她有过一瞬间的冲动，想把这张纸片装裱起来，作为画展最核心的展品，告诉所有人，谁才是真正的英雄。
但她很快放弃了。
她想起沈星河如今站在人群外的样子，想起他看着邻里自发互助时那满足而淡然的微笑。
他已经不需要被铭记了。
林夏取来画架和水墨，将炭报纸放在一旁。
她没有去复制那行字，而是用饱含水分的笔锋，在宣纸上拓印出那行字的意境——墨色淋漓，仿佛暴雨将至，字迹在水汽中若隐若现，倔强又孤独。
画作完成，她题名：《无人读的先知》。
画展开幕那天，巷子里的人都来了。
大家围着画作啧啧称奇，赞叹林夏的技法，讨论着哪幅画的是老李头的背影，哪幅画的是王奶奶的窗台。
只有那幅《无人读的先知》，众人只是欣赏它的水墨淋漓，却无人追问内容。
只有一个戴眼镜的小女孩，拉着妈妈的衣角，指着画里那团模糊的字迹问：“妈妈，这些黑线是不是在下雨呀？”
林夏站在远处，听见了这句话，嘴角漾开一抹温柔的笑。
仿佛是为了印证什么，那周后半段，天真的开始下雨。
连着三天三夜，雨势不见小。
城区部分路段开始积水，新闻里播报着橙色预警。
纸火巷地势低，一些刚搬来不久的年轻人开始慌神，在微信群里讨论着要不要买皮划艇。
但巷子里的老住户们却异常镇定。
雨声中，巷子里响起各种细碎而有序的动静。
张姨从柴房里搬出几块旧砖头，不慌不忙地堵在自家门槛的缝隙里；老周把地下室的杂物一件件搬到楼上；王奶奶则开始在厨房里熬起了大锅的姜汤，说要留给晚上可能被困在路上的行人。
一切都像刻在骨子里的本能。
沈星河站在屋檐下看雨，雨水汇成线，从瓦当上滴落。
一个读初中的男孩跑过来，他是巷子里新成立的“少年先锋队”队长，一脸焦急：“沈老师，雨这么大，我们要不要挨家挨户发个通知，提醒大家防汛？”
沈星河摇了摇头，指了指不远处正在用塑料布盖柴火堆的赵师傅：“你看，他们心里都有数。”
学生顺着他指的方向看去，只见巷子里的人们各司其职，没有指挥，没有口号，却像一台精密运转了多年的老机器，每一个零件都知道自己的位置。
他若有所思地离去了。
夜里十二点，雨势达到顶峰。
巷尾的排水沟不堪重负，被树叶和垃圾堵死，浑浊的积水开始倒灌，眼看就要漫进几户人家的院子。
几个睡不着的少年发现了险情，他们拿着脸盆和簸箕冲进雨里，试图把水舀出去。
方法笨拙，效率极低，雨水浇得他们睁不开眼。
沈星河家的灯亮了。
他没有出门高声指导，而是从储藏室里拖出一台老旧的柴油水泵，故意放在院门口最显眼的地方，又拿了块抹布擦拭着上面的油污。
“沈叔，这老古董还能用？”一个浑身湿透的少年凑过来问。
他头也不抬，声音淡淡地穿透雨幕：“二十多年前排过一次水，给它换换油，应该还能转。”
话音刚落，赵师傅和另外两个男人就从家里出来了，手里拿着扳手和机油壶。
片刻之后，水泵发出一阵剧烈的咳嗽，随即“突突突”地轰鸣起来，一股强劲的水流被抽出，积水开始以肉眼可见的速度下降。
沈星河转身回屋，轻轻关上了门。
他听见外面有人在喊：“原来老办法一直都在，就是藏得太深，咱们都给忘了！”
第二天，雨过天晴。
巷子里的湿地上，孩子们在兴奋地跳格子，把一个个小水坑踩得泥浆四溅。
有个孩子突发奇想，用一根树枝在地上划了几个箭头，指向一处最深的洼地，旁边写上歪歪扭扭的字：“此处易涝，请绕行”。
他的同伴笑他多此一举，跑过去一脚就把字抹平了。
沈星河路过，看到了这一幕。
他什么也没说，只是弯腰捡起了那根被丢在一旁的树枝，悄悄地将它重新插在洼地旁边。
当晚，他做了个梦。
梦里他又回到了1998年，站在滔天的洪水中，拼命举着一块写着警告的牌子，声音嘶哑地呐喊，却无人理睬。
就在他绝望之际，他忽然醒了。
窗外晨光熹微，鸟鸣清脆。
他走到窗边，看见巷子里已有早起的老人，牵着孙辈的手，自然而然地绕开了那处没有标记的洼地。
他们的脚步，已经记住了那里的危险。
无需标记，无需预警，方向自在心中。
沈星河闭上眼，长长地吐出一口气。
他终于明白，最好的预言，是让所有人都忘了曾经需要预言。
最好的拯救，是让这片土地学会如何自我拯救。
春雨过后，万物复苏。
空气里弥漫着泥土和青草混合的清新气息，连墙角的苔藓都绿得发亮。
沈星河站在院子里，目光越过巷子层层叠叠的屋顶，望向远方青黛色的山峦。
他忽然有些想念城郊那片荒地了。
那里的土更松，雨水过后，总有些意想不到的东西会争先恐后地钻出来。
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