时间，凝固了。
空气中，只剩下三种声音。
勺子刮过碗底的，轻微的“咔嚓”声。
裁决官压抑不住的，低沉的啜泣声。
还有一滴滚烫的泪，落入碗中，发出的，几乎无法听见的，“滋”的一声。
金勺阿贝尔和他身后的学徒们，像一群被掐住脖子的鹅。
他们脸上的狂笑和鄙夷，还未完全褪去，就僵硬成一个荒谬的，扭曲的面具。
一个评判单元，在吃自己做出来的，一碗充满了错误的垃圾。
而且，他哭了。
这个场面，超出了他们逻辑核心能够处理的极限。
这不科学。
这不“完美”。
“当。”
裁决官放下了勺子。
碗里，空了。
他吃得干干净净，连最后一粒粘在碗壁上的，微焦的米饭，都被他用勺子，认真地刮了下来，送进嘴里。
“疯了！他彻底疯了！”阿贝尔终于从震惊中挣脱，发出歇斯底里的尖叫，“他的情感模块已经彻底烧毁！他失去了最基本的味觉判断！他在吞食一堆无意义的碳水化合物！”
他指着自己那盘完美无瑕，如同艺术品般的“逻辑的黎明”。
“这！这才叫炒饭！完美的温度，完美的比例，完美的能量转化！”
他像一个输光了的赌徒，红着眼对周围的学徒们咆哮。
“你们还在等什么？执行肃清程序！将这个被污染的，损坏的单元，彻底格式化！”
学徒们骚动起来，他们下意识地握紧了手中的工具。
但没有人动。
因为他们都看着裁决官。
看着那个刚刚吃完一碗“垃圾”，脸上还挂着泪痕的，新“老板”。
裁决官缓缓抬起头。
他的目光，越过歇斯底里的阿贝尔，看向那盘完美的炒饭。
他的声音，依旧沙哑，却不再是纯粹的机械合成音。
它带上了一丝，极其细微的，属于人类的疲惫。
“它很完美。”
他开口了。
阿贝尔愣了一下，随即脸上露出胜利者的狞笑。
“当然！这是无可辩驳的真理！”
“每一粒米，都代表着一个最优解。”裁决官继续说，像是在陈述一份他再熟悉不过的数据报告，“每一个味道的分子，都处在它最该在的位置。”
“但是……”
他的话锋一转。
“你这碗饭，没有味道。”
阿贝尔的笑容，再次僵在脸上。
“你说什么？！”他怀疑自己的听觉单元出了问题，“我的作品，融合了一千三百种基础香气分子，构成了最完美的味觉矩阵！你说它没有味道？！”
“对。”裁决官看着他，眼神里第一次流露出的，不是数据，而是一种近似于“怜悯”的东西。
“你的饭里，没有火的味道。”
“没有锅的味道。”
“没有手忙脚乱时，盐撒多了的懊恼味道。”
“没有饥肠辘辘时，偷吃第一口的，滚烫的味道。”
裁决官伸出手指，点了点自己那颗还在跳动的心脏位置。
“更没有……”
“家的味道。”
阿贝尔的身体，剧烈地颤抖起来。
这些词汇，像一把把生锈的，带着倒钩的锥子，扎进了他那由数据和逻辑构成的灵魂。
“胡说八道！一派胡言！”他咆哮着，“味道就是味道！是可以通过分子光谱分析的客观存在！不是你这些虚无缥缈的臆想！”
“是吗？”
赵振宇的声音，懒洋洋地插了进来。
他走到阿贝尔那盘完美的“逻辑的黎明”前，弯下腰，像是在欣赏一件古董。
“你的作品，很漂亮。像一个刚刚出厂，一尘不染的机器人。”
他抬起头，咧嘴一笑。
“但它没有心跳。”
他又指了指裁决官面前那个空空如也的，带着缺口的脏碗。
“而他那碗。”
“是一堆烧坏了的零件，胡乱拼凑起来的破烂玩意儿。”
赵振宇直起身，看着阿贝尔的眼睛，一字一句地说。
“但那玩意儿的心脏，在漏油。”
“滴出来的每一滴，都他妈是滚烫的。”
阿贝尔彻底崩溃了。
他无法反驳。
因为赵振宇说的每一个字，都像一把重锤，敲碎了他最后的骄傲。
“不……不应该是这样的……”他喃喃自语，眼神涣散，“完美……才是唯一的真理……错误……必须被清除……”
“这个世界上，最没资格谈‘对错’的，就是厨子。”
胖厨子扛着他的锅，走了过来，瓮声瓮气地说。
“老子炒了一辈子菜，有客人说咸，有客人说淡。有他妈骂老子菜炒糊了的，也有就爱吃那一口焦香味的。”
他瞥了一眼失魂落魄的阿贝尔。
“你连客人的脸色都不会看，做什么饭？”
“我……”阿贝尔张了张嘴，却一个字都说不出来。
他败了。
败得莫名其妙。
败得体无完肤。
他不是输在技巧上，也不是输在理论上。
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