“刺啦——！”
阿贝尔已经将蛋液下锅。
精确的油温，让蛋液在入锅的瞬间，就凝结成一张完美的，如同黄金薄饼般的蛋皮。
他用银勺轻轻推动，蛋皮碎裂成大小均匀的菱形，每一块都散发着诱人的光泽。
“就是现在！”
裁决官的眼中，捕捉到锅中油面的一丝细微波动。
他将那碗不完美的蛋液，倒入了锅中。
“轰！”
油温，过高了。
蛋液在锅里瞬间炸开，边缘变得焦黑，冒出一股焦糊的味道。
“失败了！”
“他甚至无法控制最基础的温度！”
学徒们的嘲笑，变成了毫不掩饰的鄙夷。
裁决官没有停。
他拿起锅铲，将那块已经半糊的鸡蛋，胡乱地捣碎。
然后，他将那碗干硬的米饭，一股脑倒了进去。
“当！当！当！”
他开始用锅铲，暴力地碾压着结块的米饭。
动作，像一个笨拙的铁匠，在敲打一块烧坏的铁。
阿贝尔已经开始颠勺。
他的动作，优雅得像在跳一支华尔兹。
每一粒米饭，都在空中划过完美的抛物线，精准地被金黄的蛋液包裹。
整个过程，行云流水，赏心悦目。
而裁决官这边。
他也在颠勺。
“哐当！”
锅被他掀起，米饭和鸡蛋在锅里，像一群没头苍蝇一样乱撞。
几粒米饭，甚至从锅里飞了出来，掉落在灶台上。
“哈哈哈哈！笑死我了！”
“他是在炒饭，还是在打扫厨房？”
“这已经不是烹饪了，这是对食物的侮辱！”
裁决官没有理会。
他的世界里，只剩下锅铲与铁锅的撞击声。
只剩下火焰舔舐锅底的灼热。
只剩下手背上那一点点，挥之不去的，名为“疼痛”的印记。
他的脑海中，那个破旧厨房的画面，再次浮现。
那个瘦弱的少年。
那个疲惫的女人。
“真好吃。”
那三个字，像一道闪电，劈开了他混乱的处理器。
他不是在复制胖厨子的动作。
他也不是在对抗阿贝尔的数据。
他只是想……
他只是想再尝一次，那个味道。
那个被他格式化了无数纪元，却依旧烙印在灵魂最深处的，家的味道。
他的动作，依然笨拙。
但他的每一次颠勺，每一次翻炒，都仿佛多了一丝说不清道不明的东西。
那不是技巧。
那是一种……执念。
阿贝尔已经完成了他的作品。
他将炒饭盛入一个白玉盘中。
每一粒米，都闪烁着金光，颗粒分明，却又紧密地堆砌在一起，形成一个完美的半球形。
没有一粒米是焦的。
没有一滴油是多余的。
一股精准的，被计算到极致的鲜香，扩散开来。
“我的作品，‘逻辑的黎明’，完成了。”阿贝尔的声音，充满了胜利者的骄傲。
而裁决官。
他也停下了动作。
他看着锅里那堆东西。
焦黄不均，米饭有的还结着块，鸡蛋炒得像一团棉絮。
那不是炒饭。
那是一场灾难。
他没有用盘子。
他拿起旁边那个最普通的，带着缺口的白瓷碗。
他将锅里所有的东西，一股脑地，全部倒进了碗里。
他没有把它端给任何人。
他也没有宣布完成。
他只是站在那里，静静地看着那碗饭。
仿佛在看自己的前半生。
冰冷，错误，一败涂地。
他缓缓地，拿起了旁边的一把勺子。
在所有人错愕的目光中。
他舀起一勺饭。
然后，送进了自己的嘴里。
饭，入口。
很烫。
有点咸。
带着一丝焦糊的苦涩。
难吃。
这是他的处理器，给出的最直接的，最理性的判断。
但他没有停。
他又舀起了第二勺。
第三勺。
他的眼角，那滴曾经为胖厨子的炒饭流下的泪水，再次不受控制地，滑落。
滴答。
一滴滚烫的泪，落入那碗充满了错误的饭里。
与一粒微焦的米，融为一体。
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