他摸黑去拿蜡烛,手腕却被林夏攥住。
她的手凉丝丝的,带着雨水的清冽:"让他们自己来。"
黑暗里响起打火机的轻响,一点橘黄的光先亮起来,接着是纸锅摩擦的沙沙声——不知谁找来了上次做手工剩的纸锅,架在翻倒的凳子上。
最亮的光来自那串纸星,有个孩子举着它凑近火光,稚嫩的声音混着雨声飘起来:"我奶奶说,糊饭是穷人的勋章。"
"我爷爷说,糊锅的香比糖甜。"
"我妈妈说,星星是没吃完的饭票变的。"
沈星河靠在墙根,听着这些七零八落的故事在雨幕里浮浮沉沉。
闪电划过的瞬间,他看见林夏的侧脸——她仰着头,嘴角翘着,像在接落下来的星光。
他忽然想起前世在办公室看财务报表时的窒息感,那些数字再漂亮,也比不过此刻雨水打在窗台上的声音。
雨停时天已擦黑。
陈阿婆拄着拐进来,竹篮里的纸星撞出细碎的响:"我去楼里转了转,大家听说要折星星,都翻箱倒柜找旧纸。"她把竹篮放在图书角,正对着铁皮盒,"以后这叫'星星角',谁想留点念想,就折一颗。"
沈星河凑过去看,竹篮最上层躺着颗银闪闪的星星——竟是用1998年世界杯球星卡折的。
他认出那是自己当年倒卖的第一批货,边角还留着他用马克笔写的"20元"。
此刻它裹着社区王爷爷的字迹:"孙子说这卡能换糖,可爷爷觉得,换颗星星更甜。"
他伸手轻触篮边,指尖碰到铁皮盒的锈迹。
二十年前他用这张卡换第一桶金时,总觉得时间要跑着追;如今它躺在记忆堆里,像句迟到的道歉。
晚风卷着桂花香钻进来,他听见自己心跳的声音,第一次和这缓慢的时光合上了拍。
"星河?"林夏的声音从身后传来,"明天该给老人们晒被子了,你带的换洗衣物够吗?"
他转头看她,月光正漫过她发梢。
忽然想起老屋衣柜里还挂着件母亲织的灰毛衣,袖口磨破的地方是他高中时熬夜读书蹭的。"够。"他说,可目光还是不自觉扫向窗外——老屋的方向,有盏灯正亮着。
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