他不再恋战。脚尖点地，刀随身转，整个人像一把旋转的锯片，切向包围圈最薄的地方。骷髅士兵眼眶里的绿火成了天然的灯塔，一盏接一盏，一盏比一盏亮，一盏比一盏密。他避开那些成簇的“绿灯笼”，专挑孤立的、零星的下手。
碎骨在脚下噼啪作响，像踩碎了一地风干的贝壳。
五米之内，绿火熄灭；
五米之外，绿火涌动。
薛羽的呼吸渐渐带上铁锈味。他知道这不是体力的问题——每一次挥刀，刀内的黑红迷雾就悄悄抽走他一丝精神力；每一次绿火熄灭，那团“心脏”就跳动得更重一分。再这样下去，最先垮掉的不是肌肉，而是意识。
他斜斜地杀出一条弯弯曲曲的线。
方向？不知道。
目的？先离开这片该死的“绿火灯笼海”。
第七次变向时，刀尖挑飞一具骷髅的头颅，头骨在空中翻滚，绿火拖出长长的彗尾。借着那短暂的光，薛羽瞥见雾里隐约有一道更深的暗色——像一道墙，又像一道裂口。
他心头一跳：
“出口？”
念头刚起，脚下一空。
原本坚实的地面突然塌陷，碎骨、草皮、湿泥一股脑儿往下坠。薛羽反应极快，绣春刀反手插地，刀身没入土中半尺，硬生生止住了跌势。
下方是空的。
或者说，是一条倾斜的、由整块黑色岩石凿出的甬道。
甬道里，没有雾，却有风。
风里带着另一种火——
暗红色的火，像干涸的血。
薛羽抬头。
在他头顶，那层灰雾像盖子般合拢，绿火灯笼一盏接一盏熄灭，仿佛从未存在过。
“逼我走地下？”
他咧嘴，露出被血染红的牙齿。
“那就看看下面有什么。”
绣春刀拔出，蓝芒映亮甬道。
薛羽纵身一跃，身影被黑暗吞没。
薛羽粗粗一算，从陷进甬道到现在，至少过去两个半时辰。
一个时辰前，天空突然撕开一道血口——一轮猩红的满月毫无征兆地悬在头顶，像被撕掉眼皮的眼球，直勾勾盯着大地。
那一刻，薛羽的汗毛齐刷刷炸起，后颈像被冰锥抵住：那不是月亮，是某种东西的瞳孔。
此刻，他站在成片倒塌的庙宇废墟里。
断壁残垣间，依稀可见飞檐、伽蓝、斑驳的“南无阿弥陀佛”残字。檀香与尸臭混在一起，令人作呕。
更让他皱眉的，是围拢而来的“和尚”——
灰褐色僧衣，麻绳束腰，手里提着禅杖、戒刀、木鱼棒，却个个青面獠牙。
最扎眼的是头顶：光溜溜，没有戒疤。
第一只扑来时，薛羽横刀便斩。
绣春刀蓝芒破空，在对方胸口拉出一尺长的口子——皮肉翻卷，却不见血，只露出内里乌金色的金属光泽。
“铛！”
第二刀砍在肩胛，居然迸出火星，震得虎口发麻。
那僵尸僧人只是晃了晃，反手一棍横扫，棍风如山。
薛羽后跃，足尖点在一块残碑上，未及换气，背后已挨三下。
“砰！砰！砰！”
木鱼槌、禅杖、铁棍几乎同时落下。
强撑着的一口气被震散，血气翻涌，他连咳几声，嘴角挂着血丝。
“奶奶的真够劲……”
更糟的是，血月的光像一层湿冷的膜，压得薛羽的视线缩到不足三米。
以往削铁如泥的刀芒，现在只能劈开皮肉，却斩不断那层乌金骨架。
僵尸僧人步步逼近，棍影连成铁幕，封死了所有退路。
薛羽吐掉血沫，舌尖抵住上腭，强压翻腾的血气。
刀锋微侧，蓝芒忽敛，转为黯哑的靛青——那是黑红迷雾在刀身里翻涌。
“砍不动骨头？那就拆关节。”
他眯眼，盯住最近那只僵尸的肘弯、膝窝、颈缝。
下一瞬，薛羽动了。
身形贴地滑出，绣春刀化作一道幽电——“嚓！”
刀尖挑断肘窝的韧带，乌金臂骨应声垂落；
“叮！”回刀撞开铁棍，顺势旋身，刀背狠狠砸在膝弯；
“噗！”最后一记突刺，贯入颈缝，黑红迷雾顺着刀锋灌入，僵尸僧人浑身剧震，头颅歪斜，终于跪倒。
其余僵尸愣了一息，似被激怒，齐声诵出嘶哑难懂的经文。
血月光芒骤盛，照得废墟如修罗场。
薛羽抹掉唇角血迹，把刀扛在肩上，笑得森白：“来啊，继续超度老子。”
血月低垂，像一枚被钉在夜空中的古老钉痕，将整座荒废古刹照得通亮，却又带着一种近乎腐烂的暗红。薛羽立在满地碎瓦与断骨之间，绣春刀的刀锋冷得像一条冻结的河。梵音不知从何处涌来，先是极轻极轻，像有人在耳廓里吹起一缕灰，随后便层层叠叠，化作无数细小而黏腻的触须，贴着耳道往里钻。那声音既像诵经，又像诅咒，既像慈悲，又像讥笑。刀身微颤，薛羽虎口发麻，一声刀鸣破空而出，清越如鹤唳，却只换来片刻清明——仿佛有人往浑浊的井里投下一枚石子，涟漪荡开，井水却仍是井水，依旧浑浊。
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