大铁门关着，仓库死静。就那点小灯泡还倔强地亮着。空气里多了股劣质消毒水混着油墨的怪味儿。几个带着泥巴水的大脚印从门口进来几步，又折返出去，像踩了狗屎。
阿亮背靠墙瘫坐地上，脸还煞白，身子微微哆嗦。手里死攥着钢管，指节发白。铅字师傅沉默地站在工作台边，看着被翻得底朝天的角落——几个破纸箱被撕烂，旧报纸踢得满天飞，那个伪装工具箱被掀开扔地上，普通工具撒了一地。
万幸，暗格没露馅。油印机被厚厚的油泥垃圾盖着，躲过去了，那帮人好像只认明显的“违禁品”和“偷电”。
“他…他们…翻得跟抄家队似的…”阿亮声音干巴巴发紧，带着劫后余生的虚脱劲儿，
“那个‘清洁工’…戴着头盔…俩眼珠子跟游戏厅抓娃娃机似的…红点儿…扫过来的时候，我感觉…差点尿了…”他想起那个穿黑防护服、头盔闪红光的家伙拿仪器扫的情景，后脊梁发凉。
铅字师傅弯腰，从踢翻的垃圾底下拽出暗格工具箱。打开夹层，确认蜡纸、针笔和记录本都好好的，这才长长地、不出声地吐出一口气。紧绷的肩膀松了点劲儿。
“人没事，东西在，就中。”声音比平时更哑，但像定心丸。他走到阿亮身边，干巴但暖和的手用力按了按小伙子的肩膀。
“怕，说明还喘气儿。怕完了还能站起来，才算有种。”
就在这时，仓库大铁门底下那条极其隐蔽、专塞纸条的缝儿里，悄没声儿地滑进来一张折得小小的、皱巴巴的纸条。
阿亮像受惊的兔子蹦起来，死死盯着门，好一会儿，确认没动静，才蹑手蹑脚爬过去捡起纸条，飞快爬回铅字师傅身边。
纸条展开，铅笔字写得龙飞凤舞，一看就是着急忙慌写的：
“破烂王报：闸北七区发饼干，一工友偷偷藏起一包，表情不对。疑看到‘呐喊’画了。
水耗子三号管：昨夜巡逻加码，主道新装‘顺风耳’（新型声波探测器），已按指示转备用‘坟头道’（废弃管道），安全。
土地庙暗语：香客问‘有驱邪保平安的新符没？’（要新一期小报）”
阿亮念完，煞白的脸涌上点血色，眼里的恐惧被一丝难以置信的光取代。他猛地抬头看铅字师傅，声音激动得变调：
“师…师傅！他们瞧见了！闸北那边…有人藏了！还有…土地庙那边等着要新的呢！”
铅字师傅接过纸条，凑到昏黄的灯下，反反复复看那几行潦草却沉甸甸的字。布满深沟的老脸，肌肉细微地抽了抽。
浑浊的老眼死死钉在“疑看到‘呐喊’画”那几个字上，好像要透过纸，看见那个在挤挤攘攘的人群里，偷偷藏起夹带希望饼干包的、不知名工友的脸。他看了老半天。
终于，老头慢慢悠悠地、特郑重地把纸条折好，塞进贴身的衣兜，紧贴心口。然后，他转过身，动作恢复了平时的稳当劲儿，甚至带了点近乎虔诚的认真。他走到被油污垃圾盖着的工作台边，开始收拾。仔细擦掉油印机关键地方的脏东西，动作又轻又坚定。
“阿亮，”他没回头，声音低沉但清楚地穿透仓库的安静，
“把灯…挪近点儿。调墨，备蜡纸。”他拿起那卷承载着真相和希望的母版蜡纸，手指头摸着上面微凸的刻痕。
“火种没灭，风还在刮…那咱们，就接着印。”
昏黄的小灯被阿亮小心挪近了些，光晕好像也大了点。油印机那单调却贼结实的“唰…唰…唰…”声，再次在这片被冰冷钢铁和无形恐惧包围的黑暗仓库里，稳稳地响起来。压过霉味儿、后怕和外面世界的沉重，像个打不死的小强的心跳，微弱但死犟地宣告：
还有人没认输。
一份份新的《无声者的呐喊》，在这点微光和铅字师傅的坚守下，继续印出来，等着下一次溜进城市血管，去点燃下一颗沉寂的心。
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