伊万·彼得罗维奇是被震醒的。
整个人从床上被掀起来、后脑勺撞在墙上、满嘴都是血腥味。他五十多岁了，在西伯利亚冻土上活了半辈子，经历过地震、雪崩、甚至一次小型的核试验震荡，但从来没有这种感觉。
可更让他懵的，不是疼，是“这东西怎么可能发生”。
这座避风港建了多少年年，他就来了多少年。他比绝大多数人都清楚这个地方意味着什么——地下的加热管线铺了三层，每栋楼的地基都嵌着减震矩阵，整个尼伯龙根的天气系统被炼金回路控制得死死的。
别说地震，连一场意外的雪都不会有。该下雪的时候下雪，该停的时候停，误差不超过十分钟。
这是用来延续人类文明的地方，怎么可能地震？
又是一下。
这一下比刚才更重。整栋楼像被人从下面踹了一脚，伊万听见墙壁开裂的声音，听见隔壁什么东西砸在地上，听见有人尖叫，又戛然而止。
他披上大衣冲出门的时候，走廊里已经挤满了人。
隔壁的安德烈只穿着一条秋裤，手里还攥着半根没啃完的香肠，那表情不是在害怕，是在困惑——困惑这东西怎么会发生。三楼的安娜抱着孩子，孩子没哭，但安娜自己在抖，抖得像是看见了什么不该存在的东西。楼下的老陈光着脚站在雪地里，脚趾头冻得通红，但他没动，他只是仰着头，像在等什么。
“什么东西？”有人在喊。
“地震？”
“不是地震！这里是——”
那个人没说完。
因为第三声响了。
不是震动，是声音，是从地底下传来的、像是巨兽咆哮一样的声音。
那声音响起的瞬间，伊万的牙床开始发酸，他的膝盖软了一下，他想起小时候在教堂里听见的那种唱诗声，但又完全不一样。那声音里有一种东西，让他想跪下。
玻璃碎了。哗啦啦的，一片接一片。有人尖叫着蹲下去，有人往外跑，有人站在原地，张着嘴，发不出任何声音。
伊万冲到外面的时候，看见的是同样的一幕。
那些赫鲁晓夫楼前，那些云杉树下，到处都是人。穿着睡衣的，光着脚的，抱着孩子的，扶着老人的。他们站在雪地里，仰着头，望着同一个方向。
没有人在说话。
因为天变了。
伊万在这地方待了十九年。他见过无数场雪。他知道雪该是什么样——均匀的，细密的，从云杉穹顶的缝隙里慢慢落下来的那种。那是被设计好的。被控制的。被确保的。
但现在落下来的不是雪。
是雨。
是那种砸在脸上生疼的暴雨，像是整个天空都在往下倒水。雨水砸在那些云杉的树冠上，砸在那些赫鲁晓夫楼的屋顶上，砸在那些仰起的脸上。伊万在这里生活了这么多年，从来没见过这个尼伯龙根下雨。
谁都没见过，因为这儿就不会下雨。
有人开始往后退，想退回楼里。但更多的人没有动，他们只是站在那里，任由雨水砸在身上，仰着头，望着天上。
因为天上有什么东西在亮。
那光很诡异。不是闪电，是一种从云层里透出来的、金色的、像是熔化的金属一样的光。那光把整片天空染成了奇怪的橙黄色，连那些砸下来的雨水都像是金色的线。
一个年轻女孩站在伊万旁边，浑身湿透，嘴唇在抖。
“彼得罗维奇叔叔，”她问，“那是什么？”
伊万张了张嘴。他想说“不知道”，想说“别怕”，想说“回去吧”。但他什么都没说出来。
因为他也不知道那是什么。
他只知道这地方不应该下雨、知道这地方不应该地震、知道这十九年来，这里的一切都在控制之中，从天气到温度到每一只驯鹿的出生时间，全都被记录在案、被设计周全。
但现在那些控制，好像全都失灵了。
雷声响了。
那雷声和人造的任何声音都不一样。不是炸响，是一种持续的、像是从地底滚到天空又滚回来的轰鸣。那轰鸣让伊万想起一些不该想起的东西——小时候听过的一个故事，关于世界尽头，关于那一天所有规则都会失效，关于人类将面对他们无法理解的东西。
他一直以为那只是故事。
一道闪电撕裂天空，如刺目的闪光弹在眼前炸开。
那一瞬间，伊万看见了。
云层里有一个影子。
那个影子悬在半空，很高，高到像是一个小点。但闪电照亮它的时候，所有人都看清了。
那是人形的。
但它浑身覆盖着什么东西——像是鳞片一样的东西。
那些鳞片在闪电的光里泛着幽暗的黑色，可黑色底下又透出一层金色的光。那光像是一层晕，从这个狰狞的轮廓上散发出来，让人想起圣像画上的那种光。
狰狞、神圣。这两个截然不同的词在伊万脑子里撞在一起，撞得他一片空白。
那人形悬在那里，背后的东西在缓缓张开——是翅膀。巨大的、黑色的、边缘泛着金色的翅膀。那双翼完全展开的时候，遮住了半边天空。
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