第二日清晨，第一声铃响穿透薄雾。
周小海攥着半块烤红薯跑过来，小脸红扑扑的："沈哥！
吴伯说，铃声比眼睛记得准！"
沈星河站在巷口，望着吴伯灶棚上飘起的炊烟。
那烟细细的，直往天上钻，像根牵着云的线。
他想起前世在纽约的会议室里，投影屏上跳动着无数精准的财务报表，可那些数字再漂亮，也比不上此刻鼻尖萦绕的米香，比不上那声穿透晨雾的铃响。
深夜暴雨倾盆。
沈星河裹着雨衣巡巷，走到吴伯院外时，电路"滋啦"一声断了。
他正要摸黑往回走，忽闻前方传来稳定的柴爆声——"噼，啪，噼，啪"，像有人在黑暗里打着节拍。
他踮脚往窗里望。
煤油灯的光映出两道剪影：吴伯坐在矮凳上，一手持汤勺搅动粥锅，一手轻搭在铃绳上。
雨打在瓦檐上，他耳侧微倾，像是在听一场只有自己懂的音乐会。
沈星河在檐下站了很久，直到雨幕里的铃声再次响起。
他返身回屋，从樟木箱底层取出母亲的水质笔记。
那本子边角磨得发毛，里面记满了护城河的水位、井水温差，还有几页腌菜心得。
他翻到末页空白处，笔尖悬了悬，落下一行字："真正的火种，从不在灶里，而在一个人决定重新相信温度的那一刻。"
刚写完，窗外的铃声突然清晰地撞进雨幕。
他抬头，就见吴伯的窗纸上，铃舌晃动的影子正一下下轻叩，像一颗心跳，回应另一颗心跳。
雨停后的第三日清晨，沈星河提着竹篮去灶棚取柴。
柴堆码得整整齐齐，灰田里的草木灰还留着昨夜拢火的痕迹，可灶台上的铜铃铛静悄悄的，没有半点响动。
他蹲下身，指尖触到柴堆最上层的那根松枝——是新劈的，切口还带着松脂的清香。
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