA"的喊声，每一声都像锋利的刀片划过斯台普斯的寂静。
当分差突破30分时，工作人员开始打开出口指示灯。
观众如潮水般退去，空座位上散落着没喝完的啤酒和揉成团的加油海报。
科比起身时，西装下摆扫过座椅，发出细微的摩擦声。
他没有回头，只是将双手插进裤兜，背影在聚光灯下拉长，逐渐与通道的阴影融为一体。
更衣室里弥漫着止痛喷雾的刺鼻气味。
纳什趴在治疗床上，背部贴满电极片，队医的按摩力道让他不时抽搐。
加索尔对着镜子往脚踝缠绷带，镜中的自己眼窝深陷，像是被抽走了灵魂。
而走廊尽头，达米安·利拉德正被记者团团围住，镁光灯下，他举起比赛用球，上面密密麻麻签满队友的名字。
新闻发布厅里，德安东尼摘下眼镜擦拭镜片，反复擦拭的动作暴露了他的失态。
"我们...我们尝试了所有战术。"他的声音像被砂纸打磨过，"但当岁月和伤病同时找上门，再精妙的战术也只是..."
老帅突然哽住，重新戴上眼镜时，镜片后的目光浑浊而疲惫。
走廊尽头，奥登驻足在半掩的更衣室门前。
透过门缝，他看见纳什被队医搀扶着起身，加索尔正在往膝盖注射镇痛剂。
这些曾在电视里光芒万丈的名字，此刻都化作了被伤病啃噬的躯壳。
年轻中锋握紧了手中的比赛用球，上面还残留着汗水的温热——这不仅是一场胜利，更是时光写下的残酷寓言。
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