沈星河扶着栏杆的手微微颤抖。
那是他二十年前教给第一批志愿者的简易通信法，如今已经听不出原来的词句，变成了这种更接地气、更具生命力的样子。
他原本想下桥去帮把手，脚刚迈出去半步，又收了回来。
那个穿着雨衣的领队打了个完美的手势，沙袋墙迅速合拢，将积水挡在门外。
不需要他了。
这个认知像是一块冰，又像是一团火，在他的胸腔里炸开。
深夜，雨势渐歇。
沈星河回到空置已久的暂居屋。
屋里没有开灯，只有窗外的路灯投进来几缕斑驳的光影。
他从床底拖出一个落满灰尘的储物箱，打开锁扣。
箱底静静地躺着一件深蓝色的旧工装外套。
那是他重生归来后，给自己做的第一件“战袍”。
他拿起外套，指腹摩挲着袖口处的一块磨损。
那里曾经缝着一枚写有“管理员”字样的布牌，如今只剩下几根断裂的线头。
沈星河拿起剪刀，将那块早已褪色的布牌彻底剪了下来。
他划着一根火柴，扔进面前的废纸篓里。
火焰腾地一下窜起来，吞噬了那块布牌。
火光映照着他平静的脸庞，眼底的最后一点执念随着青烟散去。
窗外，楼下的巷道里传来一阵脚步声。
那是夜间巡逻队。
“咻——咻咻——”
轻快的口哨声穿透窗玻璃传进来。
那旋律轻快、笃定，正是沈星河年轻时最爱吹的那个节拍。
他没有起身去窗边看，只是熄灭了桌上的台灯。
黑暗中，他静静地听着那哨音渐行渐远，直到彻底融入这座城市平稳的呼吸声中。
房间里陷入了彻底的寂静，只有门轴发出极其轻微的“咔哒”一声，似乎是门把手内部的弹簧因年久失修而微微回弹了一下。
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