妈妈的手顿了顿，把苗放进坑里，覆上土：“肯定在。海那么大，浪花那么多，说不定哪天，就有只蓝翅膀的蝴蝶，停在你种的椰树上。”
她们用带来的淡水浇了树根，又在周围铺了层碎贝壳——是张奶奶给的，说能防螃蟹啃根。小满摸着贝壳的纹路，想起循环里那个暴雨天，她蹲在厨房哭，妈妈举着蜡烛翻出个铁盒，里面整整齐齐码着二十七个贝壳，每个都用红绳系着，说是“阿满每年生日捡的”。
“阿满，过来。”妈妈拍了拍手，从竹筐里拿出个布包。打开来，是叠得方方正正的蓝布——是她去年织坏的围巾，现在被重新裁成了小方巾。“给，”她把方巾系在椰苗的枝桠上，“给树也戴条围巾，别冻着。”
风掀起蓝布，像面小旗子。小满望着远处的海，浪尖上跳跃着金斑，像撒了把碎钻。她忽然想起晶体里的光——那束光曾让她在绝望中看见希望，现在却觉得，眼前的一切更真实，更温暖：妈妈沾着沙子的裤脚，椰苗新叶上的晨露，风里飘来的咸腥，还有远处张奶奶挥动的手（她竟跟来了，拎着保温桶，说要给大家煮海鲜粥）。
“妈，”小满说，“你说，我们是不是在‘更亮的远方’了？”
妈妈蹲下来，和她一起看椰苗。海蝴蝶绕着枝桠飞，翅膀尖沾着阳光，像滴会飞的蜜。“是，”她摸了摸小满的头，“而且，我们每走一步，都在往更亮的地方去。”
中午，她们在海边的礁石上煮海鲜粥。张奶奶的保温桶里装着刚捞的花蛤和虾，妈妈负责剥虾，小满负责搅锅。浪声、笑声、锅铲碰着铁锅的声响混在一起，惊飞了几只海鸥。
“阿满，尝尝。”妈妈舀了碗粥递给她，虾壳在碗里堆成小山，“张奶奶说，这花蛤最肥，肉能鲜掉眉毛。”
小满吹了吹热气，咬开虾壳。鲜甜的汁水在嘴里炸开，她突然说：“妈，以后每年今天，我们都来这里煮粥好不好？”
“好。”妈妈把剥好的虾放进她碗里，“等椰苗结果了，我们在树下支口大锅；等你嫁人了，我们带着外孙来；等你老了，走不动了，我就推着你来。”
海蝴蝶停在蓝布方巾上，翅膀尖轻轻扇动。小满望着妈妈眼角的细纹，突然明白：所谓“更亮的远方”，从来不是某个遥远的目的地，而是此刻掌心的温度，是浪花里的笑声，是每一粒沙、每一片叶、每一声“阿满”里藏着的，永远不会褪色的光。
暮色降临时，她们往回走。椰苗在风里摇晃，枝桠上的蓝布方巾像朵会飞的云。小满回头望，海平线上还剩半轮夕阳，把她们和椰苗的影子拉得老长，叠在一起，像幅会动的画。
“妈，”她轻声说，“你看，我们的影子在走路。”
妈妈笑了，挽住她的胳膊：“那是时光在走路。每一步，都踩着‘今天’的光。”
而在她们身后，海浪正一遍又一遍，把“更亮的远方”写进沙滩——那是无数个“今天”的名字，是椰苗抽枝的声响，是海蝴蝶振翅的风，是每一个平凡日子里，最珍贵的，永不熄灭的光。
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