“准备好什么？”
陈凡沉默了一会儿。
“准备好写它。”
苏夜离愣了一下。
“你不是说，现在不写吗？”
“我是说了。”
“那它问什么？”
陈凡看着那只眼睛。
那只眼睛，也看着他。
一眨不眨。
“它不是在问我写不写。”
“那是在问什么？”
“它在问我——敢不敢看它。”
苏夜离不懂。
“看它？它不是就在这儿吗？你不是已经抓住了吗？”
陈凡摇头。
“抓住的是它的最后一页。不是它本身。”
他指着那张网。
“那是它的目录。”
指着那些晃动的文本。
“那是它的内容。”
指着那些缩成点的耳朵。
“那是它的读者。”
指着归墟边缘。
“那是它的封面。”
最后，指着那只眼睛。
“这是它的——题眼。”
苏夜离沉默了。
她看着那张网，看着那些晃动的文本，看着那些点，看着归墟边缘，看着那只眼睛。
然后她问了一句话。
“它到底是什么？”
陈凡没有回答。
因为他不知道怎么回答。
它是书？
它是归墟？
它是所有故事的终点？
它是那个不敢被写出来的东西？
它是——无？
他不知道。
但他知道一件事。
它醒了。
那只眼睛，眨第三下。
这一次，文学界不晃了。
停了。
一切都停了。
那些飘着的文本，定在空中。
那些缩着的点，定在地上。
那张网，定在天上。
连风都停了。
连心跳都停了。
陈凡低头看自己的胸口。
道心还在跳吗？
他感觉不到。
他伸手去摸。
手碰到胸口的那一刻，他听见了——
咚。
一下。
很慢。
咚。
又一下。
比刚才更慢。
咚。
第三下。
慢得像要停止。
陈凡看着那只眼睛。
那只眼睛，也在看他。
但眼睛里，那纯黑，开始变了。
从纯黑，变成深灰。
从深灰，变成浅灰。
从浅灰，变成——
白。
纯白。
白得像光。
白得像那十六道笔画。
白得像——
苏夜离眼睛里的光。
陈凡愣住了。
那只眼睛，怎么会变成苏夜离眼睛里的光？
他转头看苏夜离。
苏夜离也在看他。
她的眼睛，还是原来的样子。
有光。
那道光，还在。
陈凡又回头看那只眼睛。
那只眼睛，已经全白了。
白得刺眼。
白得——
那只眼睛，眨第四下。
然后它消失了。
不是闭上，是消失。
像从来没有存在过。
接着，那张网开始收。
不是往上收，是往下收。
往陈凡头上收。
往他头顶落下来。
萧九大喊：“陈凡！躲！”
陈凡没躲。
他看着那张网落下来。
落在头顶的那一刻，他听见了无数声音。
不是一种声音，是无数种。
有人哭。
有人笑。
有人低语。
有人呐喊。
有人念诗。
有人骂街。
有人讲故事。
有人听故事。
有人写故事。
有人撕故事。
那些声音，全涌进他脑子里。
涌进道心里。
涌进每一个细胞里。
陈凡闭上眼睛。
他看见了。
看见了一百零八个世界。
每一个网眼，都是一个世界。
每一个世界，都是一个故事。
每一个故事，都是一段人生。
他看见林冲在风雪里走。
看见贾宝玉在林黛玉坟前站着。
看见孙悟空被压在五行山下，眼睛望着天。
看见武松打虎，老虎死前看了他一眼。
看见诸葛亮在五丈原，灯灭了。
看见李白在江边喝酒，月亮在水里。
看见杜甫在茅屋里，风吹走了屋顶的草。
看见苏东坡在赤壁，对着江水念“大江东去”。
看见李清照在窗前，写着“寻寻觅觅，冷冷清清”。
看见——
太多了。
太多了。
一百零八个世界，同时涌进来。
陈凡承受不住。
他跪了下去。
双手撑地。
那些声音还在往里涌。
那些画面还在往里钻。
那些情感还在往里渗。
他感觉自己要炸了。
像气球吹到极限，再吹一口气，就会——
苏夜离跑过来。
她蹲下，抱住他的头。
抱在怀里。
紧紧的。
陈凡的脸贴着她的胸口。
他能感觉到她的心跳。
咚。哒。叮。咚。
咚。哒。叮。咚。
那心跳，和道心的节奏，一模一样。
那些涌进来的声音，突然慢了一点。
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