傍晚的风裹着槐花香钻进灶屋时，沈星河正蹲在灶膛前清理积灰。
竹扫帚扫过砖缝，扬起的灰在夕阳里打着旋，落进他掌心的粗布兜里。
他伸手去掏最深处的灰烬，指尖突然触到个硬物——凉的，硬的，带着烧透的焦味。
他捏着那东西吹了吹，灰簌簌落下，露出半截发黑的铁夹。
形制古怪，夹口呈不规则的锯齿状，像是某种工业模具。
沈星河的手突然抖了抖——这是前世自家小厂倒闭前最后一批订单的残件！
当年他亲眼看着父亲把这批不合格的模具扔进熔炉，火星子溅了他一脸，烫得生疼。
可它怎么会在这里？
埋在灶膛的灰烬里，像块被遗忘的伤疤。
他抬头看向院角。
沈建国背对着他，正弯腰整理柴堆，松枝在他怀里发出细碎的响。
老人的肩线突然僵了一瞬，又慢慢松下来，像是被风吹动的老槐枝。
沈星河没说话，他走到井边，用丝瓜瓤仔细擦着铁夹。
冷水冲过夹身，露出底下暗红的锈迹，像是凝固的血。
他把铁夹摆在灶台中央，空灶膛里的风穿过来，掀起他额前的碎发，发出低低的呜咽，像极了前世小厂倒闭那天，父亲蹲在熔炉前的抽噎声。
月上柳梢时，铁夹在月光下泛着冷光。
沈星河站在院门口，望着巷口那盏忽明忽暗的路灯，把铁夹揣进怀里。
他听见隔壁院子传来孩子的笑声，听见对门王婶喊儿媳吃饭的声音，听见风穿过老槐树的沙沙响。
明天，他要带着这枚铁夹去镇上的老机修厂。
听说厂里有位九十岁的老师傅，修了六十年机器，再古怪的零件，他看一眼就能说出它的前世今生。
晚风掀起他的衣角，怀里的铁夹贴着心口，凉丝丝的，却带着灶膛灰烬里残留的温度。
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