林小婉点点头，把玉料放回药柜的把手上。灯光与月光在上面交织，那朵玉雪莲仿佛真的在调子声里轻轻摇曳。她最后摸了摸花瓣，指尖的暖留在了玉的凉里，像把自己的调子，也织进了这朵不会凋谢的花里。
苏瑶望着灶台上那碗热气腾腾的药，青瓷碗沿凝着细密的水珠，顺着碗壁缓缓滑落，在灶台上洇出小小的水痕，像极了雪山上刚消融的晨露，带着清冽的生机。药香从碗口漫出来，混着梨木药柜散出的淡淡木气，在屋里织成一张温软的网，将所有器物都拢在其中。
她伸手抚过药柜的梨木边缘，指尖触到一处浅浅的凹痕 —— 那是去年林小婉磨玉时，不小心用刻刀划下的，当时姑娘急得红了眼眶，苏瑶却笑着说 “这样才好，器物总得带着点人的痕迹才活泛”。此刻再摸，那凹痕已被无数次的触碰磨得光滑，倒像是药柜自己长出的一颗痣，藏着段小小的光阴。
视线落在师祖爷的银铲上，那把放在锦盒里的老物件，铲头的雪莲雕纹早已被磨得模糊，当年錾刻时的锋利棱角，都化作了温润的弧度。苏瑶记得小时候，总爱偷偷攥着铲柄玩，那时银铲还带着师祖爷手心的汗味，混着炒药的焦香，是她童年里最安心的味道。如今隔着锦盒触摸，依旧能感觉到那股暖意，仿佛师祖爷刚放下它，去灶间添了把柴。
案头的竹篮里，师祖母的残绣正安静地躺着。银线在岁月里褪成了灰黑色，却依旧牢牢锁着布纹，那些歪扭的针脚里，藏着绣娘晚年昏花的目光，藏着她对着油灯穿线时的叹息，藏着她抚摸帕子时的温柔。苏瑶曾用放大镜看过，每一针都带着细微的颤抖，却都朝着花心的方向，像群固执的归鸟。
“沾了人的气就活了。” 老玉匠当年说这话时，正用布擦着块刚雕好的玉佩，他布满老茧的手抚过玉面，像在抚摸自己的孩子。那时苏瑶不懂，只当是匠人对器物的偏爱，此刻看着药柜把手上的玉雪莲，忽然懂了 —— 玉料上那些被磨出的痕迹，不是损伤，是林小婉指尖的薄茧刻下的印章；那些被刻刀凿出的纹路，不是沟壑，是姑娘屏息凝神时，心跳落在上面的鼓点。
这半块玉料早已不是初见时的模样。刚送来时，它裹着层灰扑扑的石皮，石腥气重得压过药香，林小婉磨了三个月，手心的汗浸软了石皮，指尖的温度焐透了玉心，那些磨掉的玉屑，原是在让它一点点蜕去坚硬的壳，露出藏在里面的光。就像师祖爷的银铲，被三十年的烟火气熏过，被无数次的掌心焐过，才从块冷硬的金属，长成了带着体温的老伙计。
灶台上的药碗渐渐凉了，碗沿的水珠不再增加，却依旧晶莹。苏瑶端起碗，将药汁倒进陶罐，药香在倒灌的瞬间愈发浓郁，像所有藏在器物里的光阴，在此刻齐齐苏醒。她忽然想，等明年雪莲芽再长高些，要把师祖母的残绣剪一小块，埋在它旁边 —— 让绣线的暖，陪着根须生长；等玉雪莲再磨亮些，要把师祖爷银铲上的一点包浆刮下来，混着艾草水擦在玉上 —— 让银器的光，融进玉的凉。
这些器物啊，从来都不是死物。它们是把岁月嚼碎了，再一点一点长成新的模样 —— 银铲的棱角长成了温润，残绣的丝线长成了坚韧，玉料的石皮长成了清透。就像后山那株雪莲芽，把被药碾碾过的疼，长成了破土的劲；就像林小婉，把磨玉时的累，长成了眼里的光。
远处的更鼓声又落了一声，笃 —— 像是敲在每个人的心上。那声响从巷口的老槐树下荡过来，穿过窗棂的缝隙，在灶间里打了个转，恰好落在药柜的铜环上，震出细碎的嗡鸣。
墙上的莲影和雪莲影缠得更紧了。油灯的光晕慢慢往回收，把药罐的影子拉得细长，与玉雪莲投下的纹路交缠在一起，那些重叠的地方竟生出些模糊的绿意，像刚冒头的嫩芽正顺着光影往上爬。林小婉临睡前没熄的那盏小灯还亮着，灯光移过药柜，在一排排药瓶上淌过，陶瓶的粗粝、瓷瓶的温润、玻璃瓶的透亮，被照得各有各的神采。
瓶身上的标签被照得透亮：当归、黄芪、雪莲…… 那些用毛笔写就的名字在光里轻轻跳动，墨迹边缘泛起淡淡的毛边，是常年被药香熏染的痕迹。当归的 “归” 字最后一笔微微上翘，像极了师祖爷写字时总爱顿一下的习惯；黄芪的 “芪” 字草头偏旁有些晕染，是苏瑶去年添药时不小心洒了点药汁；最角落里的雪莲标签最旧，纸质已经发脆，字迹却依旧挺括，是师祖母当年用朱砂写的，红得像雪山上的落日。
这些名字在光里轻轻跳动，竟像是在应和着什么。仔细听，当归瓶里传来细微的簌簌声，是根茎在干燥的空气里慢慢舒展；黄芪的切片偶尔碰撞，发出 “嗒” 的轻响，像在回应更鼓的节拍；最神奇的是雪莲瓶，那些压成薄片的花瓣在光影里微微起伏，仿佛还带着雪线以上的风，正顺着标签上的笔画往上攀。
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