北疆春寒未尽，朔风割面，枯草在地，如刀削过一般齐整。
麴云凰立于父亲坟前，黑袍猎猎，肩上落着从长安带来的泥土——那是她跋涉千里、亲手自旧宅墙根下取来的黄土，混着宫墙外的尘与血，如今静静覆在将门忠骨之上。
她没有焚香，也没有祷言。
只是跪下，三叩首，起身，洒土，转身便走。
身后是沉默的山村，低矮的屋檐下炊烟袅袅，却掩不住那一丝异样的紧绷。
村口老槐树旁，一群少年正吹奏《破雾令》——那支曾被列为“禁乐”、传唱不过三日便遭焚谱的曲子。
笛声清越，如裂冰河，直贯苍穹。
可就在少年们身后不远处，几位老者僵立如石像，脸色发白，眼神惊惧，仿佛听见的不是乐音，而是催命的号角。
麴云凰脚步微顿。
她不动声色，缓步走过，指尖轻轻掠过腰间银铃——那枚自灵犀琴心拆下的旧物，此刻温润无声。
但她的心却已警铃大作。
夜里，她悄然潜入村中祠堂后的断崖壁洞。
那里有一面被称为“默证墙”的石壁，原是村民悼念亡者的私刻之地，如今却被悄然改造成某种隐秘的控诉之所。
火光映照下，她看见一行新刻的字迹，深而急促：
“此曲煽动边民，恐引祸端。”
无署名，无日期，刀痕凌厉，显然是趁夜所为。
麴云凰眸光一沉。
她并未抹去，也未声张，只命亲信取来薄纸朱砂，将那行字细细拓下。
又从怀中取出一片泛黄残卷——正是当年朝廷查封《破雾令》时发布的官方批文残片，上书“此乐惑心乱政，即刻禁绝”八字，墨迹森然。
两物并置掌心，如同烈火与寒冰相撞。
她提笔写信，不辩是非，不论对错，仅附一句问话，掷向天下：
“谁定祸福？”
信封封好，连夜送往各地鸣社分堂。
那是由民间义士自发组成的舆情之网，专为传递被压下的声音而生。
她不信官文，不信律令，只信人心是否还能震动。
与此同时，京城政事堂内，灯火通明。
第二场鸣院公审开庭，满朝文武列席，气氛凝重如铁。
被告竟是那日在祭典上发声的小宦官——那个哽咽着说出姐姐冤死真相、叩首退场的少年。
而原告，则是礼部一名素来不起眼的闲职郎中，此刻却慷慨激昂：
“圣仪庄严，岂容庶人妄言？若人人皆可泣诉旧事，朝纲何存？威仪何在？”
殿中嗡然议论，有人点头称是，更多人低头不语。
就在此时，主审席上的牛俊逸缓缓起身。
他一身素青官袍，眉目沉静，唇角竟浮起一抹笑意。
“威仪？”他轻声道，“你说的是……沉默，还是听见？”
全场骤静。
下一瞬，他抬手一挥，侍卫捧出一只漆黑木箱——那是三月来百姓投书的匿名箱，从未开启。
“打开。”他说。
箱启，信出。七十三封，皆未署名。
牛俊逸亲自拆阅，当众宣读。
“我也曾装聋。”
“我亲眼见税吏逼死老农，却不敢开口。”
“我妹妹因说了一句‘皇帝管不了天灾’，被拖进暗牢，再没出来。”
一句句，一声声，如针扎心，如锤击鼓。
六十八封信，六十八次“我也曾装聋”。
殿中死寂，连呼吸都似被风吸走。
牛俊逸将最后一封信放下，目光扫过群臣，声音不高，却字字如钉入骨：
“你们怕的不是他说话，是怕自己也曾沉默。可真正的威仪，不在让人闭嘴，而在让人敢说——哪怕声音颤抖，哪怕内容刺耳。”
他顿了顿，看向跪在堂中的小宦官，轻道：“退堂。此案，无罪。”
无人敢驳。
同一时刻，沧州郊外，韩烈策马穿雾而来。
一座新建石碑倒在泥泞中，碎石四溅。
碑文清晰可见：“此处住着一位听得见真相的人。”
里正战战兢兢迎上：“将军，此等言语蛊惑民心，已报上官备案……”
韩烈不语，只道：“带路。”
他要见那人——那位失聪多年的女乐师。
茅屋简陋，女子坐在窗边，手中抚着一架残破古琴。
她听不见人声，却能通过地面震感感知脚步。
见韩烈入内，她抬头，以唇语相迎。
没有愤怒，没有哀求。
她只递出一本手抄乐谱，纸页泛黄，字迹娟秀。
韩烈翻开，扉页上写着：
“我听不见人声，但能感受琴震——你们的心跳，我都记得。”
他心头一震。
当夜，他亲笔誊录全谱，加一封密信，快马送入京城：
“有些声音，耳朵听不到，但刀砍不断。”
风，依旧在吹。
数日后，麴云凰收到第一批复信。
来自江南的信中夹着一片桑叶，叶面用细线绣着三个字：“我们也听。”
北方边镇寄来的竹筒里，藏着一块烧焦的乐谱残角，背面刻着：“曲未绝，人未哑。”
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