沈建国盛了一碗，递到沈星河面前时，手还是颤的："尝尝。"
沈星河咬下第一口，舌尖是熟悉的酸，喉头却像塞了团棉花。
他盯着父亲眼角的皱纹，那里面盛着二十年前没吃完的饭，盛着下岗时没掉的泪，盛着这些年藏在工具箱里的围裙带子："当年您没吃完那顿，是不是...怕吃完了，就真不是工人了？"
沈建国猛地抬头。
晨光透过窗棂照在他脸上，他眨了好几下眼睛，才哑着嗓子笑："臭小子，现在才懂？"
风铃声突然响起来。
不知谁挂在檐下的铜铃被风撞着，清清脆脆的。
灶火正旺，把父子俩的影子投在墙上，叠成二十年前那个在食堂烧汤的年轻身影。
接下来的日子，小院里的人气更旺了。
张婶带着孙子来学烧萝卜干，隔壁修车的李叔端着自家腌的雪里蕻来搭伙，连社区主任都拎着两瓶黄酒来，说要给"建国厨房"写个宣传牌。
可沈星河发现，父亲最近总在饭点前遛弯。
那天他提前回家，正撞见沈建国站在院门口，望着灶房里飘出的炊烟发怔。
见他过来，父亲咳嗽两声："我...我去买把新锅铲。"
沈星河没拆穿。
他望着父亲渐渐走远的背影，忽然想起相册里那张老照片——照片里的年轻工人身后，大灶上正炖着十碗热汤。
而现在，灶台上摆着十二双筷子，十三只碗。
风又吹起铜铃。
沈星河转身往灶房走，林夏正把最后一碟萝卜干端上桌，阳光透过玻璃窗，在锅沿上划出一道金边。
那口新铁锅安静地立在灶上，表面的乌亮里，映着满屋子的笑脸。
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