“妈，”小满突然说，“你记不记得循环最开始那天？”
妈妈的手顿了顿，竹针在毛线里挑出个小漩涡。“记得。”她把毛衣往腿上摊了摊，针脚密得像片网，“我站在厨房煮椰丝饼，煤气灶‘啪’的一声，火灭了。你举着相机冲进来，镜头上全是雾气，说‘妈，我们被困住了’。”
“那时候我以为，”小满的声音有点发颤，“以为永远都走不出那个循环了。”
妈妈放下竹针，握住她的手。掌心的温度透过皮肤渗进来，像小时候她发烧时，妈妈整夜攥着她的手，体温透过毛巾一点点渗进骨头里。“后来我发现，”妈妈说，拇指轻轻摩挲她手背上的小伤口——那是昨天给椰苗松土时被碎瓷片划的，“循环里的每个‘今天’，都藏着没说出口的话。”
“比如？”
“比如你总说‘妈，你别累着’，可我其实想听你说‘妈，你做的饭最好吃’。”妈妈笑了，眼角的细纹里落满光，“比如我总说‘别担心’，可我其实想让你知道，就算天塌了，我也会先护着你。”
风掀起相册页，新夹的浮潜照片滑出来——是上周她们在海里拍的，妈妈戴着潜水镜，小满举着水下相机，两人身后跟着一群黄黑相间的小丑鱼，正啄着妈妈的脚蹼。照片里妈妈的脸被水压得有点变形，却笑得像个孩子，嘴角还沾着点海水。
“你看这张。”小满指着照片，“你笑得好傻。”
“那是因为，”妈妈凑近看，发梢扫过照片边缘，那里沾着点细沙——是那天浮潜时被浪卷上来的，“我终于敢相信，这样的‘今天’，不会再被浪卷走了。”
暮色渐浓时，她们坐在院门口看晚霞。椰苗的影子被拉得老长，在地上织出张绿网，网眼里漏下的光斑像撒了把碎金。海蝴蝶绕着她们飞，翅膀尖沾着夕阳的金粉，像两团会飞的火，忽高忽低，像是在跳一支没有终章的舞。
“妈，”小满指着天上，“那朵云像不像我们的‘福兴号’？”
妈妈抬头，云絮在风里舒展，真的像艘挂着帆的船。船帆是淡紫色的，船身裹着橘红的霞光，连桅杆上都镀了层金。“像。”她把头轻轻靠在小满肩头，发间飘来椰壳的清香，“等树结果了，我们就坐在这树下，煮椰丝饼，看海蝴蝶跳舞，看‘福兴号’在云里飘。”
小满摸出晶体放在腿上，幽蓝的光纹在暮色里流转，像条发光的河。那是循环第108天，她在旧书摊淘到的，摊主说这是块天然蓝晶石，能“留住光”。当时她觉得荒谬，却在某个绝望的深夜发现，晶体靠近相册时，照片里爸爸的笑容会变得清晰些。此刻河水流过椰苗的新叶，流过相册里的照片，最后漫过她们相握的手。
“你看，”她轻声说，“我们还在这儿。”
妈妈笑了，眼角的细纹里盛着星光。“还有很多很多个今天。”
风掀起妈妈蓝布围裙的边角，露出里面洗得发白的秋衣。领口处有块淡褐色的痕迹，是小满小时候吐奶时蹭上的，怎么洗都洗不掉。小满忽然想起整理衣柜时，在最底层发现的信——是爸爸写的，字迹被海水泡得模糊，最后一句是“等我回来，给你带最大的海蝴蝶”。信纸背面还有行小字：“阿满怕黑，记得给她留夜灯；阿满爱吃红糖，要买最甜的那种。”
此刻，那只海蝴蝶正停在“福兴”最高的叶尖上，翅膀尖沾着晚霞的金粉，像在替爸爸说：“我回来了。”
而她们坐在时光的锚点上，看椰苗抽枝，看海蝴蝶飞，看每一个“今天”都变成最亮的星子。星子落进相册，落进毛衣针脚，落进豆浆碗里，落进风里，串成一条闪着光的链，一头拴着过去，一头伸向更暖的远方。
张奶奶的豆浆碗空了，糖纸被风卷着飘向椰苗，落在叶片上，像朵开在绿色绸缎上的红花。小满伸手去够，妈妈却按住她的手：“别动，让它留着。”
“留着做什么？”
“留着等明年春天。”妈妈指了指椰苗，“等它长高了，糖纸会变成鸟窝，鸟窝里会有蛋，蛋里会有小鸟，小鸟会替我们记住今天的阳光。”
小满望着妈妈的眼睛，那里映着晚霞，映着椰苗，映着远处渐次亮起的灯火。她忽然明白，所谓“更亮的远方”，从来不是某个具体的地方，而是此刻掌心的温度，是相册里的笑容，是椰苗抽枝的声响，是每一个“今天”都被认真收藏的模样。
晶体在她腿上轻轻发烫，像颗跳动的心脏。
风又起了，海蝴蝶振翅而起，掠过她们头顶，朝着晚霞最浓的地方飞去。
而在她们脚下，椰苗的新叶正沙沙作响，仿佛在应和着什么——那是时光的链坠碰撞的声音，清脆，温暖，永不停歇。
小满伸手接住一片被风卷落的新叶，叶尖还沾着最后一缕夕阳，像枚被烤过的金箔。她凑到鼻端闻，是青草混着椰壳纤维的清苦香，和循环里每个清晨的味道分毫不差。可这次，她没再想起暴雨天里发霉的枕头，或是冰箱里永远化不开的冰块，只觉得这股青涩里藏着股韧劲儿，像妈妈织毛衣时被针戳破的手指，渗着血却还在继续穿线。
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