山路上的风带着松针的清香，拂过脸颊时，竟有几分暖意。蒯迪元顺着石阶往上走，每一步都踩在阳光透过枝叶洒下的光斑里，丹田内的灵力随着步伐轻轻流转，像溪水漫过鹅卵石，温润而顺畅。
道观的轮廓越来越清晰。青灰色的瓦顶隐在苍翠的松林中，飞檐上的铜铃被风拂动，发出“叮铃”的脆响，驱散了幻境中惯有的压抑。只是越靠近观门，空气中越弥漫着一股淡淡的药味，混着陈年的檀香，像某个久远的午后，祖母坐在窗下煎药时的气息。
观门是两扇斑驳的木门，没有门环，只在右侧门板上刻着个模糊的“静”字。蒯迪元伸手推时，门轴发出“吱呀”的轻响，像是在欢迎久违的访客。
庭院里种着几株老梅，枝干虬劲，虽未开花，却透着苍劲的生机。正屋的门敞开着，一个穿着深蓝色粗布裙的老妪正坐在门槛上，手里拿着根银簪，对着阳光细细擦拭。她的头发花白，在脑后挽成一个松松的髻，脸上布满皱纹，却干净得像水洗过的白瓷。
听到动静，老妪缓缓转过头。她的眼睛很浑浊，却在看到蒯迪元的瞬间，亮了一下，像蒙尘的珠子被擦拭过。“你来了。”她的声音很轻，带着老年人特有的沙哑，却异常温和，“我等你好久了。”
蒯迪元站在庭院中央，看着老妪手中的银簪。簪子是普通的样式，只是簪头的梅花纹已经磨平，显然被摩挲了许多年。“您在等我？”
“是呀。”老妪笑了，皱纹在脸上堆成温柔的沟壑，“等你送那封信来。”
“什么信？”
“给我儿子的信。”老妪将银簪插进发髻，动作缓慢而郑重，“他去修仙了，走的时候说，会寄信回来的。我在这儿等了三十年，信还没到。”
蒯迪元的心微微一沉。又是执念。这老妪，想必是墨尘子记忆里某个等待的亲人，困在“未收到的信”这个遗憾里，成了幻境的一部分。
他从意识里凝结出一个虚幻的信封，上面没有字，只有一个简单的封印——那是用他对“等待”的理解、对“送达”的承诺凝聚而成的。“是这封信吗？”
老妪的目光落在信封上，浑浊的眼睛里泛起泪光。“是……又不是。”她伸出枯瘦的手，想要触碰，却又缩了回去，“我儿子的字，笔画里带着钩，像他小时候爬树抓树皮的样子。你这信封上，没有他的钩。”
蒯迪元握着信封的手紧了紧。他能感觉到，这老妪的执念比之前那些“居民”更深，因为她的等待里，不仅有遗憾，还有沉甸甸的爱。这种爱像细密的网，将她自己困住，也让试图靠近的人感受到无形的重量。
“他为什么去修仙？”他在老妪身边坐下，石阶被太阳晒得暖暖的，传到身上，驱散了些许幻境的寒意。
“为了给我治病。”老妪望着远处的山峦，声音飘得很远，“我年轻时生了场怪病，大夫说只有仙山的灵草能治。他那时候才十五，背着我偷偷跑了，只留下张字条，说‘娘等我回来’。”
她的指尖无意识地摩挲着门槛上的刻痕，那里有许多深浅不一的小坑。“我每天在这儿等，等累了就刻一道，你看，都刻满了。”
蒯迪元低头看去，那些小坑密密麻麻，真的布满了整个门槛，像串起的时光，记录着三千多个日出日落的等待。他突然想起自己的母亲，在他被逐出师门那天，也是这样坐在门槛上，一句话不说，只是看着他离开的方向，直到夕阳把她的影子拉得很长很长。
“他没回来，是不是因为我病好了？”老妪突然问，声音里带着一丝孩童般的天真，“神仙是不是说，娘的病好了，他就不用回来了？”
蒯迪元的心像被什么东西蛰了一下，又酸又疼。他知道这是幻境，知道眼前的老妪只是墨尘子的执念化身，可她眼里的期盼太真实，真实得让他无法用“这是假的”来搪塞。
他调动丹田内的灵力，将更多的“释怀”注入信封。这一次，他不再试图编造一个“儿子回来了”的谎言，而是在信封里融入了自己对母亲的思念，对所有等待的理解——
“等待不是为了终点，是为了在等待里，记得彼此的模样。”
“他走的时候带着你的爱，无论回不回来，这份爱都陪着他，这就够了。”
信封渐渐变得温热，表面浮现出淡淡的金光，像有暖流在里面涌动。老妪的目光落在信封上，浑浊的眼睛里，那些执念的红一点点褪去，露出清澈的底色。
“是呀……”她喃喃自语，“他小时候总说，娘的怀抱最暖。他带着这份暖走，走到哪儿都不怕。”
她颤抖着伸出手，轻轻接过信封。指尖触到信封的刹那，金光突然暴涨，将两人都笼罩其中！蒯迪元只觉得眉心一阵剧痛，比进入幻境时的抽离感更甚，无数陌生的画面像决堤的洪水，猛地冲进他的脑海——
那是一个古旧的驿站，青石板铺就的地面上，落着几片金黄的银杏叶。他穿着一身深蓝色的皂衣，腰间系着个褪色的包裹，正站在驿站的高台上，对着天空拱手。
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