七月的阳光，慷慨得近乎奢侈，泼洒在沈家老宅厚重的木地板上，蒸腾起暖融融的松木与旧书纸混合的气息。沈默靠坐在宽大的藤椅里，半眯着眼，任由这久违的、纯粹的温暖熨贴着皮肤，仿佛要将骨髓深处残留的最后一丝阴冷湿寒彻底驱散。左手随意地搭在铺着素色棉麻桌布的圆几上，五指舒展，沐浴在从格窗斜射而入的光柱里。
指尖被晒得微微发烫，皮肤下的淡青色血管清晰可见。手腕处光滑平整，没有狰狞的肉瘤，没有搏动的异感，只有一片劫后余生的、近乎脆弱的宁静。
结束了。
那场缠绕沈家血脉数百年的血腥共生，那场在地下室终结的炼狱，连同福伯那张深不可测的脸，都如同被烈日蒸腾的水汽，消失得无影无踪。留下的，似乎只有书房紫檀木匣中那卷温润的古树皮卷，以及此刻这满室的、沉甸甸的、几乎令人落泪的安宁。
他端起手边的白瓷杯，温热的红茶氤氲着醇厚的香气。杯壁细腻的触感，茶水滑过喉咙的温热滋润，窗外偶尔掠过的清脆鸟鸣，甚至空气中漂浮的微尘，都带着一种近乎神圣的“正常”感。他刻意地、贪婪地感受着这一切，试图用这些真实而平凡的细节，填满脑海中那些偶尔还会翻涌上来的、冰冷粘稠的记忆碎片。
“呵……”一声极轻的叹息，带着释然与疲惫，溢出唇边。他放下茶杯，目光落在桌上摊开的一本崭新硬壳笔记本上。墨水瓶的盖子打开着，沉稳的蓝黑色液体在阳光下泛着微光。钢笔搁在一旁，银色的笔尖闪烁着一点锐利。
写点什么吧。记录下这新生。
他伸出右手，拿起钢笔。冰凉的金属笔身带来一丝清醒。拔开笔帽，露出尖锐的银芒。笔尖悬停在空白的纸页上方，洁白的纸面在光线下有些晃眼。
**【七月十五日，晴。】** 墨水流畅地洇开，留下清晰的字迹。笔尖划过纸张的沙沙声，在静谧的书房里显得格外清晰。
**【晨光极好。】**
**【身体渐复，唯余乏力，静养为宜。】**
**【……】**
他停顿了一下，目光无意识地掠过自己安静搭在桌沿的左手。它沐浴在阳光里，安详无害。昨夜那指尖诡异的搏动、掌心蔓延的暗红血丝、以及意识深处那冰冷的触碰……强烈得如同烙印，却又在眼前这真实的、温暖的阳光下，显得那么荒谬而不真实。是幻象吧？一定是过度紧张后遗症。
他深吸一口气，强迫自己落笔：
**【过往如烟，散尽无痕。】**
**【唯愿此后，日日如此刻，静水流深。】**
字迹平稳，带着刻意为之的疏离与平静。他放下笔，轻轻吹了吹未干的墨迹。看着那几行字，一种刻意营造的、脆弱的平静感在心头弥漫开。仿佛写下这些字，就能真正地将那些非人的恐怖封印在纸页之外。
阳光晒在脖颈后，暖洋洋的，催生着倦意。紧绷了不知多久的神经，在这份刻意寻求的宁静中，终于缓缓松懈下来。
就在这时。
一种极其细微、极其深层的……滞涩感，如同精密钟表里混入了一粒看不见的尘埃，突兀地在左手无名指与小指连接的指关节处……轻轻擦过。
不是痛。
不是麻。
是一种……动作与意念之间，那原本天衣无缝的连接，出现了一刹那、几乎无法被理性捕捉的……“脱节”。
仿佛这只左手，在他精神松懈、对身体的掌控力降至最低的瞬间，其肌肉细微收缩的节奏、神经信号传递的速度……与他大脑发出的“保持放松”指令，产生了一丝微妙的、几乎可以忽略不计的……“自主”偏移？
这感觉一闪而逝，快得如同视网膜上残留的错觉光斑。
沈默搭在藤椅扶手上的右手手指，微不可察地蜷缩了一下。一股难以言喻的寒意，毫无征兆地从尾椎骨悄然升起，瞬间爬满脊背。
他猛地睁开半眯的眼睛！
心脏在胸腔里沉重地撞击了一下。
他死死盯住自己的左手！
它依旧安静地搭在圆几上，沐浴在暖金色的阳光里。指节分明，皮肤白皙温润，指甲盖透着健康的淡粉色。没有任何异常！刚才那瞬间的“滞涩感”，仿佛真的只是过度紧张后的神经末梢误报，或者……大病初愈时难免的、无伤大雅的肢体协调问题？
他强迫自己冷静。呼吸放缓。是错觉。必须，也只能是错觉。他尝试着，极其缓慢地抬起左手。五指张开，指腹清晰地感受到空气的流动。然后，再缓缓地、一根一根手指地屈起，握成一个虚虚的拳头。动作连贯，毫无阻碍。他又尝试用左手去拿桌上的墨水瓶，稳稳地拿起，瓶身冰凉，又稳稳地放下。一切流畅自如。
紧绷的神经，在反复的确认下，终于慢慢松开。他自嘲地牵动了一下嘴角。看来那场噩梦的余毒，远比想象中顽固。杯弓蛇影，草木皆兵。
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