晨光劈开都柏林的晨雾时，我们四人正站在邓莱里港的码头。咸腥的海风卷着浪沫扑在脸上，雷夫手里的麻绳被潮雾浸得发亮，绳头缠着的三色布条——绿、白、橙，爱尔兰的颜色——在风里簌簌作响。雷蒙德怀里揣着个油纸包，里面是昨夜烤的麦饼，麦香混着他身上的泥土气，像刚从田里拔出来的新苗。沃夫斜挎着的帆布包撞在腰间，里面的铁件叮当响，他说那是修旗杆剩下的铆钉，带着“还没凉透的热乎气”。而我袖袋里的铜哨子，是奥康纳尔神父十年前送的，哨身上刻着的克尔特十字已经被摩挲得发亮。
“船要开了。”雷夫扯了扯麻绳，绳结勒进掌心的纹路里，“检查好各自的东西，别把念想落下。”
雷蒙德慌忙摸了摸胸口，油纸包的边角硌着肋骨，他咧嘴笑了：“麦饼在呢，神父最爱吃我烤的，说有‘土坷垃味’。”沃夫拍了拍帆布包，铆钉的响声更脆了：“当年神父帮咱们藏武器时，用的就是这种铆钉，他见了准认得出。”我摸了摸袖袋里的铜哨，哨子的温度比体温低些，却像块烙铁，烫着胳膊上的旧疤——那是三年前在贝尔法斯特巷战留下的，当时神父吹着这哨子，把我从枪林弹雨中拽了出来。
渡轮的汽笛扯破云层，我们踩着跳板上船时，木板“咯吱”作响，像在数着我们的脚步。雷夫走在最前，麻绳在他身后拖出潮湿的痕迹；雷蒙德紧随其后，油纸包偶尔蹭到船板，落下细碎的麦糠；沃夫的帆布包撞在栏杆上，惊飞了一群海鸥，白翅掠过湛蓝的海面，像撒了把碎盐。我殿后，望着码头上渐渐缩小的人影，忽然想起昨夜雷蒙德在油灯下揉面的样子，面粉沾在他鼻尖上，他说：“神父总说，爱尔兰的根在土里，麦饼得带着土味才叫家乡。”
渡轮驶进爱尔兰海时，雷夫把麻绳在舱顶的铁钩上绕了三圈，打了个“爱尔兰结”——那是神父教的，说这结“越拽越紧，像咱的人心”。我们围坐在木箱上，雷蒙德打开油纸包，麦饼的热气混着水汽腾起来，在舱顶凝成水珠，顺着木板缝往下滴，像谁在掉眼泪。
“还记得第一次见神父不？”沃夫咬了口麦饼，碎屑掉在帆布包上，“我当时被英军追得跳了河，是他把我捞上来的，用教堂的圣水盆给我洗了伤口，还把他的黑袍撕了给我包扎。”他指了指胳膊上的疤，“这伤就是那会儿留的，黑袍的羊毛渣还嵌在肉里呢，现在摸着还扎手。”
雷蒙德的手指在麦饼上戳着小洞：“我是在马铃薯饥荒纪念馆见的神父。那天我偷了块面包，被店主追得钻桌子底，是他挡在我身前，说‘这孩子我认识，我替他付钱’。后来他带我去教堂，教我烤麦饼，说‘要想吃饱，得自己种，偷来的面包烧心’。”他忽然笑了，眼角的皱纹里沾着麦粉，“他教我发面时放块苹果，说这样麦饼会带着果香，就像咱爱尔兰的土地，再苦也得透着点甜。”
雷夫没说话，只是解下腰间的皮鞘，抽出那把神父赠的短刀。刀身刻着一行盖尔语，翻译过来是“泥土与血，同根同源”。他用刀背蹭了蹭麦饼，麦粉簌簌落在刀鞘上：“四年前在德里，咱们被围困了七天，是神父带着修女们往城墙里扔面包，面包里裹着纸条，画着突围的路线。那路线图我现在还记得，从圣安妮教堂的钟楼往下，第三个排水口能通到城外的麦田。”
我摸出铜哨子，吹了个短促的音，哨声刺破舱内的湿热，像当年神父在巷战中吹的那样。“他总说，”我望着窗外翻涌的浪，“爱尔兰人不是散沙，是没拧成绳的麻。麻线看着细，拧成绳能拽动战船；人心看着散，抱成团能掀翻压迫。”
雷蒙德突然从怀里掏出个布包，层层打开，里面是三缕麻线：“这是神父去年给的，说分别代表咱们仨。他说等咱们再聚，就把麻线拧成绳，他用圣水里泡过，‘能辟邪，更能凝心’。”
雷夫接过麻线，三缕并作一股，用牙齿咬着一头，手里使劲一拧，麻线瞬间成了结实的绳。“这样就对了。”他把拧好的麻绳系在短刀的柄上，“神父等着的不是咱们四个，是这股拧在一起的劲。”
渡轮靠岸时，都柏林的钟声刚敲过十下。海关街的石板路被雨水泡得发亮，雷夫的军靴踩上去，溅起的水花里混着他裤脚的泥——那是从我们共同守过的阵地带来的，他说“带着阵地的土，才算没忘本”。
雷蒙德捧着剩下的半块麦饼，边走边念叨：“神父的教堂该翻新了吧？去年听人说钟楼的裂缝越来越大，他总舍不得修，说钱得留着给孩子们买课本。”沃夫摸了摸帆布包，铆钉在阳光下闪着光：“我带了工具，正好给他修钟楼。当年他帮咱们藏枪时，就是在钟楼的夹层里，那木梯吱呀作响，我早想给它换几根新木料了。”
转过街角，圣玛丽教堂的尖顶刺破云层，钟楼的裂缝果然如雷蒙德所说，像道狰狞的伤疤爬在砖墙上。可教堂的门却敞着，里面传来孩子们的读书声，用盖尔语念着《爱尔兰民谣》，声音脆得像刚摘的浆果。
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