一周后的傍晚，沈星河骑着二八杠载着林夏往老巷去。
车后座的竹篮里晃着两把新摘的青蒜，是早上他特意去菜市场挑的——林夏说过，建国叔炒的糖蒜比腌的更有烟火气。
老巷口的梧桐叶还是沙沙响，沈星河把车停在青石板上时，厨房的窗已经透出暖黄的光。
沈建国正蹲在煤渣炉前鼓捣，背影像棵老松，比上周更驼了些。
"爸，我带小林来见识您烧煤渣炉的绝活。"沈星河把竹篮往灶台上一放，伸手要接父亲手里的火钳。
沈建国却往后退半步，火钳在砖缝里敲得叮当响："你今儿歇着。"话音未落，已经划着火柴往灶膛里送。
火苗舔着引火纸腾起时，他手背的青筋跟着一跳一跳，火石敲得太急，火星子溅在粗布裤腿上，烫出几个小焦洞。
沈星河刚要开口，手腕被林夏轻轻攥住。
她站在灶台边剥蒜，指甲盖蹭过蒜瓣的声音像小夜曲："让他烧。"她偏头看沈建国佝偻的背影，"上次你说要教小王护工改烟道，他听了整宿没睡——怕你总记着新花样，忘了老锅台的味。"
沈星河顿住。
记忆里突然浮起上周离开时，父亲蹲在院角翻旧煤渣的身影——他总说煤渣要挑蜂窝眼均匀的，烧起来火势稳。
可此刻灶膛里的湿柴噼啪作响，青烟裹着松木香往屋顶钻，沈建国往灶里添柴的动作太急，像要把三十年的灶火都烧给儿子看。
饭焖到一半时，灶膛突然发出"噗"的闷响。
沈星河正往菜板上切青蒜，刀背猛地磕在指节上——那是积了湿气的柴在爆燃。
他抬头看，火苗原本蓝莹莹的，这会儿全褪成浑浊的黄，歪歪扭扭往灶口蹿，焦糊味顺着砖缝钻出来，呛得林夏直揉眼睛。
"爸，得掀锅盖泄压！"沈星河伸手去够木锅盖，手腕却被一只粗糙的手死死按住。
沈建国不知何时站到了他身侧，指节因为用力泛着青白，喉结上下滚动："不能开！
一开就凉了！"他的声音发颤，眼底浮起层水雾，像被按进记忆的漩涡里——那是1997年下岗前夜，厂里砸了职工灶，最后一锅饭就是这么歪着火烧糊的，他蹲在废墟里捡锅巴，被厂长拽着衣领骂"没出息"。
沈星河的手悬在锅盖上方，突然想起三天前整理老相册时，翻到的那张全家福。
照片里父亲穿着蓝工装，举着饭勺笑，背后的灶台火苗直窜，和此刻歪斜的火舌重叠在一起。
他慢慢蹲下身，用火钳拨了拨灶膛里的湿柴，把积气的缝隙扒开："爸，您看，火歪了，才够得着锅心。"
焦糊味更浓了。
林夏从碗柜里摸出母亲留下的铝饭盒，站在两人中间。
她没说话，只是用木勺轻轻刮着锅底，焦屑簌簌落进盒里，像撒了把深褐色的星星。
沈建国盯着那团焦黑，嘴唇哆嗦："几十年没出过这岔子......我......"
"建国叔。"林夏把饭盒递过去，指尖抚过焦痕，"陈阿婆上次说，她年轻那会儿锅炸了，还请全院喝糊粥。
她说火歪了才像话——人要是活成直上直下的火苗，该多累啊。"
沈建国接过饭盒，指腹蹭过焦屑的纹路。
窗外的晚风掀起竹帘，吹得他眼角的皱纹都动了动。
他突然笑出声，声音哑得像砂纸："可不么？
那年陈阿婆家的锅炸了，我还帮她捡过碎瓷片......"
饭后，沈星河翻出工具箱，铁锤子和凿子在木盒里叮当作响。
沈建国凑过来，眉头皱成个结："灶还能用。"
"不是坏了才修。"沈星河蹲在灶前，用螺丝刀撬开最上层的砖，"是用了才修。"
砖缝里的积碳簌簌往下掉，通风道被锈渣堵得只剩指甲宽的缝。
沈星河一边清理，一边讲起养老院新来的护工小王："那小伙子用旧铁皮给李奶奶改烟道，现在她熬药再也不呛人了......"
沈建国没搭话，却转身从柜顶摸出个布包。
粗布解开，露出把磨钝的凿子，刃口泛着幽光："这把，是你妈留下的。"他用袖口擦了擦凿柄，"当年她给你缝棉袄，线头总缠在凿子上，我还嫌她......"
新灶砌好时，天已经擦黑。
沈星河划着火柴丢进灶膛，火苗"轰"地窜起来，稳稳托住锅底，不再歪斜。
沈建国蹲在旁边，突然伸手往灶膛深处掏。
等他缩回手，掌心里躺着块烧变形的铁片，边缘还沾着黑灰。
"那年砸锅后，我偷偷捡的。"他把铁片塞进沈星河手里，"留着，下次火再歪，你就知道它歪过多少回。"
铁片还带着灶膛的余温，烫得沈星河手指发疼。
他攥紧拳头，指甲掐进掌心——这温度像极了母亲当年给他捂手的热汤婆子，像父亲下岗后蹲在巷口抽的那包红塔山，像林夏塞给他的蓝布围裙上残留的皂角香。
回家路上，沈星河绕到巷口的垃圾桶前。
他摸出兜里的录音笔，取出最后一节电池。
金属电池"当啷"落进桶底，他抬头看天，云隙里漏下几颗星子，忽明忽暗，像极了那晚老屋灶火映在墙上的光斑。
经过老报亭时，他瞥见橱窗里新贴了张"星星角"启事。
纸角被风掀起一角，露出底下泛黄的字迹——是哪个孩子用蜡笔写的"寻饭票"，歪歪扭扭的，像极了母亲当年在饭票背面写的"星河爱吃肉包"。
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