更衣室的门被摔上时，空气里的火药味还没散。李阳把自己摔在长椅上，毛巾往头上一蒙，后背起伏得厉害，连带着椅子都在轻微晃动。没人去劝他，刚才场上的憋屈像团湿棉花，堵在每个人喉咙里。
艾瑞克趴在治疗床上，队医正给他揉着腰，混血中场咬着牙没出声，只是额角的汗珠子顺着下颌线往下掉——刚才那下摔得实在不轻，后腰的肌肉硬得像块石头。林宇轩瘸着腿坐在旁边，用冰袋敷着脚踝，另一只手抓着个苹果，却一口没啃，眼睛直勾勾盯着地面。
周洋把矿泉水瓶捏得“咯吱”响，瓶身上的标签被他撕得七零八落。替补队员递过来一盒切好的西瓜，他摆摆手，声音闷在嗓子里：“吃不下去。”只有王帅还在做拉伸，门将的动作缓慢又用力，指关节捏得发白，显然也没从刚才的判罚里缓过来。
纪风蹲在战术板前，指尖划过松本的跑动路线，却一个字也看不进去。他能听见李阳压抑的喘气声，能闻到艾瑞克身上的活络油味，更能感觉到满屋子的火气——不是对彼此，是对场上的不公，对那副仿佛被蒙住的裁判眼睛。
“都抬抬头。”他突然开口，声音不高，却让嘈杂的动静瞬间停了。“摔毛巾、憋气，有用吗？”纪风站起来，目光扫过每个人，“李阳，你那下头撞得解气，但换来了什么？一张黄牌，还有他们更嚣张的气焰。”
李阳猛地掀开毛巾，眼眶通红：“那你说怎么办？就看着他们耍阴的？”
“用脚说话。”纪风指了指自己的球鞋，“他们拽人，我们就把球传得让他们拽不着；裁判瞎，我们就把比分踢到他想偏都偏不了。”他走到艾瑞克身边，拍了拍他的后背，“能跑吗？”
艾瑞克闷哼一声：“死不了。”
“那就好。”纪风笑了笑，又看向林宇轩，“脚踝还能冲吗？”
“废不了。”林宇轩把苹果往桌上一放，站了起来。
门“吱呀”一声开了，张军走了进来，脸上的红潮还没褪，手里捏着个皱巴巴的战术板。他没看任何人，径直走到纪风身边，把板往桌上一摊：“下半场换战术，打长传冲吊，绕开他们的中场。李阳，你给我老实待在后场，再冲动，我直接换你下来。”
李阳低头“嗯”了一声。
张军的目光软了些，扫过每个人疲惫的脸：“刚才的判罚，是窝火。但窝火不能当饭吃。想想那些守在屏幕前的人，他们不是来看我们吵架的。”他顿了顿，指关节敲了敲战术板上的球门位置，“把火憋在腿上，往这里踢。”
纪风抓起桌上的队长袖标，往胳膊上一套。红色的布料蹭过皮肤，带着点刺痒的清醒。他看着队友们重新握紧拳头，看着林宇轩咬了口苹果，看着周洋把矿泉水瓶拧开灌了一大口——那股憋在心里的气，正在慢慢变成劲道，沿着血管往脚底涌。
“下半场，让他们看看，什么叫真正的硬气。”纪风的声音刚落，更衣室里就响起一片拳头砸在掌心的声音，像战鼓，敲在每个人的心上。
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