他盯着这三个字，目光像是要穿透纸背。
就在这时，他眼角的余光瞥见，在倒数第二页的页脚，不知何时，多了一行极小的、笔迹陌生的字。
那字写得潦草而虚弱，仿佛用尽了最后的力气。
“别找我。”
沈建国愣住了。
他盯着那三个字看了很久很久，浑浊的眼睛里渐渐泛起一层水光，但嘴角，却缓缓地、不受控制地向上扬起，最终，竟是无声地笑了。
那笑里，有心酸，有释然，更有如释重负的解脱。
他合上册子，抱着它走到院子里的灶膛前。
他没有用柴火，而是划着了一根火柴，将火焰凑到册子的书角。
橘红色的火焰贪婪地舔舐着泛黄的纸页，那些空白的、写了字的、承载了无数秘密的纸，在他眼前一页页卷曲、焦黑，最终化为灰烬。
“找了一辈子信息，想了一辈子答案，”沈建国对着那跳动的火焰，像是自言自语，又像是对远行的儿子说，“到头来，还是烧掉……最干净。”
黑色的灰烬随着热气升腾而起，飘出烟囱，在湛蓝的天空下，像一场寂静的、无声的雪。
傍晚，夕阳的余晖将整条纸火巷染成了温暖的金色。
林夏带着一群社区里的孩子，来到沈家院墙外的花坛边。
她指着墙壁的砖缝里，一丛刚刚冒出头的、鲜嫩的荠菜芽，轻声对孩子们说：“你们看，有些东西，看着像是死了，埋进了土里，可它换了一种方式，反而活得更旺了。”
孩子们似懂非懂，仰着小脸看着她。
林夏没有解释。
她只是让每个孩子都小心地摘下一片最嫩的荠菜叶子，对他们说：“带回家，让妈妈晚上给你们包进饺子里，尝尝春天的味道。”
那天晚上，纸火巷的家家户户，都飘出了荠菜猪肉馅饺子的香气。
味道或许各有不同，有的咸些，有的淡些，但每一口，都带着那股泥土的鲜涩与悠长的回甘。
子时，万物归于沉寂。
沈家院中，那盏在沈星河房里彻夜未熄的孤灯，终于，悄然熄灭了。
风过庭院，檐下的铜铃发出一声清越的微响。
墙缝里的那抹绿意，在月光下轻轻摇曳——仿佛这条巷子，从未少过一个人；又仿佛，从来都只有他一个。
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