铁门合拢的撞击声，如同最终判决，将安娜与外界隔绝。舱室里只剩下她粗重的喘息，以及柴油机无休止的沉闷轰鸣，透过冰冷的金属船壁传来，震得她身下的手术台微微颤抖。空气中混杂着血腥、酒精、鱼腥和一种金属锈蚀的沉闷气味，令人作呕。
右腿的剧痛如同潮水，一波波冲击着她残存的意识。老哈根粗暴却有效的处理留下了深刻的印记，每一次心跳都仿佛撞击在伤口上，带来一阵阵灼热的抽痛。她艰难地侧过身，蜷缩起来，试图寻找一个能稍微减轻痛苦的姿势，但一切都是徒劳。
寒冷从内心深处渗出来，与舱室内过度的暖湿空气交织，让她时而冰冷刺骨，时而闷热虚汗。她扯过那件散发着鱼腥味的粗糙外套，紧紧裹住自己，牙齿依旧不受控制地格格作响。
时间在痛苦的煎熬中变得模糊而漫长。不知过了多久，舱门下方一个狭窄的活板被拉开，一个铁皮盘子被推了进来，上面放着一块硬邦邦的黑面包、一坨看起来像是鳕鱼泥的东西，还有一杯清水。没有餐具。
送饭的人没有露面，活板随即关上。
安娜挣扎着爬过去。极度的虚弱和饥饿让她顾不得那么多，用手抓起食物，狼吞虎咽地塞进嘴里。面包硬得硌牙，鱼泥腥咸冰冷，但她强迫自己咽下去。她需要能量，需要活下去。
吃完东西，她再次瘫倒，昏昏沉沉地睡去。睡眠并不安稳，充斥着光怪陆离的噩梦：埃里克和汉斯倒在雪地中流血的眼睛、韩默冲向爆炸火焰的背影、那个旋转着发出幽蓝光芒和恐怖低语的巨大球体、还有卡尔森冰冷戏谑的笑容…
几次她被自己的惨叫或呜咽惊醒，浑身冷汗，伤腿抽痛不已。
日子就在这样痛苦的循环中流逝。每天，食物和水会准时从活板门塞进来，偶尔会多一小瓶消炎药粉（同样是粗糙不堪）。没有人跟她说话，没有人来看她，除了老哈根。
老头每隔一天会进来检查她的伤口，换药。他的动作依旧粗暴直接，很少说话，偶尔嘟囔几句安娜听不懂的方言，似乎对伤口愈合的速度不太满意，但又对她顽强的生命力感到一丝不易察觉的惊讶。安娜从他那里得不到任何关于外界、关于这艘船、关于未来的信息。
她成了一个被遗忘的囚徒，困在这钢铁棺材的一隅，唯一的窗口就是头顶那扇密封的、布满油污的舷窗。透过模糊的玻璃，只能看到灰蒙蒙的天空，以及偶尔飞速掠过的浮冰阴影。船体破冰的嘎吱声和轰鸣声是永恒的背景音。
她的体力在极其缓慢地恢复。至少，她可以拄着老哈根后来扔给她的一根粗糙木棍，小心翼翼地在舱室内移动几步。但活动的范围仅限于此。门，始终紧锁。
绝望和焦虑如同附骨之疽，日夜啃噬着她。船长在等什么？“裁缝”的网络真的崩溃了吗？卡尔森的人找到这里了吗？韩默…他活下来了吗？每一个问题都没有答案，只会让她的处境显得更加令人窒息。
她试图倾听门外的动静。能听到船员沉重的脚步声、偶尔模糊的交谈声（使用的语言混杂着她听不懂的北欧方言和英语）、以及各种金属碰撞、货物拖动的噪音。这艘船似乎在正常航行，进行着捕鱼作业？但她敏锐地感觉到，有一种不同于普通渔船的、高度警惕的氛围。脚步声往往很急促，交谈声压得很低，有时还能听到某种电子设备发出的单调嘀嗒声，像是雷达或声呐。
第七天（她根据送餐次数粗略计算），就在她对着舷窗外一成不变的灰色发呆时，一阵不同寻常的急促脚步声停在门外。钥匙插入锁孔，转动。
门开了。
出现的不是送饭的船员，也不是老哈根。
是船长。他高大的身躯堵在门口，脸色比北极的天气还要阴沉。他手里拿着一个湿漉漉的、看起来像是防水袋的东西。
“出来。”他声音沙哑，带着不容置疑的命令。
安娜的心猛地一提。她拄着木棍，艰难地站起身，拖着伤腿，一步一步挪出舱门。这是她多日来第一次离开这个狭小的空间。
通道里光线依旧昏暗，但比舱室里开阔了些。几个船员站在不远处，眼神冷漠地看着她，手看似随意地搭在腰间的工具上，保持着警惕。
船长将她带到旁边一个稍大的舱室，这里似乎是船长的休息室兼指挥中心。空间狭小，摆着一张固定的桌子、一张窄床、几个锁着的柜子。墙上挂着老旧的海图、气象图，还有一个看起来相当先进的卫星通讯终端和雷达显示屏正亮着微光。桌子上散落着一些文件和一个打开的笔记本电脑。
船长将那个湿漉漉的防水袋扔在桌子上，发出“啪”的一声。
“认识这个吗？”他盯着安娜。
安娜的目光落在袋子上——那是一个特制的荧光黄色防水袋，边缘印着一串细小的编码。她的心脏骤然停止了一拍！这是“裁缝”提供的装备之一！是她在格陵兰小站传输数据时，用来包裹那个加密U盘的防水袋！它应该和那台被摧毁的电脑一起留在小站了！
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