她合上册子，提笔回信，只写了一句命令：“鸣社新增一课：梦话课。不解释内容，不评判对错，只教孩子们如何把梦里的声音写下来、唱出来——哪怕别人说你疯。”
笔尖落纸的刹那，远方某座沉默多年的旧墙，在风雪中轻轻一颤。
仿佛有什么，正从地底缓缓浮出。三日后，京城默证墙突现异象。
晨雾未散，东华门外那堵素来斑驳沉寂的灰砖墙，竟如被无形之手剥开了岁月的壳。
数百行歪斜稚嫩的字迹，密密麻麻爬满墙面——有的用炭条勾勒，有的以指甲刻划，甚至有几处是湿泥抹成干后留下的痕迹。
孩童笔触，拙朴却锋利，像一把把刚开刃的小刀，直插人心：
“先生打人说是教规矩。”
“哥哥被抓是因为说了县官坏话。”
“我梦见妈妈在牢里吃雪。”
“爹喝酒说皇上好，可他在梦里哭得很大声。”
百姓围聚如潮，踮脚张望，窃语如风过林梢。
有人掩嘴惊呼，有人怔然落泪，更有些老学究颤着胡须怒斥：“妖言！此乃蛊惑民心之术！”一名九品巡检当即下令：“铲了！速速铲去，莫让邪气蔓延！”
衙役们抡起铁铲刚要上前，忽闻马蹄踏碎青石冷响。
牛俊逸一袭墨色锦袍策马而至，身后仅随两名黑衣侍卫。
他翻身下马，步履沉稳，立于墙前，目光缓缓扫过那一行行从梦境破土而出的文字。
寒风吹动他袖口银线绣的云纹，也吹动了人群躁动的心绪。
片刻静默后，他开口，声不高，却字字如钉入地：
“若连孩子的梦都要删，那我们醒着的时候，岂非全是装睡？”
话音落下，四野骤寂。
执铲的衙役僵在原地，老臣涨红了脸却发不出声。
阳光斜照在墙上，那些稚嫩字迹仿佛活了过来，每一笔都映着光，像无数双清澈的眼睛，冷冷盯着这座习惯了谎言的城。
没人再敢动手。
夜幕低垂，风卷残雪，韩烈披甲巡城至城南破庙。
香火早已断绝，殿内蛛网横结，神像倾颓。
他本欲绕行，却听见角落传来细微呢喃。
走近一看，是个十岁左右的流浪儿，蜷缩在稻草堆中，双目紧闭，嘴唇不停开合，声音虽轻，字句却清晰无比：
“……御史台参奏礼部右侍郎周延章，受贿三千金，私改春闱录名三人，其子亦列其中，欺君罔上，罪不容赦……”
一字不差，正是白日朝会上那道尚未公开的弹劾奏章全文。
韩烈蹲下身，火光映亮他冷峻的脸庞。
他压低声音问：“你认识那位御史吗？”
孩童摇头，睫毛轻颤，梦呓般答：“我不认得他……但我认得他的怕。”
韩烈心头猛地一震。
那不是记忆，不是偷听，而是一种更深的东西——恐惧的共鸣。
就像当年边关将士临阵前攥紧刀柄的手，就像百姓跪伏于酷吏杖下时咽回喉咙的呜咽。
这种情绪藏得太久，早已渗进血脉，如今却被某种看不见的力量唤醒，在最纯净的梦境中复述真相。
他猛然起身，翻身上马，鞭影裂空，疾驰向鸣社总坛。
风在耳边呼啸，他脑海中只有一个念头：
恐惧仍在传递——但这一次，它不再是锁链，而是火炬。
而真正可怕的，不是孩子说出了秘密。
是有些人，已经开始害怕……被孩子看见。
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