那三个字，没有声音。
却像三道无形的重锤，砸在白玉平台上。
在哭。
死寂。
金勺阿贝尔脸上那神只般的傲慢，寸寸龟裂，剥落，露出底下扭曲的血肉。
“你说什么？”
他的声音，像被砂纸打磨过的金属，干涩，刺耳。
“数据！给我数据！‘哭’的定义是什么？是液体分泌？还是特定频率的声波震动？”
他指着自己那盘完美的，如同艺术品的饭，歇斯底里地咆哮。
“它！是完美的！它的每一粒米，都符合黄金分割！它的温度，恒定在入口最舒适的六十一点八摄氏度！它……”
“它很孤独。”
裁决官打断了他。
他的声音依旧是合成音，却少了一丝机械的冰冷，多了一丝……说不清的疲惫。
他看着那盘完美的饭，就像看着过去的自己。
“它被关在一个完美的盒子里，很漂亮，也很整齐。”
“但它没有同伴。”
“它没有碰到过滚烫的锅，没有闻过油烟的味道，没有和别的米粒挤在一起，吵吵闹闹。”
裁决官抬起头，看着阿贝尔。
“它尝起来，一定很寂寞。”
阿贝尔愣住了。
他身后的学徒们也愣住了。
这些话，不符合他们学习过的任何一条烹饪理论。
但这些话，像一把钝刀，缓慢而残忍地，剖开了他们用数据和规则包裹起来的，某个被遗忘的角落。
“胡说八道！”
阿贝尔的脸色从涨红变成了惨白。
“这是玄学！是原始人的巫术！烹饪是科学！是逻辑！”
“逻辑你个大头鬼！”
胖厨子一口唾沫啐在地上，声音洪亮。
“他娘的，老子说人话你听不懂，新老板说鬼话你倒是听懂了？”
他指着阿贝尔那盘饭，满脸鄙夷。
“他的意思是，你这盘饭，是死的！”
“你给一具尸体穿上再好看的衣服，它也变不回活人！”
胖厨子又指了指裁决官碗里剩下的几粒饭渣。
“这，叫饭。”
“你那个，叫遗像。”
“你！”
阿贝尔气得浑身发抖，他猛地转身，从身后那群失魂落魄的学徒中，拽出一个最年轻的。
“你！尤里！你来评判！”
他把那个年轻学徒推到两份作品面前，眼中是血红的疯狂。
“用你的味觉传感器告诉他们！什么是真理！什么是垃圾！”
那个叫尤里的学徒，脸色苍白，双腿都在打颤。
一边，是老师那不容置疑的命令。
另一边，是那碗饭飘来的，让他口舌生津，无法抗拒的香气。
“先尝我的！”阿贝尔命令道。
尤里颤抖着，拿起一把银质的餐叉，从那个完美的正方体上，切下了一小块。
他放入口中。
他的表情没有任何变化，像一个尽职的机器。
“报告。”他机械地回答，“米粒结构完整度百分之九十九点九。盐分含量精准控制在千分之七。蛋白质与碳水化合物的比例为一比三点一四，符合最优营养学标准。”
他说完了。
然后，就没有然后了。
他只是站在那里，嘴巴在咀嚼，眼神却一片空洞。
阿贝尔的脸上，露出一丝得意的狞笑。
“听到了吗？这就是数据！这就是铁证！”
“现在，去尝尝那个垃圾！”他命令道，像是在让尤里去品尝毒药。
尤里转过身，看向裁决官那碗饭。
那碗饭，已经有些凉了。
里面的米粒大小不一，颜色也深浅不均，甚至还有几粒焦黑的。
它不完美。
它看起来，像一次失败的实验。
胖厨子看不下去了，他直接端起碗，粗暴地塞到尤里手里。
“吃！用嘴吃！不是用你的脑子算！”
尤里捧着那只温热的瓷碗，迟疑了。
他低头，闻到了一股复杂的香气。
有蛋香，有油香，有焦香，还有一股……他说不上来的，属于灶台和铁锅的味道。
他鬼使神使地，用勺子舀了一大口，塞进了嘴里。
轰！
那一瞬间，尤里的大脑，一片空白。
没有数据。
没有分析。
只有一股霸道的，滚烫的，充满了生命力的味道，像决堤的洪水，冲垮了他所有的逻辑防火墙！
米饭是烫的。
鸡蛋是香的。
那一点点焦黑的锅巴，非但不是错误，反而带来了一种惊喜的，酥脆的口感！
咸。
鲜。
香。
这些最简单，最直接的味觉，像无数双温暖的手，抓住了他的灵魂，将他从冰冷的数据深海里，猛地拽了出来。
他的眼前，不再是白玉平台。
他看到了自己小时候，在一个狭窄的，漏雨的厨房里，妈妈一边咳嗽着，一边为他炒饭。
用的，也是过夜的饭，也是最便宜的蛋。
炒出来的饭，也像眼前这一碗，颜色不均，甚至还带着锅底的黑灰。
但他吃得狼吞虎咽。
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