引擎，没有轰鸣。
天枢号，像一条，被无形的手，推入墨色河流的，纸船。
它缓缓地，驶上了那条，由周浩扫出来的，脏兮兮的，灰色小径。
舰首的装甲，与那条“垃圾小径”接触的瞬间。
“吱——嘎——”
一道，令人牙酸的声音，不是通过空气，而是直接，在每个人的脑子里，响了起来。
那不是金属摩擦。
那是，铅笔尖，在粗糙的纸面上，用力划过的，声音。
“航行状态……无法定义。”
郑涛看着屏幕上，那一行，由他自己刚刚编写，却又立刻被这个世界所否定的，代码。
“我们没有在‘移动’。”
“我们是在，被‘阅读’。”
他抬起头，透过舷窗，看着那条，在纯白中，延伸出去的，唯一的，脏路。
“周浩！别停！”
郑涛吼道。
“你扫得越长，我们能‘读’的页数，就越多！”
周浩没有回答。
他只是，更加卖力地，挥舞着手里的扫帚。
那把扫帚，此刻，已经不再模糊。
它凝实得，像一块，从虚无中，长出来的，黑铁。
每一次挥动，都会在纯白的地板上，刮下一层，灰色的，“因果”的，碎屑。
然后，那些碎屑，会自动飞出船外，融入那条，通往未知的小径。
他，在为这艘船，铺设，轨道。
就在这时。
“那是什么？”
孙淼指着前方，声音，带着一丝，颤抖。
在那条灰色小径的旁边，一团，拳头大小的，黑影，正静静地，悬浮着。
它像一团，被打散了的，墨迹。
里面，有无数，破碎的，文字，在闪烁，重组，又再次，崩解。
【一个……画师……失去了……双手……】
【他用……眼泪……作画……】
【眼泪……没有颜色……】
【他的画……一片空白……】
断断续续的，充满了绝望的意念，像信号不良的电波，传入每个人的脑海。
“这就是……‘垃圾’？”
胖厨子，皱起了眉。
“看着，就晦气。”
“把它弄过来。”
舰长席上，赵振宇的声音，响起。
“怎么弄？”郑涛立刻问，“牵引光束，没有‘意义’，机械臂的‘功能’，正在被擦除！”
赵振宇，没有回答他。
他那双，死灰色的眼睛，转向了，那个，叫做孙淼的，画师。
“孙淼。”
“啊？舰长，我在！”孙淼一个激灵。
“你的故事，是什么？”赵振宇问。
“我……我喜欢画王八，带翅膀的王八……”孙淼下意识地回答，他不知道舰长为什么突然问这个。
“很好。”
赵振宇，点了点头。
“去。”
他抬起手，指向了船外，那团，代表着“绝望”的，破碎故事。
“把它，拿回来。”
“给你的王八，添个，新朋友。”
整个舰桥，再一次，陷入了，死寂。
“老大！”胖厨子急了，“你让他出去？外面是……是‘外面’啊！会死的！”
“死？”
赵振宇，笑了。
那笑容，像一张，干裂的，旧报纸。
“我们，早就死了。”
“现在，是诈尸。”
“一个诈尸的，还怕什么？”
他的目光，重新落回孙淼的脸上。
“你，怕吗？”
孙淼，看着赵振宇。
他又看了看，那团，散发着无尽悲伤的，黑色的“垃圾”。
他怕。
他怕得，浑身，都在发抖。
但是，他又看了看，那个，还在拼命扫地的，清洁工周浩。
周浩，一个清洁工，都在为这艘船，开路。
他一个画师，一个，自诩为“艺术家”的人，能干什么？
躲在后面，看着别人去死吗？
“我……”
孙淼，一咬牙。
“我不怕！”
他转身，走向了，最近的，一个气密舱。
“孙淼！”郑涛想拦住他。
“别管我！”
孙淼，吼了一声。
他这辈子，都没这么大声过。
他按下了，手动开门的，阀门。
没有警报。
没有泄压的嘶鸣。
门，无声地，滑开了。
门外，不是冰冷的太空，不是致命的辐射。
就是那片，纯粹的，能吞噬一切的，白。
孙淼，一条腿，迈了出去。
他感觉，自己像踏进了，一团，冰冷的，棉花里。
“意义”正在被抽离。
“孙淼”这个名字，“画师”这个身份，“人类”这个概念……
所有，构成他“存在”的，东西，都在飞速地，被那片白色，溶解！
“想起来！”
赵振宇的声音，像一根针，刺入他的脑海。
“你的王八！”
“它长什么样？！”
王八？
孙淼的意识，在消散的边缘，猛地，一顿。
他想起来了。
那个，他从五岁，画到现在的，奇形怪状的，生物。
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